Бумер-2

Кот вслушивается в тишину и, уже не сходя с обочины, пилит дальше, надеясь, что следующая тачка обязательно остановится. Но трасса еще долго остается пустой. Но вот приближается звук движка. Кот смотрит через плечо на машину: черный джип «БМВ» икс-пять, стекла затемненные, кузов надраен до блеска. Пару секунд Кот гадает, каким макаром в эту дыру занесло дорогую иномарку. И еще он думает, что даже руку поднимать не надо. Водила не посадит в роскошный салон оборванца в брезентовом плаще и стоптанных опорках с желтыми латками.

Кот тюкает дальше, джип пролетает мимо, но неожиданно слышится скрип тормозов. Кот поднимает голову. Машина дает задний ход. Водила, поравнявшись с пешеходом, на три сантиметра опустил боковое стекло.

— Куда тебе? — глухой голос, доносящийся из салона, кажется знакомым. — Ну, проснись, деревня. Ехать тебе куда?

— Да тут… Вон за тем лесом…

Кот вдруг понимает, что не может назвать конечного пункта своего путешествия.

— Честно, братан, чего-то я попутал, — говорит Кот. — Не помню точно. У меня с головой нелады. Мозги мне отбили.

— А с деньгами у тебя как?

— Нет ни шиша.

— Тогда какого же хрена ты голосуешь, обормот?

— Ну, я думал за так, — Коту не хочется унижаться перед этим фраерком в бумере, но нет сил идти дальше. — Может, фуфайку мою возьмете? Она почти новая. Без дырок.

— Ладно уж, садись. Голь перекатная, бомжара немытый.

Кот готов обидеться и обойти в сторону, но вместо этого он распахивает дверцу, залезает на переднее сиденье. И открывает рот от удивления, хочет что-то сказать, но не может, будто в горле застрял крупный грецкий орех. Застрял и ни с места. На водительском месте сидит Леха Килла, он скалит в улыбке зубы, он хотел сделать потрясающий сюрприз и сюрприз удался. С заднего сидения тянутся чьи-то руки, они хватают Кота за плечи и шею, поворачивают к себе.

Димон Ошпаренный сидит на заднем диване за Котом, Петя Рама на соседнем месте. Они теребят Костяна, как плюшевого медведя, каждый норовит крепче ущипнуть его. Они говорят что-то, быстро и громко, перебивая друг друга, Костян прислушивается, но смысл слов невозможно понять. Леха Килла рвет с места, вдавливая в пол педаль газа.

Кот растерянно переводит взгляд то на Петьку, то на Димона. Наконец решается на вопрос.

— Парни, это же как? — говорит он. — Ведь тебя, Петька, тогда на улице менты… Положили. Ты ведь уже того…

Кот не решается произнести слово «погиб», тут и так все понятно, без лишнего трепа. Но Петька и Димон выглядят слишком хорошо для покойников.

— Не грузись, чувак, — кричит в ответ Рама. — Что было, то было. Тоже нашел что вспоминать. Постреляли немного. И всех дел. А кто кого положил — это еще бабушка натрое разлила.

— Но как же так? Я же своими глазами все видел. Я же тебя этими руками держал, когда менты из всех стволов шибанули.

— Что ты мог видеть, — Рама засмеялся. — Я так тебе скажу: фуфло все это… Низкое фуфло. Забудь и больше не думай.

Конец фразы тонет в грохоте музыки, это Леха Килла сунул диск в проигрыватель и врубил музон на всю катушку. Барабаны, саксофон, гитара. Что-то исключительно модное. Эти барабаны лупят по ушам, как молотки. Кот больше не слышит слов своих друзей, и они его тоже не слышат. Но все продолжают смеяться неизвестно чему, трогают его за плечи, гладят по голове. Стрелка спидометра плавно переползла отметку две сотни и, кажется, не собирается останавливаться.

— Зверь тачка, — орет Килла, перекрикивая музыку. — Это круче самолета. Хочешь попробовать?

— В жопу ее, — кричит в ответ Кот. — Я на такой уже ездил.

— Нет, братан, на такой ты не ездил, — Килла увеличивает скорость. — Это надо самому попробовать, иначе не поймешь.

Машину начинает трясти и болтать, подвеска ходит ходуном, Кот смотрит поверх капота и видит, что «БМВ» несется вовсе не по дороге и не по лугу, она едет прямо по поверхности реки. Мчит между двумя берегами, словно катер на подводных крыльях. Только брызги разлетаются. Захватывает дух, перехватывает горло. А музыка надрывается, молотки стучат по ушам. Кажется, сейчас бумер, пустив пузыри, окажется на дне, но тачка, как ни в чем ни бывало, продолжает свое стремительное движение.

— А что, она может и так? — кричит Кот. — И по воде?

— Может, — Килла неизвестно кому грозит кулаком. — Она еще и не так может. Она еще вот как может, задом… И передом…

— Ни хрена себе, — удивляется Кот. — До чего дошел прогресс.

— А, чего ты?

— Я говорю: прогресс далеко шагнул. Пока я казенную баланду жрал. По воде может…

Машину трясет, Кот, подпрыгивая на сиденье, ударяется головой о потолок. Свет становится темнее, будто солнце свалилось за горизонт. Кот открывает глаза, в салоне автомобиля он один. Ни Лехи Киллы, ни Димона, ни Петьки. Через лобовое стекло видна желто-зеленая речная вода, дверцы закрыты, но влага проникает в салон. Кажется, тачка стоит на дне реки на песчаном дне. И надо из нее как-то выбираться.