Бумажные крылья

Быстро и молча Морис бросился в атаку: пнул табуретку – под ноги левому докеру; шпагой сделал обманный финт, вывернулся из-под ножа и всадил клинок в чье-то брюхо. Выдернул, развернулся к очередному оборванцу и шкурой почувствовал, как в общее развлечение включается еще один серьезный игрок.

– Слева, – предупредил тихий голос.

Морис пригнулся и отшатнулся, пропуская удар над головой, пырнул кого-то в бок, толкнул, перешагнул упавшего и оказался лицом к лицу с придурком-кружкометателем. Схватил его за бороду и за плечо, дернул, меняя с собой местами, поймал его грудью ножку от табуретки.

– Нельзя бить в спину, – шепнул в вонючее ухо и почти успел кастрировать чересчур ретивого бычка.

Почти.

Его опередила команда:

– Стоять! – От властного, отлично поставленного голоса вздрогнули и замерли все. Включая Мориса.

– Отпусти, Джокер. Это лишнее, – добавил некто гораздо тише.

Отшвыривая куда-то вниз чудом сохранившего яйца бычка, Морис оценил обстановку: мерин и одноухий так и валяются около стойки, за которой прячется Буркало, еще один докер отползает в угол, зажимая брюхо – царапина, жить будет. Пьянь удирает из таверны. А прямо над рухнувшим на колени придурком ухмыляется северянин, салютуя шпагой.

– Ты испортил мне веселье, Лонс.

Покачав головой, Морис глянул вниз, на обоссавшегося кружкометателя, слегка пнул его, чтобы тот ткнулся носом в пол, поднял глаза… и вздрогнул. Черты Лонса поплыли, полутемный зал заполнило радужное мерцание, пахнуло морем – и на Мориса глянули из-под сросшихся бровей светящиеся бирюзовым глаза.

«Лонс? Буркало? Кто настучал в МБ? Убью проклятую тварь!» – мелькнула мысль и сбежала, как не прочь был бы и сам Морис. Если б мог.

– Уверен, что драться весело, Джокер? – Полковник МБ сделал неуловимо-быстрый жест рукой в перчатке, вышвыривая из зала подраненный сброд вместе с трактирщиком, и подмигнул. – Тогда продолжим веселье.

– Продолжим, Длинноухий.

Морис перекинул шпагу в правую руку и, не отрывая взгляда от противника, выдернул из-за ножен на предплечье дагу. Драться против шера-дуо – извращенный способ самоубийства. Но не сдаваться же на милость Имперского Палача? Джокер сдохнет в бою, а не на эшафоте!

Дюбрайн улыбнулся и медленно обозначил первый выпад.

– Мне сказали, ты неплохо держишь шпагу, малыш.

– Соврали, – так же, одними губами, усмехнулся Морис, – я держу шпагу лучше всех в этом богами забытом городишке.

Парируя, он отступил и уперся спиной в неструганные доски: забыл о стене, придурок. И гномий самогон был лишним… Впрочем, шансов выйти из «Хромой кобылы» целым все равно исчезающе мало.

Зато – никаких больше кредиторов и пустого брюха. И никакого страха перед неизвестностью. Хорошо-то как!

– О, тебе неудобно. – Дюбрайн посторонился, приглашая Мориса на середину пустого зала: столы и табуретки разлетелись к стенам, послушные чужой магии. – Не стесняйся, малыш. Прошу.

Дюбрайн колдовал без заклинаний, рун и даже жестов. Хиссов сын. Что ему надо от Мориса?

Повеселиться. Сам же сказал: повеселиться. Шис бы его драл, ублюдка самовлюбленного!

От ехидной и бессовестно довольной ухмылки Дюбрайна хотелось рычать и кусаться. А может, от его запаха – море, сосны, секс. Много секса. Было недавно. Вот только что. Запах выветриться не успел.

Шис бы его драл!

И шис бы драл самого Мориса, то есть его дар, проклятую тьму – не годную ни на что, кроме как откликаться на свет и требовать: дай-дай-дай! Хочу!

Если полковник МБ что и даст Морису, так это добрый локоть стали под ребро. Удар милосердия.

– Вина? – В руках Дюбрайна появились два бокала, один он бросил Морису; не успев подумать, Морис отбил его шпагой: вино забрызгало сюртук и лицо, осколок хрусталя царапнул запястье. – Какой недоверчивый малыш. Ай-ай-ай.

Невидимая ладонь стерла капли вина со щеки. Тьма внутри замурлыкала: еще, дай кусочек света, дай!

Ага. Щас. Догонит и еще даст.

От злости потемнело в глазах, клинок потянул за собой – убить! Но удар прошел сквозь Дюбрайна, Морис покачнулся и чуть не наткнулся грудью на шпагу ублюдка – но тот задрожал и растаял. Сзади послышался смех, звон вина о бокал. Морис развернулся: где? Но таверна была пуста.

– А ты горячая штучка, Морис. – Голос Дюбрайна раздавался со всех сторон сразу, не давая возможности определить направление следующего удара. – Кое-кто был прав…

От Дюбрайна пахнуло таким довольством и сытостью, что Морису пришлось прикусить губу: боль отлично помогает не расслабляться. Не верить сытости и довольству кота, играющего с мышью.

– Обожжешься, – прошипел Морис, нащупывая эпицентр сытости: уж на это его дара хватит.

Нащупал. Ударил прямо в развороте: не думая, упаси Двуединые думать в поединке с менталистом, он же читает Мориса, несмотря на отличный амулет. Только рефлексы, их не прочитаешь!..

Ага. Щас.

– Выпьем, малыш. Ты слишком серьезен, – раздалось совершенно с другой стороны.

Хиссово отродье!

Развернувшись снова, Морис оказался лицом к лицу с полковником. То есть с бокалом отличного кардалонского, зависшего между ними.

– Не бойся, не отравлю, – подмигнул Дюбрайн, сидящий на краю стола.