Булатов курган

— Смотрю, яму роешь мне. Стараешься авторитет мой подмочить, себя выпятить. Все ты недоволен, чего тебе не хватает? — спросил Горбылев.

— Радоваться пока нет причин. Все идет вверх ногами. Мало того, добро колхозное стало уплывать на сторону. Вот ты хозяин, а не знаешь, что Лавруха торговал свининой не по два рубля, а по трояку. Куда же делась разница? Молчишь? Так спроси Кравчиху или дядю Игната, они тебе скажут.

— Что ты ерунду мелешь? Тпру, стой! — Горбылев натянул вожжи.

Жеребец послушно остановился, повернул голову: что еще прикажет строгий хозяин? Но так как хозяйского окрика не последовало, Вороной дернул двуколку и медленно потащился по дороге.

— Скажи, почему до сих пор меня в тюрьму не посадил? — Горбылев уже не говорил, а кричал.

— Обтяпывать ты, Егор Потапович, мастак. Что в прошлом году сделал? Все семена сдал. Тут тебе и слава и почет, на всю область расписали. А что получил в замену? Мусор, а не семена. Разве это по-хозяйски? А если бы нам отказали в них, тогда как? Чем бы сеяли?

Горбылев сорвал кепку, волосы его взъерошились. Он порывался что-то сказать, но Кондрат остановил его взмахом руки.

— Терпи, коли вызвал на откровенность! Два года сенопоставки не сдавал. Все плакался на неурожай трав. А заливные луга некошеными под снег пошли. В районе в грудь бьешь: де, мол, я хозяин… Пешка ты, а не хозяин!

— А ну-ка убирайся отсюда к чертовой матери! — захрипел Горбылев. — Критик нашелся!

Он яростно рванул вожжи. Удила острой болью обожгли края лошадиных губ. Вороной высоко вздернул голову, замер. На землю из разинутого рта закапала бело-розовая слюна. Горбылев, повернувшись к Кондрату, продолжал:

— Ты честный коммунист, фронтовик, орденов нахватал, а трус. Я разваливаю хозяйство, а ты молчишь. Укрывательством занимаешься. Почему же не идешь в райком? Боишься?

— Придет время — тебя сама жизнь осудит, — глядя в его помрачневшие глаза, сказал Кондрат. — Люди не простят. А сегодня твой верх. В райком не иду, сам знаешь почему. Строев горой за тебя! — Кондрат соскочил с двуколки, насмешливо крикнул: — Бывай здоров, хозяин!

— Будь ты проклят, шарлатан! — крикнул ему вслед Горбылев и взмахнул вожжами.

Вороной рванулся, по неровной дороге загремели колеса. Вскоре двуколка скрылась за поворотом.

Кондрат медленно шел полем, на мягкой липкой пашне прокладывая свежую тропинку.

3

Вороной, почуяв свободу, пошел рысью. В ушах Горбылева засвистел ветер. Спутанные волосы точно прилипли к темени. Замелькали кусты. Егор Потапович, комкая в руках кепку, ничего не замечал. «Худой хозяин, полета нет», — все еще звучали слова Земнова. Они, словно обухом, гвоздили по голове. «Ничего, — мстительно стиснул зубы Горбылев, — еще посмотрю, какого ты поля ягода!»

Голова гудела. От злости теснило грудь. Он до синевы в пальцах сжимал кепку, будто это был сам Земнов. «Как чешет, что твой прокурор: «Обтяпывать ты, Егор Потапович, мастак! Пешка ты, а не хозяин». Будь ты проклят, шарлатан!» Ему вдруг стало нестерпимо душно. Он так рванул воротник рубашки, что брызнули пуговицы. «А тут еще Лавруха! Ну погоди, я тебе покажу… Пусть перед правлением ответ держит».

Вороной пролетел поле, выскочил к лугам. На настиле через ручей двуколка подскочила, накренилась. Егор Потапович чуть не вылетел из нее, едва успел ухватиться за край. Только теперь он понял, что куда-то заехал. Поймав опустившиеся почти до самой земли вожжи, потянул.

— Тпру-у-у, чертушка!

Вороной притормозил бег, остановился.

— Где это я? — крутил головой Горбылев. Ему все здесь казалось незнакомым: и пышная елочка на пригорке, и молодые дубки у края оврага, и на поляне три березки. На самой верхушке одной из них он приметил королька. Птичка забавно подпрыгивала в такт своей весенней песенке.

Егор Потапович затаил дыхание. Он вдруг услышал то, чему никогда раньше не придавал значения. На пригорке едва уловимо позванивали хвоей сосны. В дубняке шуршала прошлогодняя листва, в зарослях осинника подавали голоса дрозды. Где-то совсем рядом жужжал отощавший за зиму шмель. Горбылев поискал его глазами. Шмель радостно суетился у двуколки, стараясь усесться на мохнатую почку вербы. Тонкая ветка под его тяжестью кренилась. Шмель срывался, снова начинал суетиться. Проделывал это до тех пор, пока не прикрепился к почке.

— Упрямый, черт, — усмехнулся Горбылев. — Добился своего.

Он снова стал осматриваться. У дороги порхали бледно-желтые и пестро-красные бабочки. Они садились на острые, уже успевшие высохнуть комки глины, раскидывали крылышки, словно ловили ими солнечные лучи.

«Суетимся, грыземся, а жизнь не видим, вот и ерунда получается, — подумалось Горбылеву. — Чем копать друг другу яму, лучше пройтись вот так! Мозг стал бы чище».

Присела на ветку кукушка, уставилась на него круглыми неподвижными глазами. «Кукушка, кукушка, сколько мне жить на земле?» — по-мальчишески мысленно произнес он.

Птица встрепенулась и скрылась за мохнатыми ветками елок.

— Вот те на, выходит, ложись и помирай…