Брак и злоба

Страдальческий крик отца мучает меня, этот звук настолько зловещий, что до сих пор звучит в моем сознании. Папа не добрый человек. Совсем не добрый. Я знала это о нем с того самого дня, когда моя первая пачка была испачкана чужой кровью, и все же я никогда не слышала, чтобы мой властный, властный отец издал такой страшный звук, как сегодня.

В одно мгновение он преобразился на моих глазах. Исчез отец, который заставлял других мужчин дрожать от страха. Теперь я вижу только его кровь, его искаженное ужасом лицо, когда ему отрезали палец на руке. Каким сломленным и слабым он стал, подписав свое имя под контрактом, по которому моя жизнь была продана другому человеку.

И я ненавижу это чувство по отношению к нему. Что после того, что он пережил, я эгоистично беспокоюсь за себя. Но его здесь нет. Я одна осталась платить долг, которого не должна.

Это средневековье. Архаично. Для постороннего человека подобная сделка кажется абсурдной. Но в мире людей, поклоняющихся богу денег, брак по контракту так же обычен, как и зеленый доллар.

Я просто как-то обманула себя, поверив, что он не придет за мной.

Все мое тело сковал лед. Даже обжигающе-горячая вода в душе не могла смыть холод с моих костей. Дрожащей рукой я вытираю пар с зеркала. Это моя ванная комната, соединенная с комнатой, в доме, настолько чужом для меня, что я, возможно, нахожусь на другой планете.

И я помолвлена с мужчиной — ужасающим незнакомцем, — который пытками и шантажом заставил моего отца отдать меня в жены.

Владеть мной.

Тревожная энергия охватывает меня, когда я роюсь в ящиках в поисках зубной пасты или ополаскивателя для рта, чего-то, что могло бы очистить рот от привкуса желчи. Моя рука попадает на упаковку. Я застываю, глядя на знакомую коробочку.

Противозачаточные таблетки моей марки.

Ужас — это паук с длинными лапами, ползущий по позвоночнику. Я захлопываю ящик. Смотрю на кольцо на пальце. Огромный камень словно якорь привязан к моей руке. Мое зрение затуманивается от яростных слез, я срываю кольцо и шлепаю его на прилавок. Вдохнув через сжатые легкие, я наклоняюсь к зеркалу и провожу пальцами под глазами.

Я замираю при виде своих рук и груди.

Пухлые красные разрезы резко контрастируют с роскошью моего окружения. А может быть, это идеальный вариант, соскабливающий обманчивую фанеру и открывающий суровую реальность боли и страданий, скрытую за этими стенами.

Я закрываю глаза на хрупкую девушку.

— Это не моя жизнь.

— Да, это так, Кайлин. — Женщина, которая проводила меня в эту комнату, внезапно появляется в дверном проеме. Ее зовут Нора, и она кладет сложенную одежду на туалетный столик. — Когда Люциан желает какую-то вещь, он делает ее своей. Лучше смириться со своим местом и не бороться. Это только причинит боль.

Я плотнее натягиваю полотенце и стараюсь не обращать внимания на ее болтовню с ирландским акцентом, но часть, касающаяся Люциана, привлекает мое внимание. Люциан Кросс. Я видела, как он пытал и унижал человека, еще до того, как узнала его имя.

— Я не вещь, — отвечаю я.

Ее широкие плечи подпрыгивают от беззвучного смеха.

— Да, Кайлин. Продолжай так думать и дай мне знать, что из этого выйдет. Некоторые вещи женщина просто принимает.

С отвращением я отворачиваю лицо от ее отражения. Я жду, пока она уйдет, прежде чем забрать одежду, поскольку у меня нет выбора, так как эти люди каким-то образом умудрились конфисковать мои чертовы противозачаточные таблетки, но посчитали, что моя одежда и другие вещи не так важны.

Осознание причины этого приводит в ужас. Глубочайшая тоска по дому охватывает меня, а затем накатывает настоящая паника.

Без одежды и простых вещей я могу прожить. Но мне нужен телефон. Это спасательный круг. У меня нет возможности связаться с отцом или… с кем бы то ни было.

Одиночество поглощает меня в самой темной бездне.

Я беру в руки платье, которое Нора положила на стол. Оно платиновое с мерцающей вуалью бледно-лилового цвета, когда оно попадает на свет. Если бы не обстоятельства, я бы его полюбила. Я бросаю платье на белую кровать и направляюсь к гардеробной.

Когда я включаю свет, у меня сводит живот.

Все вешалки забиты одеждой.

В горле застревает боль, когда я осознаю весь ужас своего положения. Меня похитили не по прихоти. Это похищение было спланировано. Этот человек, этот мафиозный монстр, спланировал все до мелочей, чтобы выкрасть меня из моей жизни и держать здесь взаперти.

Я — пленница.

И количество одежды подтверждает, насколько длителен мой срок.

Ярость прогоняет тревогу, когда я обыскиваю ящики и вешалки. Я снимаю с плечиков простую черную футболку и леггинсы, которые нахожу в ящике. Тоска скручивает желудок, когда я примеряю пару балеток, и они идеально подходят.

Откуда у него вся эта информация обо мне? Неужели за мной следили?

Затем я понимаю, чего не хватает. Здесь нет купальников. Нет пуантов. Ничто в этом шкафу не отражает мою настоящую жизнь. Он стер самую большую часть меня.

Я захлопываю дверь.