Брак и злоба

Под его ядовитыми словами скрывается намек на ирландский акцент, поскольку он переходит на свой родной язык. Я понятия не имею, как он меня называет, но уверена, что это неприятно. Оправданный гнев, с которым я вошла в эту комнату, погас под его огнем. Желание сбежать пронзает все мое тело, предупреждение вспыхивает на коже, но я стою на своем.

Мне нечего терять.

— Ты не можешь держать меня здесь в плену, — говорю я, — это средневековье. Просто… Ты не можешь.

— Ты не пленница. Ты можешь уйти, когда захочешь. — Я наклоняю голову, в замешательстве сводя брови вместе. — Я не понимаю.

Голубые глаза вспыхивают озорством.

— Ты можешь уйти, но тогда твой отец лишится жизни, — Я сердито киваю.

— Тогда я точно так же останусь пленницей. — Он равнодушно пожимает плечами. Хотя я знаю, что он приложил немало усилий, чтобы доставить меня сюда и манипулировать моим отцом, так что позиция «тот, кто меньше всех заботится» — жалкий фарс.

— Называй это как хочешь, — говорит он, — это всего лишь договоренность, не более того. — Его взгляд скользит по моему телу, посылая тепло по натянутой коже. — Дело простое. У тебя есть выбор. Возможно, он будет нелегким, но у нас всегда есть выбор. Уйти, вернуться в семью и оставить позор отца на произвол судьбы. Или соблюдать брачный контракт и спасти последнего живого члена своей ближайшей семьи.

В памяти всплывает воспоминание о том, как мой дядя ломал пальцы Фабиану за его безобидную страсть. Могу только представить, что бы он сделал с моим отцом за то, что тот его обокрал. Доном преступной семьи становятся не из-за сострадания.

Мой отец — единственная семья, которая у меня осталась, а этот монстр использует мою совесть против меня.

— Я должна защитить его. — Его глаза проникают в мои.

— Он должен защищать тебя. — Я выдерживаю его пристальный взгляд, пока не вынуждена моргнуть и отвести глаза.

— Мне нужен мой телефон, — говорю я, ненавидя дрожание в своем голосе. — Мои вещи. У меня занятия по танцам. Я не могу просто… исчезнуть. У меня есть жизнь…

— Была, — перебивает он. — Теперь твоя жизнь принадлежит мне, и телефон тебе ни к чему. — Его взгляд падает на низкий вырез моей футболки. Его глаза, кажется, задерживаются на порезах от шипов, его дьявольском подарке мне, и что-то опасное вспыхивает в его глазах. — Тебе лучше уйти.

В его тоне звучит тревога, его слова — не требование, а предупреждение.

Я поджимаю губы в поисках ответа. Чем дольше мы остаемся запертыми в этой битве воли, тем сильнее его жар охватывает мое тело, а его пристальный взгляд сдирает кожу с моих костей.

Я никогда не сталкивалась с такой яростью. Я жила и выживала в темном мире, с которым многие никогда не сталкиваются, и все же это первый раз, когда меня коснулась чистая, без примесей ненависть.

Этот человек презирает меня.

На глаза наворачиваются слезы, и от этого я прихожу в ярость.

— К черту телефон, — говорю я, приближаясь к нему так близко, что его голую грудь отделяет от контура моих грудей лишь малая толика воздуха.

В его глазах мелькает искра веселья от моей дерзости. Он вытирает рот рукой.

— Предметы, без которых я могу прожить, — говорю я. — Даже если я увижу свою семью… — я ненавижу правду в своих словах, — но я танцовщица. Я должна танцевать. Я слишком много работала, чтобы меня приняли в балетную труппу. Это моя жизнь. Я должна посещать занятия и спектакли.

Я показываю руку, обнажая свою окончательную слабость и уязвимость, рискуя, что он сжалится надо мной. Он украл девушку и запер ее в башне, как в какой-то грязной сказке. Он должен увидеть причину.

Глубокий вдох вызывает трение между его грудью и моей рубашкой, и мое тело вздрагивает от навязчивой близости. Я начинаю отступать, но его рука обхватывает мой бицепс, не давая мне вырваться.

— Ты страстно любишь танцевать. — Я сглатываю.

— Да. — Кончики его пальцев впиваются в мою кожу, и без разрешения я опускаю взгляд на его грудь. Шрам глубокий и неровный, и я знаю, что это было больно. Вода из бассейна стекает по грубой, скошенной коже.

Он отпускает меня быстро, резко, словно не осознавая, что прикоснулся ко мне, словно случайно задел раскаленную конфорку плиты, и сила этого толчка отбрасывает меня назад.

— Тогда ты будешь танцевать здесь, — говорит он, снова берясь за полотенце. — Ты будешь танцевать для меня. — Я открываю рот, чтобы возразить, но он сдергивает полотенце со своих плеч движением, призванным продемонстрировать его иссякающее терпение и окончательность разговора.

Танцевать здесь. Для него. Как какая-то содержанка, жена мафиози с глупым хобби.

Оскорбление бесит меня почти так же сильно, как то, что я вынуждена жить под его крышей, и мои следующие слова просто вылетают наружу.

— Не знаю, что ты думаешь от меня получить, но меня никто ни к чему не принудит. — По мере того как они вылетают из моего рта, я понимаю, какой вывод напрашивается из моих слов — то, о чем я до сих пор даже не задумывалась.

Консумация брака.

Одна из его бровей выгнулась дугой, вызвав бурный прилив жара на моей коже.