Безумие на двоих

– Это. Их. Не. Касается, – намеренно разделяю слова паузами и хапаю еще порцию кислорода, закладывая пальца за пояс одолженных мне кем-то неизвестным серых штанов. – И тебя не должно. Это только наше с Сашей. Личное. Не лезь.

Покачиваюсь с носков на пятки и старательно притворяюсь, что наш ни разу не мирный диалог меня не утомляет. Что мне не хочется сейчас уползти в свою палату, упасть на кажущуюся высшим благом цивилизации койку и уснуть, уткнувшись лицом в подушку.

Я в порядке. Это не меня чуть не раскатал по асфальту водитель белого внедорожника. Вовсе нет.

– Молоко на губах не обсохло так со мной базарить, Матвей!

Батя небрежно отмахивается от удивленно косящейся на него медсестры, пробегавшей мимо, и растягивает губы в снисходительной кривой ухмылке. Ненадолго снимает маску хладнокровного интеллигентного бизнесмена и подается вперед, нарушая мое личное пространство.

– Ты уничтожаешь все, к чему прикасаешься. Не думаешь о последствиях своих поступков, которые боком другим людям выходят. Марина прикована к инвалидному креслу, Александра с переломами валяется. Тебе мало?

Намеренно бьет по больному отец, культивируя и без того колоссальное чувство вины. Но я отсекаю все лишнее, откладывая самокопание на потом. Не хочу отказываться от Бариновой. Просто не могу от нее отказаться.

– Мы с Сашей сами разберемся. Окей?

– Не окей, Матвей. Заруби себе на носу, ты никогда с ней не будешь. Я не позволю.

Глава 31

Саша, два дня спустя

Очередной вечер я встречаю на больничной койке, тупо пялясь в потолок. На ребрах – тугая повязка, на левом запястье – гипс, на душе – мрачно и совершенно безрадостно.

Острая боль периодически прошивает бок, мешает нормально дышать и воскрешает в сознании картинки, которые я предпочла бы забыть. Закрасить яркой палитрой свежих красок, заменить калейдоскопом новых захватывающих эмоций, отправить на свалку в запечатанном наглухо контейнере.

К сожалению, не удается.

И я снова и снова пересматриваю транслируемый воображением фильм ужасов, дрожа от волнения за Матвея. До сих пор чувствую тот удушливый беспощадный страх, которым меня сковало во время аварии, и каким-то чудом не подвергаюсь паническим атакам.

Много сплю. Почти ничего не ем. И дико скучаю по сводному брату, лишившись возможности с ним связаться. С тех пор, как Сергей Федорович выставил Мота из палаты, я оказалась отрезана от внешнего мира. Старый телефон не пережил столкновения с мостовой и не подлежит восстановлению, а новый гаджет никто не спешит мне вручать. То ли наказывая, то ли оберегая…

– Уф…

Я глухо выстанываю сквозь зубы, приподнимаясь на кровати, и осторожно с нее сползаю. Всовываю ступни в большие пушистые тапочки, которые мама привезла из дома, и шаг за шагом преодолеваю первое оцепенение. Ощущения, конечно, не из приятных, но я хотя бы могу самостоятельно передвигаться, и это вселяет определенный оптимизм.

На негнущихся ногах я выхожу в коридор и ненадолго прислоняюсь к стене прежде, чем продолжить свой путь. Прокладываю дорогу с определенной целью и на пару секунд замираю, прежде чем постучать в нужную дверь. В эти «апартаменты», как их шутливо называет ставящая больным капельницы медсестра, вчера заселили школьницу, пострадавшую в автобусной аварии. И я очень надеюсь, что девчонка с очаровательными веснушками на носу, двумя тугими косичками и закрытым переломом мне поможет.

– Только ты можешь меня спасти.

Заговорщически подмигиваю будущей сообщнице и проскальзываю внутрь до того, как кто-то из персонала клиники меня заметит. А дальше все распадается на идиотские обрывочные клочки.

Одолженный мобильник. Подобранный с третьего раза пароль к инсте. Пестрящая гламурными чиками, изысканными деликатесами и тупыми цитатами лента. И один-единственный снимок в профиле у Крестовского, выделяющийся из всей этой бессмыслицы и намертво врезающийся в память.

Матвей. В черной толстовке. Спиной. И перемалывающая мои внутренности подпись «провожаем братика в армию».

Я в десятый раз перечитываю короткую бескомпромиссную фразу и все еще хочу верить в то, что это просто глупый нелепый розыгрыш. Но сердце, гулко бухающее в горле, убеждает в обратном и заставляет торопливо копировать номер Креста и отправлять ему вызов. Ненавидеть длинные гудки, полосующие измочаленные нервы, и вздрагивать от звука знакомого голоса.

– Алло. Игнат? Здравствуй.

Роняю осипше и вгоняю ногти в ладонь здоровой руки, потому что все перед глазами плывет. Отчетливо разбираю грохот музыки, чей-то нестройный хохот и банальный армейский тост, от которого внутренности разъедает серной кислотой. Прижимаю телефон плечом к уху и больше всего боюсь, что Крестовский просто-напросто кинет трубку.

Раз, два, три, четыре…

– Подожди.

Судя по резким шагам и постепенно стихающему гвалту, Игнат покидает помещение, где находился, и уединяется то ли на балконе, то ли на улице. По крайней мере, я прекрасно слышу свист ветра и шумное дыхание одногруппника. Который, вероятно, сейчас проглатывает вертящиеся на языке маты и пытается заменить их чем-то более цензурным.

– Че хотела?