Бремя чужих долгов

Ткнув пальцем в кнопку снизу от экрана, а затем проведя по нему пальцем, я сменил зеркальную черноту на картинку со значками. Рядом с одним из них — условным изображением почтового конверта — красовалась двойка в красном кружочке. Две не отвеченные и даже не прочитанные СМС-ки… присланные, как затем выяснилось, миловидной блондинкой по имени Света. Что это именно блондинка, причем не дурная собой, подсказала маленькая фотография на аватаре.

Собственно, СМС-сообщения оказались оба на один лад. Первое вопрошало: «Матвей, ты уже приехал?». Второе, скорее, просило: «Как будешь в городе — позвони».

Так значит, в этом… видимо, еще одном мире меня… то есть, тьфу, сэра Готтарда из Фрезинбурга зовут Матвей. Забавно, хотя могло быть и хуже — Акакий там, Герасим или Мефодий. И, что самое интересное, здесь он… или все-таки я, судя по всему, был женат. На некой блондинке Свете. Или у нас только гражданский брак?

А если посмотреть с другой стороны, то откуда вообще в этом мире взялся сэр Готтард? Ну ладно, просто человек, сильно на него похожий. Причем, проникнув в этот мир — что мне ни с какого боку не приснилось — я занял, по сути, место этого человека. Я, одновременно являющийся владельцем тела сэра Готтарда в мире Фьеркронена!

Совпадение? Верится с трудом. Скорее уж на ум приходит другое слово, даром что рифмующееся с первым. И подсказанное самим названием незнакомого города. Отраженск, город, где живут не столько люди, сколько отражения людей из иного мира. Отражение сэра Готтарда, например. Бледные тени, нечто производное и вторичное.

Как сказала бы Алиса из сказки Льюиса Кэрролла, «все чудесатей и чудесатей».

Пока я переваривал нахлынувшие впечатления, автобус остановился, прибыв наконец на автовокзал. Со звуком, похожим на кошачье фырканье и шипенье, разошлись автоматические двери. И пассажиры один за другим начали подниматься со своих сидений и потянулись к расположенным чуть ли не под самым потолком полкам за оставленными на них сумками. Чтобы затем выбраться в узкий проход.

И именно в проходе, среди пассажиров, я встретил того, кого ожидал здесь увидеть даже меньше, чем сэра Готтарда. Вернее, сильно похожего на него человека по имени Матвей, но не суть важно.

В мире, где есть автобусы и мобильные телефоны, Надзирателю за душами тоже пришлось, так сказать, сменить имидж на более цивилизованный. Борода его теперь была более-менее аккуратно пострижена, волосы расчесаны и собраны в хвост. Вместо обносков, достойных огородного пугала, одет Надзиратель был в короткую коричневую курточку — расстегнутую и по-видимому, кожаную; черную футболку с мордой волка и штаны с вертикальными полосками, похожие на спортивные. С той лишь разницей, что стоили они, наверное, совсем не дешево. Точно не по карману юным поклонникам всяких «абибасов».

Походил в таком прикиде Надзиратель, скорее, не на бомжа, а на актера или некоего современного художника. Однако ухмылку его, явленную мне, когда мы встретились взглядами, я ни с чем не перепутаю.

— Значит, игра продолжается, — не спросил, но, скорее, констатировал Надзиратель вполголоса, — так, наверное, и не закончится… хе-хе, пока смерть не разлучит нас. Причем я даже догадываюсь, чья.

— Это мы еще посмотрим, — с нарочитым хладнокровием парировал я.

— Разумеется, — согласился мой собеседник, — только не сейчас. У меня здесь осталось… неоконченное дело.

С этими словами он нацепил темные солнцезащитные очки и проворно так миновал поток пассажиров. Можно сказать, просочился, чтобы выскочить из автобуса наружу.

Что до меня, то я, напротив, продирался через проход раздражающе медленно. И так же, с досадным опозданием, осенила меня догадка насчет так называемого «неоконченного дела» Надзирателя. Я подумал, что если в городе Отраженске живет отражение сэра Готтарда, то и отражение… например, Аль-Хашима может найтись. И, более того, его место так же могла занять личность-оригинал… личность, способная, помимо прочего, довести до конца наше общее начинание — разрушить проклятье гробницы Арвиндира. В таком случае хотя бы одному Надзирателю за душами придется искать себе новую работу. А то и вообще бесследно исчезнуть за ненадобностью. Как бесполезный файл, удаленный с жесткого диска.

Если только… Надзиратель не доберется до Аль-Хашима и здесь. Вернее, не доберется раньше меня: Игоря, он же сэр Готтард, он же Матвей. А раз так, то чего же я жду?

Торопливо и не шибко вежливо протиснувшись между пассажирами, игнорируя недовольные возгласы некоторых из них, я выбрался, наконец, из автобуса. И оказался посреди автовокзала, где по обыкновению в изобилии толпился народ. Кто-то, как я же, едва приехал. Кто-то кого-то встречал или провожал. А кто-то стоял в очереди в кассу, изучал расписание или шел к нужному автобусу, только намереваясь отправиться в путь.

И, вполне ожидаемо, разыскать в такой толпе Надзирателя не представлялось возможным. Уже не представлялось: даже несмотря на весьма экзотическую внешность, он успешно затерялся в людской толчее. Если вообще не успел покинуть автовокзал.