Человек-комбини

— Итак, деваться тебе пока некуда. Из твоего жилища тебя, считай, уже выгнали, так?

— Н-ну да…

— Вот я и подумала: может, оно и к лучшему, если ты повисишь у меня. Я тут навскидку сестре позвонила. Уж не знаю, что она там для себя досочинила, но радовалась за меня, как дитя. Выходит, если мужчина и женщина делят одно жильё на двоих, то что бы там ни творилось между ними в реальности — люди сами придумают им историю и наполнят её понятным для них содержанием!

— Сестре звонила? — повторяет Сираха в смятении.

— Может, кофе хочешь? Или сидра? Я как раз купила в помятых банках. Правда, совсем не холодные.

— В помятых?

— А, тебе же не объяснили… Банки со вмятинами на продажу не выставляются. Но если ты его не хочешь, кроме молока и воды из чайника, у меня больше пить нечего.

— Ну, давай помятую.

Моя единственная мебель — низенький складной стол. Комнатка крошечная, так что с появлением гостя футон, обычно расстеленный на полу, пришлось свернуть и поставить у холодильника. Ещё один я храню в раздвижном шкафу — на случай, если нагрянут в гости сестра или мать.

— Постель запасная есть, — говорю я. — Если тебе идти больше некуда, ночевать пока можешь здесь, хотя места и маловато.

— Спать?.. — отзывается он еле слышно. — Знаешь… Вообще-то я весьма щепетилен, так что… Если всё не учесть заранее…

От волнения его голос дрожит.

— Ну что ж, — пожимаю я плечами. — Если брезглив — то, конечно, на чужом футоне сладко не выспишься. К тому же я его сто лет не доставала и не проветривала ни разу. Да и квартирка старая, тараканов полно…

— Да я не… Хм… Та квартирка, что я снимал, тоже от чистоты не блестела, мне на это плевать. Просто… Вы же, девчонки, сразу начинаете что-то себе сочинять… И нам, мужчинам, нужно быть начеку… Ты вон уже и сестре позвонила… Зачем? Чего добиваешься-то?

— А что такого? Просто хотела узнать её реакцию.

— Ох, не знаю… Как-то всё это… жутковато. В интернете я о таких случаях много читал. Но уж никак не думал, что кто-нибудь станет так старательно заманивать и меня!

— Че-го?.. Вообще-то я просто подумала, что бедняжечке некуда идти! Но если тебя это напрягает — стиральную машинку я пока не включала. Можешь забирать вещи и уходить!

— Ну, э-э… Если ты сама так говоришь… — бормочет Сираха нечто совсем уже невразумительное. И ни к каким результатам разговор не приводит, хоть тресни.

— Ты, конечно, извини, но уже ночь, — говорю я. — Можно я посплю? Соберёшься уйти — никто тебя не держит, захочешь спать — уж как-нибудь расстели себе футон. А мне завтра с утра на работу. Нам ведь платят ещё и за то, чтобы на работу мы выходили бодрыми и здоровыми. Так нас учил Второй директор шестнадцать лет назад. Невыспанной в комбини заявляться нельзя.

— A-а… Комбини?.. Ну-ну, — затягивает он идиотским тоном. Но если я поведусь, препираться с ним придётся до утра, так что я расстилаю себе постель.

— Я дико устала, в душ пойду утром. Уж прости, но на рассвете чуток пошумлю. Приятных снов!

Чищу зубы, завожу будильник, забираюсь под одеяло и закрываю глаза. Временами я слышу, как в углу напротив копошится Сираха, но «Симфония комбини» звучит в голове всё отчётливей, пока наконец меня не накрывает глубокий сон.

Наутро, открыв глаза, я вижу Сираху, который дрыхнет, забравшись до пояса в раздвижной шкаф. Я принимаю душ, возвращаюсь в комнату — а он и не думает просыпаться.

Оставляю ему записку: «Будешь уходить — опусти ключ в почтовый ящик» — и, как всегда, отправляюсь к восьми на работу.

После того как Сираха чуть не полночи убеждал меня в том, что я заманила его к себе специально, я никак не ожидаю увидеть его снова, но, когда возвращаюсь с работы, он всё ещё в квартире. Сидит без дела, упершись локтями в стол, и пьёт из помятой банки виноградный сидр.

— Так ты не ушёл?

От неожиданности он подскакивает на месте.

— А?!

— Сестра сегодня весь день бомбила меня эсэмасками. Надо же, впервые в жизни её так волнует, что со мной происходит.

— Ну конечно, что удивляться? Она тоже считает, что девице не первой свежести куда приличней жить с мужиком, чем стариться дальше за стеллажами в жалкой лавочке.

От его вчерашней растерянности не остаётся и следа: передо мной — обычный Сираха, каким я его знаю.

— Так… А я, по-твоему, неприличная? Забавно!

— Послушай. Если ты не приносишь пользу родной деревне, никакого личного пространства у тебя нет и быть не может. Кто угодно будет втаптывать тебя в грязь, сколько захочет! Не участвуешь в жизни деревни — не рожаешь детей, не приносишь добычу с охоты, — значит, ты еретик.

И деревенские рабы никогда не оставят тебя в покое.

— Даже так?

— Просыпайся давай, Фурукура. И осознай наконец: ты в такой заднице, что хуже некуда. Твоя матка уже слишком дряхлая, чтобы рожать, а с такой внешностью ты даже для постельных забав не годишься. Зарабатываешь меньше самого никудышного мужичонки, да и что это за работа — халтурка в привокзальной забегаловке? Истина в том, что для деревни ты просто обуза, отброс…