Частный сыск

Майор инстинктивно потянулся к кобуре, но к его недоумению, она оказалась пуста. Ч-черт, в сейфе еще вчерашним вечером оставил!

Он метнулся к сейфу, но тут до него наконец дошло. Он все понял. И испугался. Он не ожидал, что так быстро.

— Александр Дмитриевич, куда вы пропали? — спросил селектор.

— Щас-щас-щас… — отозвался Ярошенко, тяжело бухаясь в свое кресло. — Минутку-минутку…

«Так, руки на стол. Чтобы не подумали, что у меня пистолет. Могут пристрелить».

Майор заставил себя сохранять внешнюю невозмутимость. Он смотрел прямо перед собой, на дверь, которая через мгновение с грохотом слетела с петель, хоть и была не заперта.

— Я сижу! — запальчиво воскликнул Ярошенко. — Я не оказываю сопротивления! Вы видите? Я не оказ…

Хлопец в черном комбинезоне схватил его за шкирку, чуть приподнял (задница майора вспорхнула над стулом) и припечатал носом к крышке стола.

— Расслабься, старик, — ухмыльнулся парень (правда, выражения его лица было не видно из-за маски) и кивком показал своим братьям по оружию: мол, дело сделано и в этот раз пронесло.

Тело Ярошенко обмякло, он затих и головы не поднимал довольно долго. Затих и селектор. Вероятно, невидимый абонент растерянно прислушивался и ловил каждый шорох.

— Потери? — В кабинет вальяжной походкой вошел офицер в таком же черном комбинезоне, как и у его подчиненных.

— Нет. Только оператору глаз подбили. Сами же, в запарке.

— Хорошо… — сказал офицер, подразумевая под этим то ли отсутствие потерь, то ли подбитый глаз оператора. Он подцепил ногой кресло на колесиках, задвинул его под себя и сел. — Позовите Порогина и начинайте шмон. Нет-нет! Пожалуй, без него не начинайте.

Очнувшись, Ярошенко обнаружил в своем кабинете настоящее столпотворение. Черные комбинезоны испарились, но их место заняла целая бригада в штатском. Вытряхивались ящики стола, пролистывались книги, фотографировались разлетевшиеся по полу бумаги. Люди работали быстро, но тихо, будто играли в молчанку.

В углу стоял оператор и запечатлевал все это действо на видеопленку.

Майор потрогал разбитый нос, распрямился в кресле и сфокусировал взгляд на двух мужчинах, сидевших прямо перед его столом и смотревших на Ярошенко с сочувствием и иронией.

— С выздоровленьицем, — произнес офицер, раскрывая «корочку». — Подполковник Старыгин, командир ОМОНа.

— Игорь Порогин, следователь прокуратуры, — представился второй.

— А я…

— Мы знаем, — сказали в один голос мужчины.

— Какое вы имели право?… — обиженно прогундосил Ярошенко. Воздух проходил через нос с трудом.

— Вот санкция на ваш арест и на обыск помещения, — следователь положил на стол бумагу. — Можете ознакомиться.

— Не понимаю…

— Все вы понимаете, Александр Дмитриевич, — вкрадчиво заговорил Порогин. — Мы давно следили за вами, собирали сведения, кое-какие документы.

— Вот именно, что «кое-какие»! А женщину зачем били? Не отпирайтесь, я слышал!

— Не будем пикироваться, — примирительно развел руками следователь. — Сейчас вопрос совсем о другом. Наши эксперты не могут открыть сейф. Нет, конечно же они его рано или поздно откроют, но…

— Код не скажу! — с каким-то отчаянным упрямством заявил Ярошенко.

— Как знаете… Значит, будем ждать…

— Александр Дмитриевич, вы меня слышите? — опять ожил селектор. — Что у вас там происходит?

Оперативники все как один вздрогнули от неожиданности, после чего укоризненно посмотрели друг на друга: мол, как же так, никто не заметил, что лампочка горит?

— Кто на проводе? — рявкнул Старыгин.

— А с кем я говорю?

— Я вас первый спросил.

— Странно, очень странно… Спасибо… — И абонент отключился.

— Коля, проследи звонок, — спохватился Порогин.

Один из оперативников кивнул и вылетел из кабинета.

— Что за детские игры? — поморщился Ярошенко. — Нечего прослеживать, это Тютин из Быкова.

— Тютин?

— Да, начальник тамошнего отделения.

— Рома, запиши, — распорядился Порогин. — Потом проверишь.

— Угу. — Оперативник раскрыл блокнот. — Ручка у кого-нибудь есть?

— У меня есть. — Ярошенко протянул ему ручку.

— Это вам зачтется, — иронично пообещал Игорь. — Как помощь следствию.

— Три семерки и пять восьмерок.

— Что?

— Код сейфа.

— Как? Еще раз. — Порогин подскочил к сейфу, оттеснил от него завозившегося оперативника и занес руку над цифровыми ячейками.

— Три семерки и пять восьмерок, — отрешенно произнес майор.

— Просто до гениальности, — заметил Старыгин. — Кто бы мог подумать?

— Веня, снимай, — приказал Игорь оператору. — А что у тебя с глазом?

— Так, бандитская пуля, — флегматично ответил оператор Веня Локшин, выискивая наиболее удачный, на его взгляд, ракурс.

Через несколько секунд стальная дверца бесшумно отворилась. Сейф был почти пуст, если не считать лежащих в нем пистолета Макарова и полиэтиленового свертка.

— Ваш? — Накинув на рукоять носовой платок, Порогин осторожно, словно лягушку, поднял пистолет над головой.

— Мой, табельный, — сказал Ярошенко.

Оружие перешло в юрисдикцию криминалиста.

— А здесь что? — Игорь вынул из сейфа сверток.

— Не знаю.

— Так уж и не знаете? — лукаво прищурился следователь. — Не знаете, что хранится в вашем сейфе?

— Не знаю, — упрямо повторил майор.