Человек в проходном дворе

Пришлось пройти по бульвару. Весь город был на море, и на бульваре я увидел только двух стариков в кепках: они играли в шахматы в тени под развесистым тополем. Наконец я нашел исправный автомат и набрал номер.

К телефону подошел начальник горотдела: у него тоже сейчас не было выходных. «Мальчик много читает, — сказал я. — При большой нагрузке можно испортить зрение». Догадка, которая мелькнула у меня на площади, теперь вовсе не казалась мне стоящей — фотоаппарат все перевернул, — но я привык быть добросовестным. «Он не носит очков, — возразил Валдманис. — Янкаускас не упустил бы такой детали в докладе». — «Но родители не обращают на него внимания». — «А в школе?» — «Он может сидеть на первой парте… Если он близорук, Черкиз мог смешаться с толпой шоферов в таких же синих куртках, как на нем, исчезнуть с площади, а мальчику казалось, что он видит его по-прежнему». — «Гм, остроумно, — с сомнением сказал Валдманис. — Ладно, попробуем». Я подумал: «Интересно, что ты скажешь, когда услышишь про фотоаппарат?» — и сказал: «Меня смущает достаток в доме Генриха Осиповича. Он живет не по средствам. Откуда деньги? Проверьте, пожалуйста». — «Уже», — сказал Валдманис. «Что уже?» — «Проверил. Все очень просто. Он был раньше отличным краснодеревцем и теперь изредка подрабатывает по этому делу». — «Что ж, — сказал я. — Тогда все в порядке». Я нарочно тянул время. Ладно, решил я. В нескольких словах я рассказал Валдманису историю с фотоаппаратом. «Проверьте уборщицу», — попросил я. «Ее зовут Марта?» — спросил Валдманис. «Да». — «Я ее знаю. Она нам как-то помогла. Абсолютно честный человек». Я хотел попросить начальника горотдела поинтересоваться директором гостиницы Иваном Сергеевичем. Но передумал. И ничего не сказал. «Может, вы перемудрили и это простая кража?» — спросил Валдманис. «Почему украден только фотоаппарат? Почему он спрятан в досках?» — возразил я. «Вот это меня и смущает». — «Ставка на мою неопытность. Другого варианта не вижу». Теперь я рассказал о своей затее. «Ладно. Где вы находитесь?» — спросил Валдманис. Я сказал, что сейчас еще рано: мне должно быть дано время на обнаружение пропажи. «Лучше подстраховаться, — твердо сказал Валдманис. — Где вы?» Я объяснил. «Пришлю Красухина, — сказал он. — Вы его знаете. Он встречал вас в первый раз». — «Хорошо». — «Но вообще что-то тут не так. Я сомневаюсь». Я и сам сомневался. «Поживем — увидим», — бодро сказал я. И повесил трубку.

Через десять минут на соседнюю скамейку опустился Красухин. Он был в соломенной шляпе. «Он слишком выделяется, — мельком подумал я. — Молодые парни таких шляп теперь не носят». Я бросил сигарету и встал. Младший лейтенант не шелохнулся, ожидая, пока между нами образуется интервал.

Я попробовал позвонить Бушу, но никто не подошел. Я свернул в один переулок. В другой. Младший лейтенант следовал позади. В руках у него очутилась авоська. В ней свернутые в трубку газеты, какой-то кулек. Нет, в таком «оформлении» шляпа не нарушала типажа. Семья, дети. Воскресный день. Идет в магазин за продуктами. «Зря я к нему придрался», — подумал я.

Я шел по городу.

«Если б Владимир Игнатьевич Малин остался тогда жив, этой прогулки не было бы», — думал я.

Глава 25 «КОЗЛЕНОК,ПРИВЯЗАННЫЙ К ДЕРЕВУ»

Я шел по городу, и у меня было такое ощущение, будто я нахожусь на сцене: я ярко освещен театральными прожекторами и хорошо виден, а он сидит в зрительном зале и неразличим для меня. Потом я подумал, что тот, кто взял фотоаппарат, должен был приладить к чемодану какое-нибудь контрольное устройство вроде нитки, чтобы знать: лазил я туда или нет. Я хотел вернуться в гостиницу и проверить, но передумал, сейчас это уже не имело значения.

В окне частной сапожной мастерской рядом с геранью я увидел деревянную копию нотр-дамской химеры. Дьявол, показывающий язык времени. Это была не обычная копия. Я простоял перед ней минут пять. Этот дьявол не походил на парижского. Какой-то лукавый и вместе с тем надменный. Он не был равнодушен. Он знал свою силу.

Я зашел в мастерскую. Небритый сапожник в белой рубашке с галстуком сказал мне, что это единственная память о брате-скульпторе, замученном в гестапо.

— Он был партизаном? — спросил я. И услышал в ответ:

— Да.

— Из местного отряда?

— Да.

Значит, он убил и этого человека. Он. Тот, кто, возможно, уже шел по моему следу.

— А Малина вы случайно не знали? Владимира Игнатьевича? — осторожно спросил я. — У нас был такой друг семьи, Малин. Он тоже был убит гестаповцами в этом городе.

— Нет. Я жил до войны в Каунасе, — объяснил сапожник.

Я и не надеялся на удачу. Просто так спросил. «А Суркин жил до войны в Радзуте, — без всякой связи подумал я, — и потом переехал сюда. Ищенко же, наоборот, жил здесь, служил полицаем в Радзуте, снова вернулся сюда и вступил в партизанский отряд. Что-то слишком много они путешествовали… А-а, ерунда. Я хватаюсь за что попало. Здесь нет криминала, здесь вообще ничего нет…»

— Жаль. Ваш брат был очень талантлив. Он был бы знаменитым скульптором.

— Да, — сказал небритый сапожник.