Черное и Белое

Я окунулась в воду, слепо шаря по салону, хорошо, что сумка завалилась под переднее сидение, зацепившись за  коробку передач. Я быстро нащупала оружие, вынырнула, сделала последний вдох, и принялась воплощать свой план в жизнь. Выстрелила в лобовое стекло,  выбила его  ногой, и раздирая кожу и одежду об острые углы, выбралась из ловушки.

Я судорожно болтала руками и ногами в воде. Я жива, жива!

Сквозь толщу воды виднелось солнце. Я была близка, когда темный силуэт неожиданно возникший рядом, схватил меня за шею. Я выпустила струю пузырей, вместо крика, едва не захлебнувшись, пыталась вцепиться в лицо нападающего, но вместо этого наткнулась на пластиковую трубку.

Я выстрелила в него. И попала.

Оттолкнулась и поплыла к свету.

Взмах рукой. Еще и еще.

Силы на исходе, а воздуха все нет. И небо вот оно, совсем рядом!

Что, если чья-то рука вновь схватит меня?

Я оказалась на поверхности, прежде чем придумала ответ на этот вопрос.

Воздух обжег горло. Кашель сотряс меня.

Спасатели подхватили меня. Я вцепилась в мужчину, не выпуская, впрочем пистолета.  Еще утром я считала себя психически больной, из-за того, что носила его с собой. А теперь он спас мне жизнь.

На совещание я опоздала.

Когда я вошла в офис, мокрая, поцарапанная, и обернутая в клетчатое одеяло, сотрудники  замерли.

Секретарша молча скрылась и вернулась через несколько минут с сухой одеждой, что купила в ближайшем бутике.

Пока девушка сделала это, я набрала Смирнова.

– Да? – раздался сонный голос.

– Сергей, это я. На меня напали сегодня…

– Кто ? Где? – сказал он первое, что пришло в голову.

– Мы оба знаем, кто, майор.  Важно другое. Он напал на меня здесь, в Нью-Йорке. У него выросли руки…

– Возвращайся. Я не могу защитить тебя там…

– Интересно еще то, что все выглядело, как несчастный случай, – пропуская его слова мимо ушей, проговорила я, – Сколько же человек участвовало в той постановке? Самосвал, кабриолет, бежевый… и тот, на черной… кстати, она очень похожа на ту, на которой скрылся убийца Стругацкого…

– Саша… – Смирнов старательно пытался достучаться до меня, но я его не слышала.

Мой адреналин вылился в нескончаемый поток слов, и мелких подробностей. Сергею пришлось выслушать мой душевный стриптиз, когда я смолкла, он зада все тот же вопрос.

– Когда ты вернешься?

Я взглянула на календарь на столе.

– Буду к Юлькиной свадьбе. Через неделю. Что-нибудь новое разузнал?

– Кое-что есть… – протянул он.

– Что?

Вошла секретарша с громоздким черным пакетом, я благодарно кивнула.

Смирнов с подробностями не спешил.

Дождавшись, когда выйдет секретарша, я вновь сосредоточилась на трубке.

– Сергей?

– Да?

– Почему ты молчишь?

– Я могу только сказать… будь осторожной с Ингой, слышишь?

– Почему?

– Потому что нет никакой газеты «Отдых», Саша. И в природе не существует Инги Реймс.

Эта новость ошеломила меня. Чужая женщина с такой легкостью заработала моё доверие, что я даже не сразу осознала, что совсем не знаю ее.

– Ты хочешь сказать… она от Мазурина?

– Не знаю.

– Просто если это так, то я должна была давно выйти из игры… Игна знает, как я выглядела, и где когда была…

– Может, это просто игра? Ты ей что-то рассказывала?

Я напрягла память. Наш последний разговор состоялся не так давно… Почему я сразу не догадалась? Ведь это она скинула снимок с вечеринке Диме!

– Наверное, ты прав.

– Возвращайся скорее.

47

Нельзя никому доверять. Ни в коем случае не посвящать окружающих в свои планы. Быть в тени и совершать переезды под покровом ночи. Так жить невозможно?

Я прошла таможенный контроль и получила багаж.

Москву окутывала густая, теплая ночь. Начало осени.

Ни одна живая душа не знает, что я вернулась.

На мне простые джинсы и рубашка. Из багажа – спортивная, неприметная сумка. На голове нелепая панама. Сотрудники считают меня иностранкой.

Таксист заломил тройной тариф. Я безразлично кивнула.

Застать Ингу врасплох. Такой мой план. По номеру, с которого она звонила, мне удалось выяснить, что он зарегистрирован на некую Инну Романову, прописанную здесь, в Москве.  Именно ее я и собираюсь навестить. Мне необходимо выяснить, вдруг Инга Реймс, это просто рабочий псевдоним?

Таксист остановил машину у облезлой хрущевки. Серый дом и облупившиеся окна.

Я вошла в подъезд, в нос ударил специфический запах. Смесь готовившихся когда борщей, выкуренный сигарет и испражнений.

Часы показывали четыре утра.

Я поднялась на третий этаж, и отыскала квартиру под номером «69». Простоя деревянная дверь…

Что если прописка «липовая»? И здесь живут какие-нибудь пьяницы? Или вообще никто не живет?

Я тронула звонок, и не отнимала руки до тех пор, пока не услышала тяжелые шаги в недрах квартиры.

– Кто там? – грубо прохрипели за дверью.

– Это Саша, – отозвалась я.

Я узнала голос Инги, но мне хотелось взглянуть в ее лицо.

Женщина приоткрыла дверь на цепочке, и хмуро на меня взглянула.

– Что-то случилось?

– Да, случилось, – взглянув на нее испод полей панамы, проговорила я.

Инга поспешно впустила меня, и зажгла свет в прихожей.

Выглядела она не важно, волосы всклокочены, лицо осунулось. Из кармана халата она изъяла пачку сигарет и закурила.

– Я могу войти?