Carte blanche, Mr. Siemens (СИ)

— Ты ведь теперь свободна? — о нет... нет-нет-нет... — Я просто хотел попытать удачу и, возможно, пригласить тебя сегодня в кафе на ужин, — он робко бормочет, а мои глаза невольно хватают силуэт Сименса, который нарисовывается из-за угла. — Может, сегодня в семь, если ты не против? — беги, парень... — Могу заехать за тобой на такси! — скажешь ещё громче, и ехать придётся нам всем. Только не в кафе, а на твои похороны. — Что скажешь? — он выжидательно смотрит, пока мои глаза бегают от него к блондину, который находится от нас в нескольких шагах.

— Я... — моргаю слишком часто, это можно расценить, как волнение, — я... — сейчас сквозь землю провалюсь, — я... — унесите меня отсюда, пожалуйста. — Давай в другой раз? — Блять, что? В другой раз? Ты серьёзно, Кескевич? — Потом поговорим, — время, которое я выдержала между этими словами, равнялось примерно тысячной доле секунды. С такой же скоростью я, кажется, смылась с этого места, оставляя одноклассника в довольно неловком положении.

— Я позвоню! — я отлетаю к лестнице, но слышу, как Тимур в спину кричит то, что, по всей видимости, станет огромной его ошибкой.

Я даже не хочу. Не хочу возвращаться и наблюдать за тем, что с ним делает Глеб. О чём они говорят, если, конечно, говорят. Но чёрт возьми! Парень ни в чём не виноват, просто глупый, да и Сименса за спиной не видел. А теперь ему ещё и отвечать собственной шкурой придётся за то, что я ему просто понравилась.

Нет... Так не должно быть.

Торможу посреди коридора, вдруг замечая пустоту, что означает только одно: я пропустила звонок, и все уже расплылись по кабинетам.

Разворачиваюсь зачем-то, набираясь решимости пойти туда, откуда только что убежала.

В конце концов, если мы расстались, то какого чёрта я буду ему позволять отпугивать от себя всех, кто проявляет ко мне внимание?

Сердце бьётся в такт с шагами, когда я решительно топаю обратно, под конец пути практически влетая на этаж и осматриваясь по сторонам, будто пытаясь найти в пустоте этих квадратов хоть кого-нибудь. Но меня приветствует лишь пустота, и только. Даже звуков никаких не слышу, навостряя уши и стараясь прислушаться.

Шагаю. Уже практически прохожу через коридор и сворачиваю за угол, как неожиданно показывается фигура блондина, заставляя меня вскрикнуть.

Напугал...

Но даже не знаю, чем больше: своим неожиданным появлением или своим видом, который я сейчас даже описать не могу. Ещё и смотрит своими глазами так, будто глядит сквозь меня.

— Где Тимур? — притихшим голосом смотрю на него снизу вверх, недоверительно озираясь то по сторонам, то за его спину.

— Какой Тимур? — его густые брови вздымают вверх, губы кривятся в каверзном вопросе.

— Ты знаешь... — цежу, стараясь угомонить бешеный стук, рвущий грудную клетку изнутри.

— Ты про того ботана, который тебя на свидание звал? — вопрошает, плавясь в ироничной улыбке. — Не, я его не видел.

Короткий вздох, глаза на долю секунды закатываю, еле себя сдерживая, чтобы не разорвать тишину этажа.

— Какого чёрта вообще? — пока тихо, но его саркастичный видок оставляет желать лучшего. — Что ты с ним сделал?? — уже более громко, но Миронов лишь головой мотает из стороны в стороны, демонически усмехаясь ещё больше. — Что ты вообще себе позволяешь??? — прекрасно понимая, что он уже успел что-то сотворить с Тимуром, я вдруг ни на шутку закипаю, сравнивая это с минутным помутнением рассудка. Я абсолютно не руководствуюсь своими действиями, но в окутавшей меня злобе, что граничит с бессилием в этой ситуации, я просто неожиданно замахиваюсь на него, в надежде осквернить эти квадратные метры не только собственным криком, но и треском звонкой пощёчины, которой, кажется, не бывать.

Улыбка с его лица сходит в одно мгновение, оставляя за собой лишь наступающую волну непонимания и растерянности. Но реагирует он быстро, перехватывая мою руку и в ту же секунду прижимая меня к стене. Агония. Хочу оттолкнуть, но второе запястье резко пережимают его пальцы, впечатывая уже обе руки к стене и не давая пошевелиться.

Здраво оценить произошедшее я сейчас навряд ли смогу, но прийти в себя мне хоть немного, но помогают его глаза. Глаза, которые сейчас, блять, на мокром месте. Они раскрыты настолько широко, что, кажется, позволяют видеть мне всю боль, которую хранит в себе его душа, разбитая на осколки некогда утерянной целости, что не позволяет наконец собраться с силами. Он растерян, он всё ещё держит, его скулы немного сводит, а веки заходятся мелкой дрожью. Я вижу абсолютно всё... Все эмоции, задаваемые каждой клеточкой, как на ладони, когда его лицо ещё ближе, а искажённые губы невольно отдаются во власть облачающей себя вибрации.

— Что же ты творишь...? — этот голос, который я ещё не слышала ранее... Но он пробирает до костей, заставляя как по приказу вернуть здравый смысл на своё место и посмотреть на ситуацию со стороны.