Бумеранг, или Несколько дней из жизни В.В.

— Мда… Есть тут, мне думается, несколько человек из нашей Конторы, которые, как я понимаю, могли на такое пойти. Могли. Я хоть и отошёл от дел, давно отошёл, но по старой привычке отслеживаю кое-что, наблюдаю. Да и для мозга тренировка нужна. Вот я и… дружу с компьютером, и кое с кем из прежних сотрудников. Раньше проще было. Меня не забывали, а потом… да что говорить, сам скоро таким будешь… Тебе, я слышал, уже вроде за полтинник?

— Да, Пётр Михайлович, уже «за».

— Ну вот… — И перебил себя. — Значит, о деле. Я тебя так понимаю, Гомон, ты хочешь знать — кто и зачем тебя заменил?

— Почему — это деталь, главное, кто, кто?

— А давай пригласим кое-кого к нам в гости, на чай, из старой гвардии, из прежней Конторы, если получится, по скайпу. Вместе подумаем. Может что и подскажет.

Виктор Викторович согласно кивнул головой, глядя, как старый генерал, начальник одного из бывших отделов контрразведки ГРУ СССР, ловко обращается с компьютером. Сам он только читать с компьютера мог. Всё остальное за него производили члены Администрации. Но это тогда, там, в прошлой жизни…

Вскоре на экране возникло незнакомое лицо пожилого человека. Лицо было серьёзным, но, когда услышало голос Петра Михайловича и узнало его, расплылось в широкой улыбке.

— Петя, Пётр Михайлович, дорогой, сколько лет, сколько зим! Рад видеть тебя в добром здравии, товарищ генерал-лейтенант… Вот радость так радость. А мы уж думали…

— Ага, я бы сказал — не дождётесь. И я рад, Гриша. Ты что-то невесело выглядишь. Или жена плохо за тобой ухаживает? Печень, желудок?

— Да нет, — рассмеялся Гриша. — Жена на даче, я в городе. Так что… Да и печень что-то, и шейный хандроз иногда… Ладно, что мы о болячках! Как ты, старина, как супруга, как дети, внуки?

— А, одним словом и не расскажешь. У меня предложение, давай встретимся, посидим, поговорим…

— Петя, дорогой, да хоть сейчас. У меня как раз окно.

— Ну тогда подъезжай. Я на даче. Записывай адрес.

— Да я запомню. Память у меня ещё о-го-го!

12

Гриша оказался Григорием Абрамовичем, явно бывшим офицером, теперь отставником, правда состарившимся, покатые плечи, волос на голове седой, с короткой стрижкой, с кустистыми бровями, но живым взглядом. В руках он держал два продуктовых пакета и цветы. Улыбался. В пакетах оказались несколько бутылок дорогого вина, виноград, яблоки, коробка шоколадных конфет… Классика! И цветы. Большой букет.

— Это твоей супруге. Где она? — Выискивая глазами, с улыбкой, спросил гость.

— Спасибо, Гриша. Опоздал. Давно она… — Пряча глаза, отмахнулся Пётр Михайлович, — там уже, — указал пальцем на потолок, — ждёт меня. Проходи, знакомься. Это Виктор, мой… ассистент и личный писатель-мемуарист. — Не моргнув глазом, представил он, — Мы с ним в моей молодости много полезного стране сделали. При нём можно говорить даже о государственных тайнах. Наш человек. Мой. Отвечаю. А это…

Познакомились. Рука у Григория Абрамовича оказалась сухой и крепкой, отметил про себя Виктор Викторович, во все глаза глядел на старика. Он его не знал. Никогда не встречал. Хотя в прошлом работали в одной системе. Но, сколько таких через Контору прошло, всех не сосчитать, и не упомнить. Разряжая обстановку знакомства, возникший из кухни сын Петра Михайловича, вежливо кивнул гостю, пожал руку, принял пакеты, вернулся на кухню.

Сели за стол.

Разлили вино по бокалам…

От общих вопросов генерал быстро перевёл разговор в нужное направление.

— Гриша, я заметил, наш президент, куда-то не туда ведёт страну, в прошлое, ты не заметил? Что с ним случилось? Случайно, не ваша работа?

Гость как-то странно усмехнулся, ответил.