Carte blanche, Mr. Siemens (СИ)

— Могу я узнать, кем вы ему приходитесь? — врач слегка удивлённо окидывает нас взглядом, а я же, в свою очередь, всё ещё стою, проглотив язык, зато вот в голове вертится неминуемый вопрос: Что, блять? Расслабься, парень, мы всего лишь парочка абсолютно незнакомых ему недоумков, которые решили покинуть тёплый дом и прибежать поинтересоваться, как себя чувствует абсолютно ничего не значащий для нас человек. Серьёзно?

Видимо, у него есть схожая с Мироновым способность читать всё по одному лишь взгляду, и врач тихонько так откашливается, решая не заострять внимания на этом вопросе.

— Ему сильно досталось. — Достанется сейчас тебе, если не оповестишь нас о хороших прогнозах. — Он пока без сознания, с кем из вас я могу поговорить наедине?

Но я даже шаг вперёд не успеваю сделать. Артём перекрывает меня, поворачивая ко мне голову и одним лишь взглядом давая понять, что я — не самый адекватный человек, с кем можно проводить данные беседы. Ну, по крайней мере, сейчас.

Наташа держит под локоть, а Депо с этим самым врачом куда-то удаляются, скрываясь из нашего поля зрения.

— Всё будет хорошо. — Нэт, Господи, что бы я без тебя делала? — Доверься Артёму. — А у меня есть выбор?

И выбор этот, к слову, не самый худший. Даже лучший, я бы сказала. Ибо среди нас троих именно он является тем, кто на данном этапе может хоть что-то уладить. И мне плевать, будет ли это светская беседа, либо же он просто прижмёт этого докторишку за горло в его же кабинете. Я ему всецело доверяю.

— Воды хочешь? — встряхиваю головой и понимаю, что уже сижу на маленьком диванчике, сверля глазами пол. — Ты уже минут сорок так сидишь, может всё-таки принести чего-нибудь? — долго, видимо, сижу.

— Кофе. — И моё первое слово за последнее время.

Я на дух не переношу кофе. Уже даже не вспомню, когда последний раз пила его. Но благо, у Наташи даже вопросов не возникает, и моя девчонка молча кивает, встаёт, удаляется на поиски кофейного автомата.

Захотела ли я вдруг вспомнить его вкус? Нет. Я просто хотела побыть одна. Поступь сжатого комка в горле дала о себе знать довольно мягко, и я наконец выпустила из себя пару злосчастных слезинок, так и оставаясь в этом опустевшем коридоре с повлажневшими щеками, не удосуживаясь стереть с них мокрые дорожки.

Открытым оставались два вопроса: что с Мироновым, и где, чёрт возьми, Депо??

Лёгок на помине...

Минуты не успело пройти с момента, как я о нём вспомнила, он показался в другом конце коридора вместе с тем самым врачом. Оба же двигались в мою сторону, что заставило меня незамедлительно подняться на ноги, чуть пошатнувшись. Кажется, степень моего сумасшествия продвинулась настолько, что я мысленно поздоровалась с внезапно подкравшимся ко мне головокружением.

— Что с ним? — они от меня примерно в пяти метрах, а я уже выкрикиваю этот вопрос, полушёпотом.

— Он пришёл в себя, но... — что “Но”? Что “Но”??? — у него сейчас не самое лучшее состояние. — Доктор голову опустил, или прятать глаза в пол — какая-то врачебная фишка? — Больше всего пострадала голова.

— Где он? — стойко озвучиваю свой вопрос, в то время как этот врач пытается что-то пробубнить о том, что ему сейчас покой прописан, да и не лучшее сейчас время для посещений. — Где он?? — голос прорезается, а врач качает головой. Депо же, стоя позади него, чуть сгибает руку в локте, приподнимая и показывает мне пять пальцев. И что-то мне подсказывает, что это — ничто иное, как номер палаты.

А мне больше ничего и не нужно. Я быстро проскакиваю сквозь них, слыша позади себя голос доктора. И по мере того, как он становится отдалённым, понимаю, что Артёму всё-таки удалось его задержать. Может, не такое уже и не желаемое сейчас время для посещения, а может, Депо оповестил врача о моей любви бить по яйцам тем, кто меня раздражает.

Так или иначе, я быстрыми шагами меряю коридор, вертя из стороны уже взлохмаченной головой, пока резко не торможу напротив одной из палат. Цифра пять, она над дверью. И она означает, что я у цели.

Несмело так касаюсь дверной ручки, делая глубокий вдох и наконец решаясь войти.

Несмотря на не задёрнутые шторы, в палате довольно мрачно. Окно грязное, еле свет пропускает. Да и пропускать, собственно говоря, нечего, учитывая сформировавшуюся на улице погоду. Про время суток я промолчу, ибо понятия не имею, который сейчас час. В этих маленьких квадратных метрах вижу одну койку, рядом — капельница. А ещё блондин. Тот самый, благодаря которому я снова на мгновение забываю, как дышать.

Вокруг головы марлевая повязка, на ней прослеживающиеся следы запечённой крови. Разбитая губа. На свободной от капельницы руке покоится похожая повязка. Я рассматриваю его так примерно с пару минут, пока мой взгляд не приковывают его глаза. Они открыты. Он смотрит на меня.

— Привет. — Огрубевшим от сухости голосом я произношу первое, что приходит в голову.

— Привет. — Отвечает.

— Ты как? — пока я подхожу к нему, то пытаюсь прокрутить у себя же в голове всевозможные варианты ответов. Что я хочу услышать от него, когда он в таком состоянии? Ничего. Простая формальность.