Чебурашка (СИ)

— Рано ты меня, Зойка, хоронить собралась. Котлет налепила гору — поди, к поминкам моим готовишься. Избу вымыла… Уже небось и крышка гроба у входной двери к стене приставлена?!

Повернув голову в сторону голоса, я окинула пристальным взглядом старуху. И честно сказать, больной она мне больше не казалась.

— Здравствуй, баб Кать. Какой гроб?! Ты еще всех нас переживешь. Котлет тебе впрок налепила. Будешь доставать из морозилки и готовить. Ну, как ты тут? Всю деревню на уши поставила. Мария Егоровна звонила, сказала, поп у тебя был. Ты как себя чувствуешь? Чего умирать-то вздумала?

— Знамо, от чего! От тоски, да одиночества! Вам же плевать на старую родственницу, не приедете, пока смерть с косой у моего порога не замаячит! Все в городах своих по норам сидите, а до меня и дела нет!

— Я звонила тебе на прошлой неделе, нормально же все было. Ты ведь знаешь, шесть дней в неделю я работаю, у Степы учеба и тренировки постоянные. Некогда нам мотаться туда-сюда. Да и вообще, раньше ты что-то особо не радовалась нашим визитам.

— Ну давай, давай, припоминай старой больной женщине все свои обидки. Где, кстати, нагулянный твой? Что, даже к смертному одру не явился? Бессовестный паршивец.

Нервы и так были ни к черту, и стерпеть подобное я уже не могла. Взорвалась едва ли не криком.

— Так! Чтоб я не слышала больше ничего подобного о своем сыне! Еще одно дурное слово и ноги моей здесь не будет! Даже если помрешь. Пусть соседи хоронят!

— Побойся бога, Зойка! Ты что такое говоришь?!

— Ты меня услышала. Так что следи-ка ты, баб Катя, за языком, когда о сыне моем говоришь. Я твоих характеристик еще в детстве наслушалась, сыта по горло. За стол садись, обедать будем.

Старуха замолчала, поджав губы, прошаркала к столу и осторожно уселась на деревянный табурет. Я поставила тарелки с красным борщом, щедро сдобренным сметаной и зеленью, свежий хлеб, горяченькие котлетки с картошкой, нарезанные овощи.

Обедали мы молча.

К чаю я привезла ее любимых пирожных. Наисвежайшие песочные корзиночки с фруктовым джемом, украшенные пышными цветами из масляного крема таяли во рту. После такого десерта Катеря неизменно добрела и заводила другую «старую песню о главном», тоже давно известную.

— Все-таки молодец ты, Зойка, что сына родила. Помаленьку-помаленьку, а вырастила мужичка себе под боком. Сын в сто раз лучше, чем дочь, и в двести раз лучше, чем муж! Он и сила, и опора, и в подоле не принесет. А с девкой бы мы намучились, конечно. В ближайшие пару лет, как пить дать, бабкой бы стала. А какая из тебя бабка? Из тебя еще и баба не выросла! Мужика тебе надобно, да кто ж возьмет тебя такую…

— Думаешь, великое дело — мужика найти? И крест на мне не ставь. Не косая, не рябая, руки-ноги на месте. Только как там в поговорке-то? Выйти замуж — не напасть… Ну, вот была ты замужем, баб Кать, — и что? Много счастья муж тебе принес? Молчишь? Ну-ну… Можешь не отвечать, знаю, что немного.

- Зато позора на мне не было!

— Ой ли! Да ты сама маму нагуляла, просто что деду от тебя деться было некуда. Да и времена другие были. Вот он и женился. Побоялся тебе отказать.

— И пусть! А что ж ваши-то кобели на вас не женились?!

— А им мамки не разрешили. Зачем кровиночке жизнь портить ранним браком и ребенком? А девка, раз залетела, значит, гулящая. Значит, сама виновата. Вот сама пусть и разбирается. А они своим сыночкам потом сами хороших невест подберут, чтоб с родословной, с образованием, с приданным. Только оно знаешь как выходит, — возвращаются их кровиночки, спустя двадцать лет, одинокие, да несчастные. Прощение просят, замуж зовут и в вечной любви клянутся.

— Это ты о Павле сейчас?

— Да хотя бы о Павле. Не видела ты и не знаешь, как счастливы они были вместе, какими глазами он на нас смотрел. Как плакал! Мужик взрослый в колени мои падал и плакал, что б только простила, что б разрешила дочкой называть, чтоб фамилию его взяла, чтоб в паспорте моем отчество появилось. Как он Степе радовался, как гордился! Все у них могло быть иначе… Мало счастья выпало на их долю. Лежат вот теперь в одной оградке, ни горя, ни радости не ведают…

— Ну, ты это, Зой…Не реви. Разошлась… А что Степкин-то папаша? Не объявлялся?

— Объявится еще.

— Ммм… И что ж? Простишь? Как мать твоя простила?

— У нас другая история, баб Кать. Между нами то, что простить нельзя.

— Расскажешь?

— Ты же знаешь, что нет.

— Ох и вредная ты девка!

— Это я в тебя…

Ко всему в этой жизни привыкаешь. К упрекам, к одиночеству, к ответственности. К Катере я тоже давно привыкла. К ее склонности всех ругать, осуждать, высмеивать, да позорить. Я понимала, что одинокой старухе просто хочется выговориться, а потому молча слушала, выполняя монотонную работу по дому.