Бранденбургские ворота

В спешке Бугров направил машину в незнакомый переулок, путь преградили развалины, обнесенные забором. Он круто развернулся, наехав на тротуар, и понесся обратно. При выруливании на большую улицу в шоферское зеркальце заметил, что следом за ним пошел «ягуар» — низкий, с открытым верхом, какого-то кисельного цвета. В нем находились трое. По зеленому жилету Бугров сразу узнал Адольфа. Тот сидел рядом с водителем, одной рукой прижимая платок к разбитым зубам, другой яростно размахивая в сторону «Победы» — грозился. А на заднем сиденье, свешиваясь светловолосой головой через борт, ерзал кто-то рослый и плечистый…

«Рольф! — догадался Бугров. — По всем приметам он!»

От полугоночного «ягуара» не уйти. Где уж тягаться с ним старенькой, потрепанной «Победе»! Но Бугров успел вывести ее на широкое прямое авеню: впереди показались Бранденбургские ворота. Там свои, там спасение. Только бы дотянуть до белой демаркационной линии!

Это можно только чудом… Только чудом можно… Он давит ногой на акселератор со всей силой. Истрепанный мотор надрывно воет. Железная баранка в руках вибрирует и дребезжит.

Ворота быстро приближаются, но «ягуар» сзади настигает. Он заходит слева под радиатор «Победы», чтобы ударить и опрокинуть. Скосив глаза, Андрей видит злое лицо Рольфа. «Фамильных черт» в нем нет — это морда фашиста и убийцы. В руке пистолет.

Слева за кущей молодых деревьев огромная братская могила, гранитные плиты памятника. Там кореши. Там Феликс…

«Ягуар» чуть притормозил перед самым радиатором «Победы». Рольф целит пистолетом прямо ему в левый висок…

— Держись, Линда! — успел крикнуть Андрей.

Он еще сильнее надавил на педаль и, стиснув зубы, сам подал «Победу» вправо — ударил «ягуара» тараном в лиловый бок! Что-то стиснуло грудь… Зазвенели стекла…

«Ягуар» отлетел на несколько метров, тяжело, как черепаха, перевалился на бок и бешено завертел вхолостую всеми четырьмя колесами…

«Победа» с помятым капотом и вдавленным левым крылом остановилась, не доехав до белой линии полтора метра. Она слегка дымила, но мотор не заглох. Глотая кровь, Бугров переключил на первую скорость и медленно, вихляя левым колесом, дотянул машину до советского контрольно-пропускного пункта.

С тревогой повернулся:

— Линда. Ты жива?..

— Жива! — лицо у нее бледное, глаза огромные. — А ты?

— А что Вилли? У него кровь?

— Пустяки. Разбил губу. Заживет.

По ту сторону границы к опрокинутому «ягуару» бегут английские солдаты. Пистолет с длинным глушителем валяется на асфальте. Убийца Рольф лежит ничком, откинув руку, из-под растрепанных светлых волос растекается кровь…

К дымящейся «Победе» подходят два строгих молодых офицера с красными повязками на рукавах. Они знают корреспондента.

— Вы все видели, ребята? — спрашивает Бугров.

— Видели… Разберемся.

ЭПИЛОГ

Прошло двенадцать лет. И снова Бугров отправляется собкором в Берлин — по второму, как говорят, заезду. До этого Андрей Иваныч несколько лет работал собкором в Вене, выезжал спецкором в ФРГ, в Швейцарию, другие страны.

С ограничителем скорости на моторе новенькой голубой «Волги» он добрался от Москвы до Берлина за трое суток.

Когда-то этот долгий путь проделал Бугров совсем по-иному. Добирался до Берлина не три дня, а три с половиной года. И, сидя теперь за рулем, вспоминал о давней фронтовой страде, о погибших и здравствующих товарищах, о том, что было после войны…

Весной сорок пятого, в счастливом опьянении Великой Победы казалось им, молодым воинам, что это и есть тот самый «последний и решительный бой», о котором поется во всемирном пролетарском гимне. И кто мог тогда упрекнуть их в чрезмерной наивности, если огромная историческая Победа была встречена признанием и ликованием всего человечества? Если советского солдата повсеместно благодарили и славили, щедро осыпали цветами и подбрасывали на руках к голубому небу?

Оказалось, нет, не последний был тот бой. Не все еще было доказано, не все признано, не все воспринято как надо. Сражение за единственную общечеловеческую правду продолжается и поныне. В других формах, другими методами, в еще больших — теперь уже воистину всемирных — масштабах.

Так случилось, что Минска со времен войны Бугров по-настоящему не видел. Не считать же белорусской столицей те привокзальные пристройки, которые он разглядывал в окно вагона, когда проезжал из Берлина в Москву двенадцать лет назад! Минск, в который въехал Бугров позавчера, оказался для него абсолютно незнакомым городом. Он чуть не заблудился в нем, разыскивая на машине центральную гостиницу. Хоть бы один прежний старенький домишко, хоть бы одно знакомое дерево, хоть что-нибудь. Все новое, все другое!