Большая стрелка

За пострадавших лохов заступаться считалось западлом. Кидала бандиту куда ближе, чем лох. Кидала – это коллега. А лох на то и лох, чтобы его стричь.

– Ну что за тема нарисовалась? Где тут непонятка? – гаркнул Рома. – Или бицепсами мериться будем?

– Не будем, – покачал головой Художник.

– Это вы умно поступаете, – оценил Робот.

Куда руднянским мериться бицепсами с Боксером, у которого вышло интервью в «Известиях», где он расписывал перспективы развития бизнеса в области и именовался не иначе как «известным бизнесменом и меценатом»? И все чаще его видели в компании с шустрыми и вечно голодными ребятами из администрации области. Боксер становился политической фигурой. А Рудня как была, так и оставалась в глазах людей пусть чуть приподнявшейся, но все-таки шарагой голодраной шантрапы.

– Падла. – Хоша застонал, когда они вернулись на съемную хату, где их ждал дядя Леша. – Падла Боксер. Что с ним делать?

– Чмо он, и больше никто. – Художник улыбнулся.

– Чего такой веселый? – подозрительно посмотрел на него Хоша.

После свидания со спортсменами у Художника было какое-то странное состояние. Не подавленное, а приподнятое. Так всегда бывает у энергичного, смелого человека, который доходит до какой-то преграды и перед ним возникает выбор – или ты идешь дальше, карабкаешься, сбивая в кровь пальцы и коленки, а то и просто ломаешь преграду, или сдаешь назад, и тогда нет у тебя иных путей, кроме кривых да окольных.

– А потому что время пришло. Или мы их, или они нас, – просто и легко произнес Художник.

– Ты Боксеру предъяву решил сделать? – выпятил челюсть Хоша. – Ну Художник…

– Предъява. Разбор по понятиям. Что еще у нас в арсенале? Можно на него жалобу в милицию написать: мол, не дает честным братанам трудиться… Хоша, ты что? Гниду надо давить пальцами.

– На, бери, – Хоша вытащил пистолет из «дипломата». – Иди, мочи его. И заодно сотню его «быков»! Давай! – Глаза его налились кровью. Он кричал, и голос становился тоньше. Получалось по-щенячьи, а не по-волчьи.

– Хорошо, валим Боксера, – сказал дядя Леша. – А что потом? В его «совхозе» человек десять спят и видят, как его место занять. Мы им поможем.

– А они в благодарность нас и окучат, – поддакнул Хоша.

– Верно, – кивнул Художник. – У нас время есть, чтобы подумать…

Через неделю он повстречался с положенцем Тимохой в бане, в которой собирались по четвергам криминальные авторитеты. В отдельном, хорошо обставленном номере, с мягкой мебелью и видеодвойкой воровской авторитет отдыхал душой и телом с двумя пятнадцатилетними шлюхами – у них был «субботник», то есть работали бесплатно.

– С глазу на глаз бы словом перекинуться, – сказал Художник, стягивая рубашку и присаживаясь на скамью.

– Брысь, мелкота! – прикрикнул Тимоха.

Шлюх как ветром сдуло.

– С жалобой к тебе, Тимоха, – сказал Художник. – И за советом.

– Ну что ж, поможем правильному пацану, – кивнул Тимоха, поглаживая объемный волосатый живот густо татуированной лапой. – Мало вас, правильных, осталось.

К Художнику положенец относился с двойственным чувством. С одной стороны, где-то уважал его, помнил хорошо, как тот, еще пацаном, на воровском разборе принял у него из рук финку и замочил того самого беспредельщика, поднявшего руку на вора в законе. С другой стороны, эти воля, решительность и способность не останавливаться ни перед чем пугали.

– Беспредельничают в нашем городе, – выдал с грустью Художник.

– Обидели, да? – жалостливо посмотрел на своего гостя Тимоха. – И кто ж тебя, малыш, обидел?

Художник на «малыша» не обратил внимания. Он привык не обижаться ни на что, просто мотать на ус и в определенный момент ставить обидчика на место. Тимоху поставить на место он пока не мог.

– Боксер.

– Ага, – кисло скривился Тимоха. – И тебя, бедолагу, задолбал это дятел.

– Я с Боксером сидел. – Художник взял бутылку холодного пива, которую протянул ему положенец. – Тот на зоне беспредельничал. Зону без основания, лишь по дури своей, на бунт поднял. Люди пострадали. На воле беспредельничает. Он плохой человек.

– И что же ты с ним делать хочешь?

– Мочить, – просто произнес Художник.

– Ага. – Тимоха посмотрел на гостя зло, из-под сросшихся кустистых бровей. – Кто ты такой, чтобы Боксера мочить? Ты Япончик? Или Паша Цируль? Или, может, ты Вася Бриллиант, восставший из гроба?

– Мы перед ним лапки сложили, да?

– Ты хочешь сказать, Художник, что право на такой базар заработал?

– Хочу заработать.

Тимоха напряженно посмотрел на него и сказал:

– Мочить, так всех. Одну осу раздавить – другие больнее кусаться станут.

– Ничего. Жало им повыдергиваем. Крылышки подпалим. Много не налетают, – пообещал Художник.

– И кто это сделает?

– Мы сделаем.

– Быстрый ты пацан. Резкий…

– Только риск большой. Правильно как: много сделал – много получил.

– Что ты хочешь получить?

– Когда Боксер отбудет в мир иной, ликеро-водочный комбинат без смотрящего ока останется.

– Хочешь к раздаче поспеть?

– Хочу.

Тимоха задумался.

– Что, дорого прошу? Так оно никогда ничьим, кроме Боксера, не будет, – сказал Художник.

– Ага, – согласился Тимоха. – Ты на ходу подметки режешь, малыш… Отвечаешь за свои слова?