Бойцовский клуб

Ангелы здесь — точь-в-точь как в Ветхом Завете. Они делятся на легионы, у них есть своё начальство, и они работают посменно. Порядок, как на кладбище. Еду тебе приносят на подносе вместе с тарелочкой, на которой лежат таблетки. Как в «Долине Кукол».

Я повстречался с Богом. Он сидел за просторным ореховым столом, а за спиной у него висели все его дипломы. Бог спросил меня: — Зачем?

Зачем я причинил столько боли?

Неужели я не понимал, что каждый из нас обладает уникальностью и красотой снежинки?

Неужели я не знал, что все мы — проявления высшей любви?

Я смотрел на Бога, который, сидя за столом, что-то чёркал в своём блокнотике, и думал, что Бог тоже ошибается.

Мы не уникальны.

Но мы и не просто разлагающаяся органическая материя.

Мы существуем.

Просто существуем, и с нами происходит то, что происходит.

И Бог сказал мне:

— Нет, это не так.

Как вам угодно. Ладно. Пусть будет так. Богу всего не объяснишь.

Бог спрашивает меня, что я помню.

А я всё помню.

Пуля из пистолета Тайлера разорвала мою вторую щёку, так что ухмылка у меня стала уже от уха до уха. Как у злобной тыквы на Хэллоуин. Как у японского демона. Как у Скупого Дракона.

Марла осталась жить на Земле, она пишет мне оттуда письма. Когда-нибудь, пишет она, я смогу вернуться обратно.

И если бы на небесах был телефон, я бы позвонил Марле отсюда, и когда бы она сняла трубку, я не стал бы молчать.

Я бы сказал:

— Привет. Как дела? Расскажи мне всё подробно.

Но я и сам не хочу обратно. Пока.

И вот почему.

Потому что время от времени у ангела, который приносит мне еду и таблетки, подбит глаз или свёрнут на сторону заштопанный подбородок, и он говорит мне:

— Нам вас не хватает, мистер Дёрден.

Или же кто-нибудь со шваброй в руках, проходя мимо, бросает мне шёпотом:

— Всё идёт по плану.

Он шепчет:

— Мы должны уничтожить цивилизацию, чтобы сделать из неё что-нибудь более приличное.

Он шепчет:

— Мы с нетерпением ожидаем вашего возвращения.