Богатый. Свободный. (не) Мой

– Совсем с ума сошла? Он – перед тобой? На одном колене? С кольцом? Замуж? Это...

Я не даю ей договорить, а заканчиваю за нее фразу.

– Из области фантастики. Ему это всё не нужно. У него и так всё хорошо.

Она если и понимает меня, но не до конца. Чтобы понять, нужно прожить эту разницу между нами.

– По другому он мне не нужен. От него будут лишь проблемы. А я хочу тихого счастья. Чтоб мужик мне в рот смотрел. Ясно?

– Более или менее. А его ты в расчет не берешь?

Невесело усмехаюсь:

– Я, что, последняя женщина на земле? И ему больше некуда член сунуть?

Алла нервно поджимает губы, как будто не хочет говорить.

Однако утерпеть не может.

– Вдруг ты ему правда понравилась?

Странный вопрос. Не к месту. Да и не ко мне.

– Я последнее время, получив хороший удар по лбу граблями, сильно сомневаюсь во всех этих "понравилась". Мне-то что? Даже если и так. Не верю я, что такой, как он, будет обо мне заботиться. Мне слишком много надо. И я не готова довольствоваться абы чем.

– Тебя любой мужик на фиг пошлет.

– Эгоист – да. А тот, кому нужно от жизни то же, что и мне, нет.

– А что, если я Владу про твои пожелания расскажу?

Теперь я ее не понимаю:

– Зачем?

– На реакцию посмотрю.

Меня не волнуют их отношения. И Холодов не снится мне ночами. И не будет.

– Расскажи, посмотри, – равнодушно бросаю ей в ответ, – Почему меня это должно волновать?

В кабинете устанавливается тишина, которую прерывает Алла:

– Короче. Тебе надо или всё, или ничего.

– Правильный вывод, – соглашаюсь я с ней и, поскольку не представляю, о чем нам дальше разговаривать, собираюсь уходить.

– Мне кажется, мы поняли друг друга, – подвожу итог нашему разговору.

Я чувствую, что она смотрит мне в спину. Однако больше сказать мне ей нечего. Если поверила – хорошо, если нет и будет цепляться – придется послушать своего умного сына и уволиться.

Неверова может позволить себе фантазировать. Я – нет. Никто не придет и не разрулит мои проблемы. Рассчитывать на что-либо иное – это увеличивать их количество.

А еще я жду Холодова. Не знаю, почему. И это не радостное ожидание. Отнюдь. Это как предчувствие неприятностей.

Хотя он не появляется. И чем больше дней проходит, тем легче мне становится дышать. Если он не явится, то я буду здесь работать. И квартира станет реальностью.

Так проходит дней 10. Скучно. Как надо.

Пока я не спускаюсь в холл центра вечером. И мой взгляд наталкивается на Влада. В компании с Аллой. Она стоит к нему слишком близко. Накручивает длинную прядь на пальчик и мило улыбается. И он – тоже. Мило улыбается. Причем это не провокация. Я не собиралась идти сюда. И не должна была их увидеть.

Зачем я вообще смотрю? Разае меня это касается? Разговаривают ли они, трахаются. Пусть. Откуда тогда такое ощущение, что глотнула отвара из полыни? Ведь не думала же я, что Холодов будет за мной бегать? Не думала. Не хотела, чтобы он приходил. А теперь... Мне неприятно.

К сожалению, это не вся картина. Возле ресепшена несколько сотрудниц центра что-то оживленно обсуждают, стреляя глазами в часть холла, которую мне от лестницы не видно.

Когда подхожу ближе, улавливаю обрывки фраз: "Кто это?", " К кому?, " Какой букет!"

– Букет, букет! – перебивает девчонок Лола, видная, грудастая брюнетка, – Мужик какой! Давно таких не видела.

Наверное, я должна полюбопытствовать, кого они так обсуждают. Но мне не хочется. Мне даже взглянуть в ту сторону не хочется.

Запах мужского парфюма из той, прошлой жизни настигает меня одновременно со звуками голоса. Слишком знакомого.

– Лесь...

Внутренности скручивает. Какое право он имеет звать меня так? Так, как там, когда он был родным? Какое право он имеет приходить сюда? Это все равно, что встретиться с мертвецом.

Не хочу.

Я его похоронила. Я себя похоронила. Зачем, ну, зачем он пришел?

Удерживаю себя на месте. Только потому, что бежать – глупо.

Медленно оборачиваюсь, надеясь, что мне показалось.

Пустая надежда.

Стоит. Идеальный. С огромным букетом.

Версия Холодова. Только победнее. Но когда-то бывшая моей собственной.

И я понимаю девчонок, что разглядывают его как музейный экспонат. На Холодова так пялиться не будешь. Алла глаза выколет. На этого же можно. Безопаснее.

Только не приносят такие мужики счастья. Мне ли не знать.

Да и по большому счету. Они всего лишь обложка, где форма не совпадает с содержанием. А всё остальное мы придумываем сами.

И потом платим. За то, что посмели надеяться. На счастье.

Глаза привычно скользят по бывшему мужу, подмечая во что одет, как выглядит.

Голос звучит ровно, да и сердце не колотится. Его там нет, где оно должно быть.

Мужчина напротив вырвал его из моей грудной клетки. И сожрал. Ничего мне не оставив.

Поэтому я не притворяюсь, когда спрашиваю безразлично:

– Что ты здесь делаешь?

Вопрос закономерный. После всей грязи развода. Прийти с цветами. Для чего?

Единственное, что меня умиляет, это то, что он мне их не отдает.

Слишком хорошо меня знает. Знает, что получит колючими, бордовыми розами по морде.

Поэтому и держит.

– Давай поговорим? – произносит уверенно.

А у меня в голове только одно – он поговорить со мной захотел?