Бумажный зáмок

— Котята, давайте я скажу Маркусу — и он отвезет вас домой или может куда-то погулять хотите?

Ник надул губу:

— Бетти, мы хотим попрощаться с мамой, а то потом ее закопают, и мы больше ее не увидим.

Майя просто всхлипнула. Я подвела их к гробу, пока все рассаживались.

— Спи, мамочка, — Майя положила руку на мамин лоб. Мне захотелось отвернуться, не видеть этого… И забыть… Навсегда забыть.

Началось прощание: люди говорили, и говорили, и говорили. Про мою маму, вроде она не лежит в черном гробу, а просто сидит и улыбается в этом зале. Живая… Но больше всего меня поразил дядя Майкл, который чуть не опоздал на церемонию, из-за задержки рейса. Говорил он с сильным британским акцентом и я не всегда могла разобрать его слова, но, когда в конце он перешел на русский, я отчетливо понимала каждое слово. Он прочел какой-то удивительный стих, что-то там про Гомера и паруса, и даже те, что не понимал ни слова по-русски всплакнули.

На кладбище я сопровождала бабушку, я боялась, что она просто сломается под тяжестью горя.

И когда на мамин гроб упала первая горстка земли, я поняла, что обратной дороги нет. Захотелось броситься на этот гроб, достать ее и еще раз обнять. Просить прощения за свою грубость, что не приезжала на обеды, когда она ждала, за каждую морщинку…

Лиза, держись, так бы она сказала…

И сейчас я стою посреди толпы и все еще не понимаю происходящего. Ко мне подходят какие-то люди с соболезнованиями, но слушаю их вполуха и скорбно киваю. Мое одиночество среди других людей становится осязаемым и накрывает меня невидимым колпаком.

Саундтрек: Lauren Daigle — You Say

1. Бедная сиротка

Мэтью

Я скольжу взглядом по огромном прощальному залу. Люди в черном напоминают стаю ворон. Ну как же, где смерть, там и вороны! Буквально протискиваюсь через толпу.

— Мэтью, — кто-то окликает меня, — Мэтью, я тут! И вижу самого великого и ужасного Майкла Боярского, его грузная фигура возвышается почти над всеми в зале. Я знаю Майкла уже девять лет, и он чертовский крутой чувак. Когда я переслал ему свою рукопись, будучи тогда еще затюканным журналистишкой захудалого журнальчика, я даже не ожидал, что он ответит. Но я знал к кому обращаться — только к лучшим.

— И ты тут?! — его британский акцент меня немного забавляет.

— Ну как я мог не прийти, — почему-то виновато улыбаюсь.

Как же мог не прийти? Новость о ее смерти просто вырвала землю из-под моих ног. Ведь накануне мы еще виделись, и она наставляла меня по поводу новой книги, журила за излишнее словоблудие. Она всегда знала как нужно…

Девять лет назад меня прислали в «Айскра Паблишинг» взять интервью у его собственницы. Мне не очень хотелось встречаться с расфуфыренной матроной, которая будет разглагольствовать о том, как она круто ведет бизнес. Но когда меня провели в кабинет Миссис Айскра, я замер… Стоял, как мальчишка у доски, и не мог произнести ни слова. Вот поверьте, мне это вообще не свойственно. Нет, она не была похожа на тех, с кем я обычно имел дело. Не надменности в голосе, не гонора во взгляде. Передо мной стояла умопомрачительно красивая, хрупкая женщина, возраст которой мне определить так и не удалось. Это уже потом я все разузнал… Я стоял как вкопанный и просто пялился.

По-моему, она заметила мой ступор и жестом пригласила присесть:

— Пока Вы не начали записывать, давайте уточним конкретную тему нашей беседы — произнесла она голосом, который мне тогда показался музыкой.