Черные камни

Его приговорили к высшей мере.

А он писал,

А он писал стихи.

Еще кассационных две недели,

И нет минут для прочей чепухи.

Врач говорил,

Что он, наверно, спятил.

Он до утра по камере шагал.

И старый,

Видно, добрый надзиратель,

Закрыв окошко, тяжело вздыхал…

Уже заря последняя алела…

Окрасил строки горестный рассвет.

А он просил, чтоб их пришили к делу,

Чтоб сохранить.

Он был большой поэт.

Он знал, что мы отыщем,

Не забудем,

Услышим те прощальные шаги.

И с болью в сердце прочитают люди

Его совсем не громкие стихи…

И мы живем,

Живем на свете белом,

Его строка заветная жива:

«Пишите честно —

Как перед расстрелом.

Жизнь оправдает

Честные слова…»

1964

ЭПОХА

Что говорить. Конечно, это плохо,

Что жить пришлось от жизни далеко.

А где-то рядом гулко шла эпоха.

Без нас ей было очень нелегко.

Одетые в казенные бушлаты,

Гадали мы за стенами тюрьмы:

Она ли перед нами виновата,

А может, больше виноваты мы?..

Но вот опять веселая столица

Горит над нами звездами огней.

И все, конечно, может повториться.

Но мы теперь во много раз умней.

Мне говорят:

«Поэт, поглубже мысли!

И тень,

И свет эпохи передай!»

И под своим расплывчатым «осмысли»

Упрямо понимают «оправдай».

Я не могу оправдывать утраты,

И есть одна

Особенная боль:

Мы сами были в чем-то виноваты,

Мы сами где-то

Проиграли

Бой.

1964

«ПОЛЫННЫЙ БЕРЕГ, МОСТИК ШАТКИЙ…»

Полынный берег, мостик шаткий.

Песок холодный и сухой.

И вьются ласточки-касатки

Над покосившейся стрехой.

Россия… Выжженная болью

В моей простреленной груди.

Твоих плетней сырые колья

Весной пытаются цвести.

И я такой же — гнутый, битый,

Прошедший много горьких вех,

Твоей изрубленной ракиты

Упрямо выживший побег.

1965

«ВСПОМИНАЮТСЯ ЧЕРНЫЕ ДНИ…»

Вспоминаются черные дни.

Вспоминаются белые ночи.

И дорога в те дали — короче,

Удивительно близко они.

Вспоминается мутный залив.

На воде нефтяные разводы.

И кричат,

И кричат пароходы,

Груз печали на плечи взвалив.

Снова видится дым вдалеке.

Снова ветер упругий и жесткий.

И тяжелые желтые блестки

На моей загрубевшей руке.

Я вернулся домой без гроша…

Только в памяти билось и пело

И березы дрожащее тело,

И костра золотая душа.

Я и нынче тебя не забыл.

Это с той нависающей тропки,

Словно даль с голубеющей сопки,

Жизнь открылась

До самых глубин.

Магадан, Магадан, Магадан!

Давний символ беды и ненастья.

Может быть, не на горе —

На счастье

Ты однажды судьбою мне дан?..

1966

ПАМЯТИ ДРУГА

В. Радкевичу

1

Ушел навсегда…

А не верю, не верю!

Все кажется мне,

Что исполнится срок —

И вдруг распахнутся

Веселые двери,

И ты, как бывало,

Шагнешь на порог…

Мой друг беспокойный!

Наивный и мудрый,

Подкошенный давней

Нежданной бедой,

Ушедший однажды

В зеленое утро,

Холодной двустволкой

Взмахнув за спиной.

Я думаю даже,

Что это не слабость —

Уйти,

Если нет ни надежды,

Ни сил.

Оставив друзьям

Невеселую радость,

Что рядом когда-то

Ты все-таки жил…

А солнце над лесом

Взорвется и брызнет

Лучами на мир,

Что прозрачен и бел…

Прости меня, друг мой,

За то, что при жизни

Стихов я тебе

Посвятить не успел.

Вольны мы спускаться

Любою тропою.

Но я не пойму

До конца своих дней,

Как смог унести ты

В могилу с собою

Так много святого

Из жизни моей.

2

Холодное сонное желтое утро.

Летят паутинки в сентябрьскую высь.

И с первых минут пробуждается смутно

Упругой струною звенящая мысль.

Тебя вспоминать на рассвете не буду.

Уйду на озера, восход торопя.

Я все переплачу

И все позабуду,

И в сердце как будто не будет тебя.

Останется только щемящая странность

От мокрой лозы на песчаном бугре.

Поющая тонкая боль,

Что осталась

В березовом свете на стылой заре.

1966

ПРАВДА

Кто додумался правду

На части делить

И от имени правды

Неправду творить?

Это тело живое —

Не сладкий пирог,

Чтобы резать и брать

Подходящий кусок.

Только полная правда

Жива и права.

А неполная правда —

Пустые слова.

1966

«ГОЛУБЕЕТ ОСЕННЕЕ ПОЛЕ…»

Памяти Б. Батуева

Голубеет осеннее поле,

И чернеет ветла за рекой.

Не уйти от навязчивой боли

Даже в этот прозрачный покой.

Потемнела, поблекла округа —

Словно чувствует поле, что я

Вспоминаю погибшего друга,

И душа холодеет моя.

И кусты на опушке озябли,

И осинник до нитки промок.

И летит над холодною зябью

Еле видимый горький дымок.

1970

ДОРОГА

Ю. Киселеву

Все меньше друзей

Остается на свете.

Все дальше огни,

Что когда-то зажег…

Погода напомнила

Осень в Тайшете

И первый на шпалах

Колючий снежок.

Погода напомнила

Слезы на веках.

Затронула в сердце

Больную струну…

Давно уж береза

На тех лесосеках

Сменила

Спаленную нами сосну.

И тонкие стебли

Пылающих маков

Под насыпью ветер

Качает в тиши.

Прогоны лежнёвок

И стены бараков

Давно уже сгнили

В таежной глуши.

Дорога, дорога…

Последние силы

Злодейка цинга

Отнимала весной.

И свежим песочком

Желтели могилы

На черных полянах

За речкой Чуной.

Зеленые склоны

Да серые скалы.

Деревья и сопки,

Куда ни взгляни.

Сухие смоленые

Черные шпалы —

Как те незабытые

Горькие дни.

Дорога, дорога

По хвойному лесу.

Холодная глина

И звонкая сталь…

Кому-то стучать

Молотком по железу.

Кому-то лететь

В забайкальскую даль.

Дорога, дорога.

Стальные колеса.

Суровая веха

В тревожной судьбе.

Кому-то навеки

Лежать у откоса.

Кому-то всю жизнь

Вспоминать о тебе.