Чердаклы

Тишина непереносима. Он крутит педали и все время говорит. Произносит монологи. С кем-то спорит. Рассказывает Федору Бабарыкину, куда и зачем едет. Отгоняет от себя пухленькую туземку, скачущую на снежном олене. Убеждает Тату, как она не права. Ты все пытаешься перепрыгнуть через Чердаклы, стремишься к вершинам, говорит он ей, к столицам, к Европе, Нью-Йорку… Сделай обратное тому, что полагается, – прыгни в другую сторону, вниз. Прыгни, сделай с собой хоть что-нибудь, не сгнивай здесь заживо. Возьми билет к черту на кулички, куда-нибудь в Сибирь, на Дальний Восток, выйди на каком-нибудь полустанке… Сдохнешь там от голода и безденежья – что ж… ты и здесь подыхаешь. Но, нет, я думаю, это будет твой случай. Это будет какой-то странный случай, что-то подхватит тебя. Ты окажешься на каком-то прииске, в каких-то алмазных копях, где полно здоровых, простых и одичалых мужчин. Нет, не подумай, я ни к чему такому тебя не толкаю… Но именно там ты найдешь того, кто тебе нужен. Он не будет умен. А зачем тебе это? Ты и сама не глупа… Пройдет сколько-то лет, и этот алмазный прииск станет тем, что тебе надо, он выведет тебя к вершинам, хотя тебе это уже не будет особо нужно…

Он едет по шикарной автостраде, мимо подслеповатых муранских избушек, добирается, наконец, до Волжского Утеса. Видит окаменевшее воинство, посты, бетонные башни. Подъезжает к воротам президентского дворца. Семнадцать флагов по периметру. У ворот толпа цыган с медведем, как и все вокруг, обездвиженные, будто застывшие в кадре до боли знакомого старого фильма.

Он обходит корпус за корпусом. Вот гостевые апартаменты. Распахнуты двери. Спешащие в бесконечность правительственные клерки. Он без труда находит номера всех семнадцати высоких гостей. Номера супер-экстра-люкс. Кое кто из высоких гостей торчит по нужде в туалетной комнате. У всех по креслам и кроватям в беспорядке разбросаны вещи и раскрыты чемоданы. Валяются рыболовные снасти, ружья, патронташи, высокие сапоги и брезентовые куртки.

Он достает из рюкзака баллончик с краской и выводит какие-то непонятные для него самого письмена. Букву за буквой. Он не знает, что пишет, на каком языке. Может, это санскрит. Может, письмена майя или исчезнувшей Атлантиды. Управившись в одном номере, он переходит в другой. Они почувствуют. Они поймут. А иначе зачем все это…

Выдавливает из пластиковой бутылки воду, перекатывает ее меж ладоней, пытаясь избавиться от пятен краски, стряхивает воду с рук и вытирает их ксероксной бумагой. Капли воды зависают над полом…

Поднимается в главный корпус, бесконечными коридорами и бесчисленными приемными, похожими на залы ожидания, по ковровым дорожкам идет в кабинет президента России.

… перебирает бумаги. Заготовка для пресс-релиза – трагическая смерть бывшего президента России Григория Бута, выпавшего из вертолета во время осмотра объектов дорожного строительства. Находит на столе папку На подпись. Проект указа о чипизации населения, берет жирный красный ErichKrause и выводит поперек текста идите на Х! Берет папку, выносит в приемную, кладет на стол секретаря, похожего обличьем на полководца, потерпевшего очередное сокрушительное поражение. Его выпуклые глаза не выражают ничего, кроме бесконечного испуга…

Находит в компьютере рассылки, на сайте президентской почты прикрепляет скан со своей кроваво-красной резолюцией и забивает в рассылку по максимальному количеству адресов – начиная от председателя державного собрания, заканчивая губернатором Чукотки. Идите… идите… идите!.. Как только Интернет оживет…

Секретарь никак не реагирует на самоуправство Зиновия Давыдова, тупо смотрит на него пустыми глазами. Остальная публика, застывшая в деревянных позах, не делает даже этого. Он раскрывает папки одну за другой, отбрасывает в сторону, переходит к другому столу, из рук офицера в пепельно-черном мундире, тупо уставившегося в монитор, выдергивает бумажку с чьей-то пометкой срочно! Это Меморандум, который сочинили перед отлетом Миша и Фридрих. Ничего интересного – завоеватели призывают человечество к безусловной покорности.

Возвращается в президентский кабинет. Осматривается. Под столом валяется приоткрытый дипломат черного цвета. На нем червонного золота надпись: Ядерный чемоданчик. По длинному стеклянному переходу он шагает в другой корпус. Вот, похоже, место для журналистов. Здесь все куда как проще. Застывший в стремительном беге паренек в клетчатой рубашке и джинсах держит в руке большую дурынду. За ним бежит девушка с возмущенно вскинутыми руками. И еще кто-то в черной куртке устремляется к ним, держа правую руку под мышкой. Зиновий заглядывает парню через плечо: что там такое в этой дурынде? Колян! Бута видели сегодня в подземном переходе в сопровождении автоматчиков… Тетка из обслуги узнала его… Следи за вертолетами…