Блондин на коротком поводке

Разумеется, при таком раскладе Шурик был просто обязан запасть на Дашку. Еще бы — зеленая поляна, сияет солнце, вокруг ромашки и колокольчики, а перед глазами прекрасная девушка с синими глазами. Чем не сюжет для любовного романа?

Они познакомились поближе, и Дашка притащила его к нам, потому что в ее компанию богатеньких бездельников Шурик никак не вписывался.

Он был старше нас с Дашкой на два года, в то время уже заканчивал факультет журналистики и потихоньку прирабатывал — писал в разные газеты мелкие театральные и кинообзоры, рецензии на книги и выставки.

Шурик внешне ничем не проявлял своего особого отношения к Дашке, только посматривал иногда с непередаваемым выражением. Дашка призналась мне, что жалко будет с ним расставаться, потому что как мужчина он ей нравится, но если будет все время смотреть преданными собачьими глазами, то придется дать ему от ворот поворот.

Шурик, однако, не слишком досаждал Дашке своим вниманием. Сначала она удивлялась, потом успокоилась. У нас такое поведение вызвало уважение — умеет человек с собой справиться, не хочет лишнего унижения. Понемногу Шурик вписался в нашу компанию полностью и стал проводить с нами много времени. Шуриком его прозвала я, и он не обижался. Он вообще не обижался на мои шуточки, весьма успешно их парировал. Мы с ним изощрялись в остроумии, благодаря Шурику я всегда держала себя в полной боевой готовности. К Дашке он относился вполне нормально, тем более что она все реже и реже бывала у нас, ее понемногу закрутила богатая жизнь.

Сейчас я думаю, что, если бы тогда, еще до того, как она познакомилась со Стасом Руденко, влюбилась и безумно захотела за него замуж, я отдалилась бы от нее, прервала всяческие отношения, то многого бы не произошло. Возможно, у Дашки и были бы неприятности, но у нее богатый и влиятельный отец, который ни за что не дал бы единственную дочку в обиду. Случился парадокс: казалось бы, в последнее время мы с Дашкой должны были разойтись, уж слишком разные у нас получались дороги. Но именно сейчас судьбы наши переплелись, и я стала играть такую большую роль в ее жизни…

Воспоминания проносились в голове со скоростью света, я очнулась и осознала себя стоящей в зимнем саду Дашкиного дома, где пахло влажной землей, прелыми листьями и свежей кровью.

Филипп лежал на правом боку, а на его левом виске, обращенном вверх, видна была здоровенная окровавленная ссадина. Точнее, самая настоящая рана.

— Господи! — раздался за моей спиной Дашкин голос. — Только этого не хватало! Что с ним? Он потерял сознание?

— Боюсь, что нет, — проговорила я отчего-то шепотом, — по-моему, все гораздо хуже.

Дело в том, что я увидела глаза Филиппа. Они были открыты. У живого человека таких пустых глаз не бывает.

— Куда уж хуже, — вслед за мной перешла на шепот Дашка, — то есть ты хочешь сказать… что он…

— Да. — Я не смогла произнести вслух роковые слова, но Дашка и так все поняла.

— Как его угораздило? Поскользнулся на мокрой плитке и расшиб голову?

— Нет. — Я для верности покачала головой. — Видишь, у него разбит левый висок. Левый. А упал он правым. Его кто-то ударил…

Тут я увидела, чем его ударили. В полуметре от его головы валялась каменная черепаха, часть той самой статуи, которая украшала фонтан.

Дашка проследила за моим взглядом и тоже увидела черепаху.

— Но… кто? — по-прежнему шепотом произнесла она. — Кто? Ведь здесь никого не было, кроме тебя… кроме тебя!

Она повернула ко мне голову и недоуменно протянула:

— Он что-то хотел мне сказать…

— Дашка! — я изумленно отшатнулась. — Не считаешь же ты…

— Нет, конечно, — она спрятала глаза, — в этом доме все свихнулись, но все-таки не до такой степени…

Дашка перевела взгляд на Филиппа и жалким голосом проговорила:

— А может, он еще жив?

Присев на корточки, она потрогала его запястье, безуспешно пытаясь найти пульс.

— Дашка, наверное, его нельзя трогать. — Я попыталась остановить подругу. — Нельзя трогать, пока…

Я хотела сказать: «Пока не приедет милиция», но у меня не повернулся язык. Тем более что Дашка меня все равно не слушала.

— Да-да, — ответила она механически, — а это что у него такое?

Та рука, на запястье которой Дашка пыталась нащупать пульс, была сжата в кулак, и из этого кулака торчало что-то белое.

— Дашка, наверное, нельзя… — повторила я, но она уже вытащила маленький женский носовой платочек, обшитый кружевами.

— Да-да, — так же машинально повторила она, разворачивая его.

Впрочем, я узнала этот платок раньше, чем она его развернула.

Раньше, чем она увидела вышитые гладью инициалы «Е. С.».

Екатерина Стрижова. Мои собственные инициалы.