Будни самогонщика Гоши

– Я с Федорычем общался месяц назад, – почесал затылок отец. Федорыч – это отставной полковник, папа Насти. – Ничего мне про ее замужество не сказал. Верно, стыдится, что дочь за старого вышла. Хоть – богатого. Всегда стремилась.

– Дорогие мои, давайте об этом потом. Я сейчас уйду…

– И не поужинаешь? – всплеснула руками мама.

– А вы вызывайте такси. И двигайтесь к бензоколонке на выезде к Брянску. Я там встречу. Поедем с невестой знакомиться.

– Так сразу?

– Сразу, мама. Невеста моя в таком месте, куда не добраться этим. Что за мной следят. Вам там понравится.

– В Турции, что ли?

– Да, мама. Вроде того. Олл инклюзив.

– Надо было подарков каких купить, – прикинул отец. – Все же первый раз идем в дом к будущим родственникам.

Как его убедить, что подарки сейчас – далеко не самое главное…

– Папа! У тебя «Сайга» живая?

– А как же. И две сотни патронов, заряженных картечью.

Надо видеть было взгляд мамы: и на кой черт тебе вся эта артиллерия?

– То – что надо. Тесть – заядлый охотник. Подари «Сайгу», я тебе потом новую куплю.

– В самолет пустят? – в очередной раз забеспокоилась мама. И в Турции на таможне…

– У нас будет очень специальный рейс. Без досмотра.

Она тоже задумалась о подарке. Уходили драгоценные секунды. Вдруг в квартире – подслушивающие устройства? Где-то летят невидимые рапорты, сюда уже отправлена группа захвата с моим фото… И постановаление на задержание убийцы, наркоторговца и растлителя малолетних Георгия Михайловича, вооружен и очень опасен, перед проверкой документов – пристрелить.

Я унял разыгравшееся воображение. Ничего объяснять больше родителям не хочу. Тем самым нервировать их еще больше.

– Все. Через полчаса на бензоколонке. Не опаздывайте. Рейс ради вас не задержат.

Там близко. Добежал пешком минут за десять. Вечер, дождь, малолюдно. Можно, конечно, двинуть к порталу на такси, которое вызвали родители, но стремно… Надо менять машину.

Повезло. Приехал на «Ниве» пацаненок. Обкуренный – в хлам. Едва в горловину бака попал. Вихляется. Морда счастливая… Мне бы столько радости. Но не от герыча.

– Привет!

– Здорово, бородатый.

– Продай тачку.

– Неа. Батина. Взял покататься.

– Он в курсе?

– Неа. А твое какое дело на…

– Покупаю. Дорого. Дороже новой. Очень надо.

Он рассмеялся.

– Пшел на…

И сел за руль. Даже пистолет из бака не вынул. Я аккуратно вставил пистолет в гнездо и опустился на сиденье рядом с наркошей.

– Короче. Папаше не колись, что тачку брал. Завтра ее обнаружат в соседней области. Целую. Сечешь? Золото дам.

Он мазнул мутным взором по золотым дукам. Их было тысяч на пятьсот российских, если в скупке не нае… в смысле – не обманут.

– Деньги – лучше.

– Держи сто тысяч сверху. Ключи оставь в замке. Документы давай.

Что приятно, ушлепок забыл в машине телефон. Разблокированный.

Я газанул в сторону центра Орла. Набрал мамин телефон по памяти.

– Вы едете?

– Да, выехали. Желтый «Рено».

– Хорошо.

Таких «Рено» много. Но Биб подтвердил, в приближающемся – они. Чтоб я без него делал… Надо извиниться, что называю «монстром».

Я поехал вслед за такси на скорости дедушки-ботаника. Собственно, потрепанная «Нива», ни разу не «Шевроле», именно такому водителю в пору. Меня обогнал «Форд-Фокус».

– Биб! Кто в «Форде»? В машине впереди?

Он вернулся секунд через десять.

– Те же двое, что сидели у подъезда.

Вот и ушли от наблюдения…

Я притормозил в полукилометре от бензоколонки. Спустился с обочины и побежал, пригибаясь, между дорогой и кустами.

«Форд» стал довольно близко, освещенный рекламной вывеской. Не таились. Я подобрался как можно ближе по канаве, последние метры до его заднего бампера преодолел ползком. Грязный буду… Плевать.

«Биб, что внутри».

«Слева открыто стекло».

«Я сам посмотрю».

Картинка не самая четкая, но главное понятно. Папа и мама стоят у бензоколонки под навесом. До них метров тридцать. Водитель держит руки на руле, на нижней части обода. Пассажир… о, пассажир наворачивает глушитель на ствол. Оружие – что-то вроде израильского Узи.

Ждут меня, чтоб положить всех троих. Или хотя бы двоих, если не появлюсь. Ребята, я здесь!

Распахнул дверцу. Была бы заперта – стрелял бы через стекло. Пистолет-пулемет с длинным глушителем – здоровая дура, сразу не развернуть. Я успел прижать ствол к шее ганмена, чтоб выстрел был тише.

Хлопнуло. На водителя брызнуло красным. Уверен – неприятно.

– Руки на виду. Ты откуда?

– СБ Украины. Здоровеньки буллы. А ты?

Врешь. Я в детективах не особо шарю. Но украинцы не будут действовать столь нагло и представляться. Соврал бы что убедительнее – КГБ Беларуси, к примеру.

– Ясно. А я – твоя бабушка. Ваше задание?

– Тебя мочить.

– Чье задание?

– Петра Порошенко.

Увидев, что я ошарашен его наглым враньем, он сделал резкий рывок, ударив по руке с пистолетом. Но когда палец на спуске и выбрана половина люфта – бесполезно. ПМ оглушительно рявкнул в тесном пространстве салона. Посыпалось заднее стекло, выбитое пулей, прошедшей навылет.

Родители услышали выстрел. Испуганно посмотрели в нашу сторону. Темно уже, несмотря на огни реклам, в кабине наверняка была видна короткая вспышка…