Бродяга. Путь ветра

Кто он сейчас – пока неясно… но до боли ясно то, кем он хотел бы быть.

Где же он, этот поворот?

Не медли, Дорога!

* * *

Лицо – то самое, из видения. И хотя над ним навис капюшон, а рот перехватила врезавшаяся в щеки бечевка – «чтоб не прокляла напоследок» – он видел его до мельчайшей черточки. Лоб – чистый, высокий; черные – вразлет – брови, упрямый контур скул и острого подбородка… бесстрастный наблюдатель где-то внутри продолжал сверять черты с образом, отпечатавшимся в памяти, а Ян уже не мог оторваться от ее глаз.

Были они большие, темные, широко раскрытые – нет, распахнутые, словно окна. Неужели никто другой не видит их… так? Нет там уже ни страха, ни даже боли; нет – и давно, очень давно не было – ненависти. Со спокойным ожиданием смотрели они поверх голов, факелов, крыш – смотрели в лицо закату, и казалось, что там, далеко, открывались для нее Врата… и было еще что-то, чего Ян не мог понять. Не мог разглядеть так – со стороны.

И тут, словно ощутив взгляд Бродяги, она повернула голову – и встретилась с ним глазами. И он понял.

Надежда.

Во взгляде ее тихо гасла надежда.

И понял кое-что еще.

Он – на повороте.

…не носящий оружия…

…и не имеющий в нем нужды.

Знакомое ощущение горячей волны, прокатившейся по телу; вспышка голубого пламени под плотно сомкнутыми веками – и мир наполнила звонкая, морозная тишина.

Сначала никто ничего не заметил – все так же висело над крышами закатное солнце, упираясь в них багровым краем; так же ярко и весело полыхали факелы, готовясь стать огромным костром; так же горели ожиданием глаза сотен людей…

И тут факелы погасли – разом, по всей площади.

Да и в городе не осталось ни огонька…

* * *

…Шаг. Еще один. И еще – осторожно, словно боясь расплескать Силу.

Мимо брошенных алебард и шлемов, расплющенных тяжко упавшим на них взглядом…

Мимо опрокинутой винной бочки и плавающей в луже палки… кажется, когда-то она была факелом…

Сквозь завал просмоленных дров, бросившихся врассыпную при его приближении…

Цепь разлетелась, брызнув кольцами по брусчатке – «Да не будет откована заново»… Маленькое тело, лишившись опоры, легло в подставленные руки, голова почти невесомо коснулась плеча.

А теперь – по опустевшим улицам, мимо ослепших окон, к воротам – и дальше…

Через луга и чащи, горными тропами и торными трактами…

На дороги большого мира.

На Дорогу.

Часть 1 Начало Дороги: Бездарь

В Школе заканчивалась ежеутренняя уборка – коридоры пахли сухим зельем и молниями, а морской бриз, не по своей воле попавший в каменную толщу Торинг-Фора, послушно наполнял свежим воздухом классы подземных этажей.

Покончив с подземельем – оно ему было особенно не по нраву – бриз устремился вверх по винтовой лестнице высокой башни, заглядывая по дороге в дверные проемы. Он был любопытен – по-своему, как любопытен лишь ветер; а здесь было на что взглянуть; и что послушать – тоже, буквально за каждой дверью…

Одна из них, легкая, резного светлого дерева, отказалась открываться. Смутившись от такой неожиданности, ветер утих – и прислушался к звучавшим за ней голосам.

* * *

– …И вновь говорю вам – этот мальчик оказался здесь не случайно и должен оставаться в Школе, пока сам не пожелает уйти из нее…

Голос мастера Предсказателя скрипел, словно плохо смазанная дверь, которой к тому же очень редко пользуются. Старик был слеп и тугоух; поговаривали, что и нем впридачу – иногда он проводил в молчании по три месяца кряду. Привычки повторять сказанное, тем более – перебивая говорящих, за ним прежде не водилось. И сейчас за столом Совета на время воцарилась тишина. Но лишь на время.

– Прорицание, несомненно, занятие оригинальное и в некотором роде ценное, милейший Хэнтори, – проговорил, чуть подняв тонкие брови, казначей Зэйан. – Но подумайте сами: что за смысл держать в Школе мальчика, совсем лишенного Дара? Тем более что платить за него… кхм… некому.

– Здесь он будет чувствовать себя ущербным, – грустно кивнула Ливения, мастер Душевед. – И с возрастом – все больше.

– Глаза у него хорошие, – задумчиво произнес черноокий Рав, мастер Наблюдатель. – Увидеть он смог бы немало. Но сделать…

– Разве что руками, – подхватил мастер Обликов Гэйнар, самый молодой в Совете. – Отдать его в Эмми Торинг, в порт… может, из него получится толковый корабел. Или, скажем, кузнец…

– А разве руками невозможно сотворить чудо? – послышалось из угла. Доселе молчавший мастер Оружейник, Антар Квелль, по обыкновению хмурясь, обвел собравшихся пудовым взглядом.

Гэйнар умолк и опустил голову.

– Как его зовут-то? – спросил Оружейник, и сидящие за столом поняли, что уже битый час говорят о мальчике, не называя его имени. Как о вещи.

– Ян, – отозвался наконец Лэннивэн, мастер Слов. – Его зовут Ян.

* * *