Брошки с Блошки

– Ну, какие? Обыкновенные. Для весов. В былое время во всех магазинах такие имелись, или вы уже не помните? – заморгала бабка. – А я ж до пенсии продавщицей работала, когда нас списали в утиль – и меня, и весы, – забрала их домой вместе с гирями. Вроде как на память.

– Гиря – лучший сувенир, – брякнула Ирка.

Я не поняла, это она съязвила или всерьез одобрила, но прозвучало веско. Как гиря.

– Они ж красивые, – стеснительно пояснила бабка. – Когда в рядочек стоят – чисто слоники на комоде!

Мне невольно вспомнились школьные лабораторные по физике. Или по химии? Неважно, главное, для этих работ нам выдавали весы с двумя чашами и к ним набор гирек. Разнокалиберные, одна другой меньше, они пленяли изяществом формы и сверкали светлым металлом – и впрямь красота! Самая маленькая гирька была такая хорошенькая, что хотелось ее утащить и носить как украшение, повесив на цепочку…

Так, о чем это я вообще?

– И какую же гирьку запустил в белый свет как в копеечку ваш гневливый супруг? – спросила тем временем Ирка.

В отличие от меня, она не потеряла нить рассуждений.

– Трехсотграммовую… – прошелестела бабка, опуская голову.

– Договаривайте уже, – попросила я, потирая область сердца. – Он бросил гирю, и что дальше?

– Я это увидела, обругала дурня старого. Нашел чем швыряться, таких гирек теперь не найти, а он разбрасывается! – Бабка всплеснула руками. – Скорей побежала во двор – поднимать, пока кто-нибудь не забрал, а то много разных ушлых. – Она перевела дух, покачав головой.

– Нашли? Гирю-то? – не выдержав паузу, спросила Ирка.

– Нашла… И гирю, и его, бедняжку… – Бабка снова замолчала.

Но я уже сама догадалась:

– Гиря попала в кота?

Ирка ахнула.

Бабка тяжко вздохнула и кивнула:

– Они рядом лежали. Наша гиря и тот котик. И я…

– И вы? – В моем голосе прорезались прокурорские нотки.

– Ну, что было делать? Я гирю в карман халата сунула, а кота в свой фартук завернула, тот все равно уже старый был, ветхий, да и прожгла я его в одном месте, давно пора было выбросить, – зачастила бабка.

– И выбросили? Вместе с котом? – Мне хотелось зареветь, но я сдерживалась.

Бедный Волька! Погиб во цвете лет, убитый шальной гирей! Погребен в прожженном фартуке!

– Так я ж как думала? Хозяева не узнают, будут надеяться, что котик загулял, еще вернется, да постепенно и забудут, – объяснила бабка. – Опять же, нам с Игнатьичем неприятности зачем? Его уже стыдил участковый: сосед нажаловался, что у него от картофелины вмятина на крыле образовалась…

– Тут есть соседи с крыльями? – озадачилась Ирка.

Изрядно впечатлил ее старый питерский двор.

– На крыле его машины, – отмахнулась я от тугодумки. – Все с вами ясно, бабушка, вы мне еще только одно скажите: вы куда его выбросили?

– Мой фартук?

– Нашего кота!

– А… Так это… В бак мусорный, куда же еще? Но не в наш, а в соседнем дворе.

– Идемте, покажете. – Я сдернула гостью со стула и потащила к двери, на ходу сунув ноги в кроссовки.

– Так это… Какой смысл? Больше суток прошло, – на ходу лепетала бабка. – Контейнеры каждый день вывозят, полный забирают, пустой ставят. А если вдруг не вывезли, там же мусора будет гора, не копаться же в ней…

– И покопаемся, – односложно отвечала Ирка, поспешая за нами с бабкой с чем-то металлическим и сверкающим в руке, вроде сабли.

Я не сразу сообразила, что она прихватила с вешалки в прихожей стальной рожок для обуви. Видно, заранее настроилась копаться.

Увы, бабка оказалась права. Контейнеры на площадке для мусора, на которую она нам указала, оказались пустыми и чистыми. В одном уже круглилась пара черных мешков, но ни фартуков, ни котов не имелось…

– Я же говорила. – Бабка выбросила в контейнер одну из наших листовок (вот, значит, как она узнала, что прибитый кот принадлежал тетушке) и бочком, бочком пошла от нас, сказав на прощанье: – Вы уж Ираиде сами все расскажите…

Мы отпустили ее с миром – а что было делать? Кота уже не вернешь.

– Даже не знаю, как сообщить это тете, – уныло сказала я, провожая взглядом семенящую прочь соседку.

– Наверное, лучше не говорить, – так же уныло ответила Ирка. – Права эта старая мымра, пусть лучше любящая хозяйка ждет и надеется.

Мы помолчали. Тоскливую паузу прервал телефонный звонок.

– Это твой, – безразлично сказала Ирка.

– Это мой, – вяло согласилась я и достала смартфон.

Я вздрогнула при мысли, что это звонит тетя, которой придется что-то соврать про кота, но вызов оказался с незнакомого номера.

Местного, питерского.

– Слушаю, – мрачно молвила я.

– Здрасте, это вы котика потеряли? – спросил детский голос в трубке.

– Да. Потеряли навсегда. – Я поняла, что готова расплакаться.

– А мы нашли, – контрастно радостно уведомило меня дитя. – Посмотрите, может, это ваш? Он раненый…

– Что? Что еще случилось? На этот раз что-то хорошее, да? – сообразила Ирка, глядя, как я на глазах расцветаю. – Да не молчи ты! Кто звонил и что сказал?

– Какие-то дети, дай им бог здоровья, сказали, что нашли кота! Похожего на фото в объявлении и – внимание! – раненого, а не мертвого!

Дзынь! – бодро звякнуло поступившее сообщение: дитя прислало мне адрес.