Бриджит Джонс: на грани безумия

В обувном магазине пережила страшный шок. Примеряла коричневые туфли в стиле семидесятых, на каблуке, с тупым носом, и вдруг заметила, что в голову лезут воспоминания о том, как в школьные годы я ходила с мамой за обувью и мы устраивали баталии, споря из-за того, что можно надеть на ноги, а что нет. И тут до меня дошло: неудивительно, что я об этом думаю, туфли-то – как две капли воды похожи на те, что я носила в школе.

Ну дизайнеры! Не способны придумать ничего нового и дурят меня! Но хуже другое. Я, значит, уже старуха: покупатели нынешнего поколения понятия не имеют о фасонах, которые были в моде, когда я была подростком. Теперь понимаю, в какой момент женщины переключаются на жакеты и юбки от «Джегер», – когда не хотят, чтобы одежда напоминала им об утраченной юности. Вот и я дожила до этого момента. Все, больше не покупаю одежду любимых брендов, переключаюсь на то, что носят мама с Юной, и на духовность. К тому же это дешевле. Иду домой.

21.00. Дома. Странное чувство пустоты. Каждый раз думаешь, что на новом этапе жизни все будет по-другому, а получается все время по-старому. Но я должна как-то все изменить. Что же мне делать со своей жизнью?

Придумала. Поем-ка сыру.

В книге «Буддизм: трагедия богатого монаха» говорится, что все происходящее с тобой и атмосфера вокруг тебя создается твоим собственным внутренним состоянием. Так что неудивительно, что все эти несчастья: Таиланд, Дэниел, Ребекка и пр. – со мной произошли. Нужно укрепить свой внутренний стержень и духовность, и тогда я стану притягивать к себе светлые события и добрых, щедрых на любовь, уравновешенных людей. Таких, как Марк Дарси.

Когда Марк Дарси вернется, то увидит меня обновленной: невозмутимой и рассудительной, воплощением организованности и спокойствия.

Пятница, 5 сентября

54 кг, сигареты: 0 (победа), время, проведенное без секса: 14 774 400 сек (катастрофа), но победу и беду надо встречать наравне.

8.15. Вот так. С утра пораньше – и на ногах. Главное – урвать самое начало дня!

8.20. Ой, мне пришла бандероль. Наверно, подарок от кого-нибудь!

8.30. М-м-м. Подарочная коробочка. Розочки нарисованы. Может, это от Марка Дарси? Может, он вернулся?

8.40. Внутри оказалась маленькая золотистая шариковая ручка, очень симпатичная. Может, это «Тиффани»? Кончик красненький. Может, это не ручка, а помада?

8.45. Очень странно. Никакой записки не прилагается. Может, эта помада прислана в качестве рекламы?

8.50. Нет, это не помада, она не открывается. Значит, все-таки ручка. Ой, на ней мое имя написано! Может, это оригинальное приглашение на какой-нибудь праздник или акцию? Может, выходит новый журнал под названием «Помада!» (может, Тина Браун стала выпускать) и вскоре придет открытка, в которой меня позовут на презентацию?

Ну вот, все ясно. Так, теперь пойду в кафе выпью капучино. Разумеется, никаких шоколадных круассанов.

9.00. Сижу в кафе. Хм-м-м. Пришедший по почте подарок мне очень нравится, но я все же не уверена, что это ручка. А если и ручка, то она почему-то совсем не пишет.

Через некоторое время. О господи. Только я принялась за капучино и шоколадный круассан, как в кафе вошел… Марк Дарси – как ни в чем не бывало. Точно никуда и не уезжал. В деловом костюме, свежевыбритый, на подбородке небольшой порез, прикрытый кусочком туалетной бумаги – как всегда по утрам. Он подошел к прилавку, поставил на пол портфель и огляделся, как будто что-то ищет. Увидел меня. Взгляд его глаз смягчился (ну не до слащавости, конечно). На секунду он отвернулся, чтобы взять свой кофе. Я быстренько сделала еще более спокойное и невозмутимое лицо. Он подошел к столу. Теперь вид у него был скорее деловитым. Мне хотелось броситься ему на шею.

– Привет, – отрывисто произнес он и спросил, кивнув в сторону коробочки с подарком. – Что это у тебя?

Не в состоянии промолвить ни слова от счастья и охватившей меня нежности, я протянула ему коробочку.

– Сама пока не знаю что. Думаю, может, ручка?

Он достал ручку из коробки, повертел в руках, потом резким движением бросил назад и произнес:

– Бриджит, это не ручка, черт возьми. Это патрон.

Еще через некоторое время. Огосподибожеиисусе! Ни о Таиланде, ни о Ребекке, ни о любви поговорить не пришлось.

Марк схватил салфетку и накрыл коробку крышкой.

– О, если головы не потеряешь ты, когда теряют все и в том тебя винят, – прошептала я.

– Что?

– Ничего.

– Никуда не уходи. Не прикасайся к коробке. Там боевой патрон, – сказал Марк, а затем выскочил на улицу и огляделся по сторонам – прямо как детектив в телесериале. Интересно, почему детективные истории в жизни так напоминают полицейские сериалы, красивые пейзажи – фотографии из рекламных буклетов, а…

Он вернулся.

– Бриджит? Ты расплатилась? Чем ты занимаешься? Поехали.

– Куда?

– В полицию.