Будни рэкетиров или Кристина

«Смотря что считать глупостями», – думал Валерий. Ему хотелось до коликов в животе. Буквально через минуту они были на Сырце. Протасов гнал, не выбирая дороги. Но баня оказалась закрыта.

Вот, блин! – расстроился Валерий. – Куда это толстый гад подевался?! Ну, е-мое, облом. – По пути он распалил себя всевозможными картинками, одна пикантнее другой. Тем обиднее ему стало.

И куда теперь? – усмехнулась Ольга, оценив состояние Валерия по достоинству.

Знаю я одну точку на трассе, – наконец, решил Протасов. – Уютная. И без понтов.

Далеко?

Не особенно.

* * *

Тут, по-моему, овощной магазин был? – вспомнила Ольга, когда они остановились возле одноэтажного строения, внешне напоминающего бойлерную. Здание окружали обшарпанные многоквартирные дома. – Я тут однажды ананасы купила. Знаешь? такие… дольками. В пакетиках. Замороженные.

Это был овощной, – обиделся Протасов, – а теперь кабак для элиты.

Ресторан не был особенно крутым, тут Валерий наврал, зато платил за крышу Правилову, что позволяло надеяться на отменное обслуживание со скидками, потому как в карманах Протасова гуляли отвратительные сквозняки.

Как и рассчитывал Протасов, они получили отдельный кабинет. Меню было незамысловатым, но качественным, и не избалованная кулинарными изысками Ольга была на седьмом небе. Протасову только того и требовалось.

Они заказали картофель фри со свиными отбивными, овощной салат и любимый Протасовым, с ананасами, целого судака и шампиньоны в сметане. На десерт был подан мороженый торт, а из спиртного Валерий выбрал шампанское, два муската и водку. Поскольку сам Протасов почти не пил, памятуя, что ему еще везти Ольгу домой на Харьковский, спиртного оказалось за глаза. Валерий напирал на лимонад и подливал тренерше, слушая ее беззаботное щебетание и подсчитывая в уме, хватит ли бензина на обратный путь. На тот случай, если Олька не оставит ночевать, потому как бывает всякое. «С банькой-то, поди ж ты, невыгорело, хоть и верняковый был вариант». По всему выходило, что бензина в баке «Линкольна» в один конец, как у камикадзе над островом Мидуэй,[63] а значит, никакие «до завтра, Валерочка, спокойной ночи» не годились в принципе.

Валерочка, – ворковала между тем тренерша. – Как славно, что я тебя встретила…

Протасов задавал наводящие вопросы, Олька пространно отвечала. Коснувшись семейного положения Ольги, он убедился, что Гришка не врал. Олька жила без мужа, в одиночку воспитывая семилетнего сынишку Богдасика. Ростислав давно сбежал.

Куда? – спрашивал Протасов, подливая экс-жене водочки.

Ох, Валера, – вздохнула Ольга. – Даже не знаю, что сказать. В конце восьмидесятых Ростик в религию ударился…

Куда? – не поверил Протасов.

В религию. Причем, не в нашу. Если бы так, то куда ни шло. Но его, видишь ли, в кришнаиты[64] потянуло. Хари Кришна, Кришна Хари… – пропела Ольга для вящей убедительности. Вышло совсем не весело.

Я сначала думала – баловство. Перебесится, да возьмется за разум. Ты просто не представляешь, до чего эта «золотая» молодежь неустойчивая. То есть, на разную чепуху падкая.

В смысле, детки партийной верхушки? – уточнил Протасов.

И советской, – сказала Олька. – У Ростика же дедушка чуть ли не в ЦК КПУ заседал. Четвертым от Щербицкого[65] справа. Ну, или пятым, на худой конец. Он в Отечественную членом военного совета фронта был.

Вот то-то и оно, что членом, – перебил Протасов. – Мой дед в 41-м без вести пропал. Он в гаубичном полку служил. Старшиной. Здоровый был мужик. Батя рассказывал, под быка залазил, и подымал. Легко! Подковы голыми руками гнул. Батя после школы в военное училище хотел поступить. Куда там. Аж два раза. Сын, е-мое, без вести пропавшего. Вот и пошел, блин, баранку крутить.

Как здоровье Виктора Харитоновича? – спросила Ольга. Протасов печально улыбнулся:

Помер, батя. В 87-м еще. Года после Чернобыля не протянул.

Извини. Мне очень жаль.

Проехали, – сказал Протасов. – И что, твой Ростик, не одумался?

Куда там, – горько усмехнулась Ольга. – Он первым делом литературы домой нанес. По кришнаизму своему. Потом дружки появились. Точнее, они, видать, давно были, но, на первых порах, Нину Григорьевну побаивались. Сядут в комнате, и как давай медитировать… у меня Богдасик на руках, грудной, горит, температура под сорок, у самой мастит, я «03» набираю, а Ростик… – имя себе новое взял. Я и выговорить не смогу, без тренировки. Брахмавайвата… – Ольга напрягла лобик, – или… Брехмавата… в общем, Вата. Что тут поделаешь?

Вата? – оживился Протасов, – был такой авторитет. Недавно грохнули. – Но, Ольга, казалось, его не слышала.

Капище на кухне сложил. Представляешь?

Ой, неумный… – вставил Протасов.

И все твердил о переселении душ каком-то, о реинкарнации, что ли?

О чем? – Протасов подавился салатом.

О том, кем он в прошлой жизни был и кем будет в будущей. В общем, так допек этой своей реинкарнацией свекруху, что она выставила его вон. Вместе с дружками и капищем.

Круто, – оценил Протасов. – Но верно. Куда ж он, бедолага подался?

В монастырь…