Бухенвальдский набат

Стихотворенье ни о чем,
ну, просто так, для упражненья.
Поэзия здесь ни при чем,
и непричастно вдохновенье.
Бездельничает мой Пегас,
он застоялся в самом деле,
от скуки взор его погас
и ноги впрямь отяжелели.
Еще немного — и, глядишь,
он станет непотребной клячей...

Садится солнце ниже крыш,
и наступает вечер, значит,
а — следом ночь, и спать пора.
Но я рискну полночным часом
взнуздать и оседлать Пегаса
и вскачь,
и пулей —
со двора!
Конь машет крыльями, как птица,
от наслажденья сам не свой.
Меня несет он над столицей,
то есть над матушкой-Москвой.
Как хорошо лететь в ночи:
не то что рядовым шофером,
а как придворным —
«кирпичи»
и красный окрик светофора —
все нипочем!
К тому ж, тем паче,
я не внизу,
не «под», а «над»...
Мой чудо-конь не просто скачет —
летит! И никаких преград!..
Мерцают звезды. Тихо,
тихо...
В тумане белом Млечный путь.
Рискну, пожалуй, заглянуть,
куда б вы думали?
В Барвиху!
Там, говорят, живут титаны
из стана «скромных и простых».
В толк не возьму:
к чему ж охрана
и брех собак сторожевых?
Я вижу: на широком ложе
спит Генеральный богатырь.
В зажатом кулаке, похоже,
он прочно держит целый мир.
В нем мудреца признал я сразу,
с ним —
в мирном деле и в боях —
не пропадешь:
сверкает разум
в широких и густых бровях.
Конечно, можете злословить,
моим восторгом пренебречь,
мол, что к чему,
при чем тут брови,
коль об уме заходит речь?
Что ж, дело ваше.
Но приметы
я лично внешние ценю.
Я волей Бога стал поэтом,
его за это не виню,
наоборот, хвалю, как надо,
хвалю отца, я — зрячий сын.

Припомните, земные чада,
те эпохальные усы!
Припомните хоть на минутку
их проседь, блеск и красоту!
Вам почему-то стало жутко
и вроде б даже сушь во рту?!
Подставь, мой современник, ухо,
и я спрошу тебя не зря:
ты помнишь правящее брюхо
и лысый череп звонаря?
Выходит, внешние приметы
совсем не пустячок для нас...

Уже спешит к закату лето
и до восхода ровно час.
Пегас летит, кружится лихо,
а ноздри пышут, как меха,
но вдруг отпрянул от Барвихи:
давай подальше от греха!
Я внял его предупрежденью:
«Гляди, огреют кирпичом!»

А я пишу стихотворенье,
ну просто так, для упражненья,
стихотворенье ни о чем...

1977

ВОЕННЫЙ ОРКЕСТР