Быть бардом непросто

Улыбаюсь, закрываю глаза и пытаюсь прийти в себя.

И все из-за чего? Из-за такой мелочи… Лучше бы сказал как есть: «Ты меня достал!» — я бы понял. Честно.

Не знаю, сколько я скитался по городу. Кажется, долго. Очнулся глубокой ночью в клинике: сижу на кушетке, а Таичи сует мне в руки чашку горячего чая. На ней лица нет. Она постоянно теребит меня, зовет, пытается заставить все рассказать.

А я сижу, пью чай, обжигая небо, вяло шевелю ушами и молчу. Говорить не хочется. Тепло, и ладно.

— Да что случилось-то?! Где Аид? С ним что-то случилось? Да не молчи ты как истукан! Фтор! Ну… чего произошло-то?

Так ничего от меня и не добившись, она стелет мне на кушетке в палате для душевнобольных и закрывает на ночь.

На соседних кроватях ворочаются, смеются, плачут, кого-то зовут. А я лежу, смотрю в потолок и молчу. Спать вообще не хочется. Ничего не хочется. В голове ни одной мысли. Хочется… просто не думать ни о чем.

ГЛАВА 12

Кровать скрипит и прогибается под чьим-то телом. Открываю глаза и сквозь серебристые сумерки, обесцвеченные ночью, смотрю на лицо невысокого старичка с белой бородкой и одним глазом. Второй забинтован… Бинт проходит через всю голову и делает его похожим на пирата.

— Спишь? — уточняет он.

Закрываю глаза. Только психов мне сейчас и не хватает.

— Спишь? Эй, ты! Спишь али нет?

Меня дергают за рукав. Выпускаю когти и резко, без замаха, вгоняю их в тумбочку. Потом пропарываю вниз. Когти режут дерево легко, словно масло.

Старичок причмокивает, а в следующую минуту я чувствую, как он берет мою вторую руку и начинает вертеть, изучая пальцы.

— А тут нет? Постриг?

Тихо смеюсь и выпускаю когти на левой руке. Каким-то чудом не задеваю его. А жаль.

— Красивые. А у меня крылья есть. Большие-большие. Хочешь, покажу?

— Нет.

— Ты не спишь!

— Нет.

— Это хорошо, тогда я тебе и хвост покажу. Вот, смотри.

Открываю глаза и изучаю веревку, край которой обмотан вокруг его пояса и завязан довольно небрежным узлом.

— Красивый? — Глаз старичка мерцает в предвкушении похвалы.

— Это веревка.

Он поджимает губы и обиженно пихает меня рукой.

Шиплю, показывая клыки. В ответ слышу вздох восхищения, старичок пытается потрогать мои зубы.

Минуту я с ним борюсь, стараясь не навредить. Иначе мне влетит от Таичи. Странно, что меня это вообще волнует. Ну и ладно.

Слышится грохот, старик падает на пол и тихо там скулит.

— Еще раз подойдешь — убью. Понял?

Закрываю глаза и поворачиваюсь на другой бок. Надо поспать… хоть немного.

Кровать за моей спиной снова прогибается.

Ладно. Буду просто его игнорировать. В этой палате вроде бы нет буйных. В крайнем случае — вырублю его.

— А давай с тобой дружить? — предлагает старик.

Сжимаю зубы.

— Давай?

— Нет, — отвечаю глухо.

Еще немного, и я его все-таки прирежу. Зря Таичи сюда меня положила. Может, уйти? Выбить дверь и уйти.

— У меня нет друзей. Ни одного. А когда я пытаюсь с кем-нибудь подружиться — меня отправляют сюда.

— Мне нет до этого дела. Отвали, если жить охота.

— А ты такой же, как и я. И тоже никому не нужен. Давай будем дружить против всех?

Сажусь и оборачиваюсь. В глазах старика — такая надежда… Он и впрямь чокнутый.

— Иди. На. Свою. Постель. — В моем голосе — ненависть. Уши прижаты к голове. И чего он ко мне пристал:

— Не пугай их. Успокойся.

— Кого?!

— Их.

Смотрю на палату. Больные… никто не спит. Все с ужасом смотрят на меня, прячутся под одеялами и прислушиваются к разговору.

— А вам чего?! — встаю, отшвыривая одеяло, и подхожу к двери.

Кто-то скулит, кто-то начинает рыдать.

Дверь не открывается. Дубовая. Выбить не выбью, но хоть злость сорву.

Первый удар заставляет больных завизжать и сбиться в кучу. С третьего дверь чуть не срывается с петель.

Да что ж это такое:

— Эй! — Меня дергают за полу рубахи. Разворачиваюсь, выпускаю когти и замахиваюсь. Достал. Все достали…

На ладони старика лежит ключ, а он мигает своим глазом и жалко мне улыбается.

— На. Таичи оставила. Сказала, если захочешь уйти, — выпустить.

Рычу и отбираю ключ. На ладони старика остаются три алых полосы от когтей. Он прижимает ладонь к груди и отходит, охая и морщась.

Трекшест! Из-за моих попыток выбить дверь замок погнулся, и ключ теперь не вставить. Да что же это такое!

Швыряю ненужную железку на пол и снова бью по двери кулаком. Но слабее… гораздо слабее.

— Тебя кто-то сильно обидел, да?

Нет, этот старик — уникален. Он точно псих. Лезть к темному эльфу, когда он в таком состоянии, может только сумасшедший.

— Да. Меня бросил друг. Сказал, что такой, какой я есть, ему не нужен.

— Это плохой друг. Меня вот тоже бросили. Сказали, что я с прибабахом.

Смеюсь, чувствуя, как что-то катится по моим щекам. Ну да. Вот и я… с прибабахом. А сделать ничего не могу.

— Я тебя не брошу. Расскажи о нем.

— Не хочу.

— Тогда я расскажу о своем друге. У меня был замечательный друг.

Меня берут за руку и ведут обратно к кровати. Почему-то я даю себя увести. И даже даю усадить себя на кровать, слушаю его монотонный тихий голос, словно отрешившись от всего.