Брошенные тексты. Автобиографические записки

Она королева немого кино,
получающая удовольствие от молчания.
Божественный сосуд, верней, его дно.
Точка перехода от наслаждения к отчаянию.

Он тот, кто, пытаясь придать смысл

ее желаниям, ее словам (их столько!),
теряет время, деньги, себя, из
гения превращаясь в кролика.

Она бес. Она идеальна без

макияжа, одежды, белья, шпилек.
Она — золотой сверкающий крест
на самолюбия мужского шпиле.

Он здание, рассыпающееся на глазах,

как мираж в иссохшей бесконечной пустыне.
Сколько раз, испытывая наслажденье и страх,
они сходились вновь, со словами: «Отныне…»

Начинали заново. Вскоре опять

становились друг против друга,
она говорила: «Не могу больше ждать».
Он орал: «Что?» Она: «Подругу».

Он сходил с ума. Просто сходил с ума.

Бил кулаком в стену. Еще раз. Еще раз. Пропасть.
Она сразу была,
с тех пор как друзей облетела новость:

«Женюсь!» Они: «А кто она?» Он: «Она кто?

Девушка. Женщина. Моя знакомая…
Подождите, это все не то, не то,
она в уравнении жизни моей единственное искомое!»

И вот — белые от боли глаза.

И вот пропасть, та же, не меньше.
И вот — на замедленной скорости в движении назад
кадры этой печальной повести, те же,

что сотни и тысячи лет назад,

от рождения Евы и Адама,
проживали мужчины, готовые рухнуть в ад,
и женщины, готовые к мелодраме.

А потому-то количество извилин в ее голове,

или изгибов тела, как рельеф мироздания,
или присутствие, точней, отсутствие ее во мне —
не имеют никакого отношения к желанию

видеть, быть рядом, касаться, ждать,

чтобы быть рядом, видеть, ждать, касаться.
Вот видите, а вы говорите опять —
нам непременно нужно расстаться…

«Неужели вот так ослепительно просто…»