Carte blanche, Mr. Siemens (СИ)

Благо, никому нет никакого дела до тёмно-зелёной Мазды, наспех остановленной на обочине и пестрящей аварийкой.

А ещё...

Ещё нужно будет не забыть отдать должное наглухо тонированным стёклам.

Такое ощущение, что чтобы добраться с того сраного автовокзала до родного города, мне понадобилось часов шесть.

Благо, хоть такси удалось поймать сразу. Я даже как-то на автомате выпалила адрес больницы, хлопая автомобильной дверью и понимая, в который раз за последние полгода я в спешке сажусь в авто, двигаясь до больницы с трепетом в покоцанном сердце.

Без пробок, надо же.

Залетаю в холл, подлетая быстрым шагом к лифту и попутно обрисовывая проходящей мимо медсестре ситуацию, дабы та подсказала, на какой вообще этаж двигаться.

Пятый.

Двери лифта с привычным для него скрипом открываются, расстилая передо мной картину девяностых.

Серьёзно?

Больше не было места, куда её отправить?

Ну да чёрт с ним. Главное, чтобы врачи были опытные.

Одного из них я, кстати, встречаю возле выхода с этажа. И судя по его перепуганным глазам — он уже имел честь познакомиться с Депо. Что ж, оно к лучшему.

Ненавязчиво его торможу, называя имя и обстоятельства, при которых Нэт сюда попала, и слышу довольно разборчивое “Восемь”, когда мужчина спешит удалиться, оставив меня наедине с номером палаты. Которая, судя по всему, и была моей целью.

Неспешно плетусь по коридору, выискивая нужную цифру на двери. И нахожу.

Ажиотажа на этаже нет, через дверь я слышу звук работы аппаратов, а значит — с ней всё хорошо. В противном случае — мне телефон бы оборвали, а не игнорировали бы мои звонки.

Но стоит мне взяться за ручку, как спиной я ощущаю чьё-то присутствие.

Сначала неторопливые шаги, затем остановка, затем до боли знакомый запах, затем дыхание. Он на расстоянии, но у меня ощущение, что он дышит прямо в шею.

Мне и разворачиваться не нужно, чтобы понять, что за моей спиной то самое неизбежное, к чему я так боялась ехать. Но выбора нет.

Разворот на сто восемьдесят, я вижу перед собой Сименса с до жути странными глазами, излучающими нечто, что заставляло меня бояться и дрожать ещё тогда, когда я осталась с ним один на один в тех квадратных метрах на заброшке.

Я готова была даже лечь под нож вместо Наташи, лишь бы не испытывать на себе этого взгляда.

Пожалуйста, не молчи...

Короткий вздох, я опускаю глаза, кусая губы и бегая зрачками по избитому временем полу. Взгляд провинившегося котёнка и обещания вести себя хорошо уже наготове, но что-то мне подсказывает, что в этот раз я лёгким испугом не отделаюсь.

Чувствую пронзающий холод каждой клеточкой. Мне почему-то становится по-настоящему страшно находиться рядом с тем, за кем можно было от этого самого страха спрятаться.

Глаза всё ещё опущены.

И каким будет твой шаг?

Комментарий к Родные, пришла с работы поздно и никакая... Знаю, что обещала 28-го, но, думаю, вы мне простите моё маленькое опоздание на полтора часа :З

А обещала именно сегодня, потому что в этот день, ровно два года назад началась моя фикбуковская история. И я хочу сказать всем, всем-всем, кто меня поддерживает — огромное вам и нескончаемое спасибо. Я вас безумно люблю. Вы моё всё.

С любовью.

Ваша Билен.

====== Часть 53 ======

Мои глаза не хотят видеть то, что видят. Мой мозг отказывается принимать то, что в прошлое не вернёшься и ничего не исправишь. А моя голова отчаянно вопит, что нужно, наверное, хорошенечко себя стукнуть, чтобы дошло наконец, что последствия своих же действий создаю я сама.

Как и эту неловкую тишину, когда стою спиной возле палаты, с опущенными в пол глазами и полным чаном мыслей, которые плавятся в огромной каше с вариантами того, что мне нужно сейчас сказать, чтобы окончательно дурой не выглядеть.

А и правда, с чего начать?

Банально извиниться? Пробубнить что-то вроде “Больше не повторится”? Или лучше сразу удавиться, потому что взгляд, которым он меня съедает — предполагает позывы к тому, чтобы убежать с этого места со скоростью света.

— С ней более-менее всё в порядке, — дело десяти секунд, пока я наконец понимаю, что мы тут не одни. — Только сейчас ей покой нужен, навестите её завтра, — еле голову поворачиваю, и ещё хуже взгляд фокусирую на враче, который смотрит, как назло, прямо в глаза. Ещё вроде стараюсь вежливо улыбнуться, хотя и понимаю, что создаю вид наглухо отшибленной.

А всё почему?

Да потому что, блять, Миронов.

Вроде вскользь киваю врачу, который удаляется, вроде отдалённо за Наташу переживаю, но двинуться с места не могу, потому что его чёртов взгляд буквально прибил меня к этому проклятому полу.

— Где ты была? — как по сердцу полоснул, выдавив всю сухость, что могла быть в голосе.

— Ездила к отцу. — Гляжу на него, как завербованная, отвечая на вопрос так, словно в меня вкололи сыворотку правды.

— За каким хуем? — он не спрашивает, он допрашивает, быстро, остро, не давая времени на увиливание. Речи о том, чтобы в уши ему лить, и подавно не идёт.

— Я должна была. — Проглатываю мысль, абсолютно не зная, что сказать.