Черные крылья Бога

– Олег Тимофеевич, ваше дело – политические переговоры. А не полицейские операции. Прошу проследовать в машину.

Пупырь мелко-мелко закивал и быстренько убрался.

Что ж, для него это был лучший выход.

Взгляд у Веточки был… м-м-м, как бы это получше сказать, – неодобрительный.

А я Побегалова уже, наверное, тысячу лет знаю.

И до сих пор не всегда могу угадать, что ему в голову взбредет, когда он так смотрит.

Веточка, он такой – когда просто посмотрит, а когда и выстрелит.

Если шторки упадут.

Бывает с ним такое, случается.

Параноик.

Впрочем, как все мы, наверное, в этом не самом лучшем из миров.

Только немного порадикальнее.

Ага…

…Я снова повернулся к Настене.

– Жить, – спрашиваю, – хочешь?

Однако она уже пришла в себя.

Время ушло.

Урод все-таки этот… Олег Тимофеевич.

– Я-то буду жить, убийца женщин. А вот ты – вряд ли…

Я поставил ногу на скол бетонной плиты.

Н-да.

Ботинки, похоже, придется менять.

Поизносился ты что-то, Егор…

– Это почему же так? Я вроде помирать пока не собираюсь…

– Ты убил женщин Матери. И теперь гнев ее найдет тебя. Везде. Где бы ты ни был.

Я внимательно посмотрел на нее.

Подбородок вскинут, глаза блестят.

Гордая.

Мне стало грустно.

– Девочка… Меня обещали найти и убить столько человек… Не тебе чета. А я вот – живу. Может быть, просто, чтобы их позлить. А может, еще для чего. Не знаю…

Иван за спиной хмыкнул.

Мне кажется, он меня понимал в тот момент.

Как никто другой.

Я сел рядом со старшей захваченного блокпоста.

Вытянул ноги и привалился спиной к нагретым скудным северным солнцем бетонным плитам:

– Ты сама-то откуда родом? Местная?

Она сначала прянула испуганно, потом успокоилась. Даже поерзала, устраиваясь поудобнее.

Молодец.

– Да нет. С Новгорода Великого. Послушницей в скиту была…

– Понятно. А мужиков-то зачем резать решила?

Она посмотрела на меня непонимающе:

– Так Матушка сказала…

Я хмыкнул и потянулся за следующей сигаретой:

– А что еще она тебе сказала?

– Как что? Правду…

– Ну, так расскажи, вдруг я тоже пойму…

Она некоторое время не отвечала, неодобрительно глядя, как я прикуриваю.

– Нет, ты не поймешь. А поймешь, так не оценишь. Сатанаил ты.

Я аж дымом поперхнулся от неожиданности:

– Кто-кто?

– Сатанаил.

– А это еще что за хрень?

Она посмотрела на меня как на убогого:

– Сатанаил. Всяк, кто Матушку-Богородицу предал, Сатанаилом становится.

– А с чего это ты решила, что я Богородицу предал?

– А с того. Не девка ты. Не у всякой девки душа светла, грешны некие, но всяк, кто не девка, до рождения проклят за предательство Отца и Сына.

– За какое еще такое предательство?

– Да за такое. Когда они Ее одну бросили. А Она их прокляла, да за нас, девок, молиться стала, Заступница. И грудь свою прокляла, что вскормила Сына Ее…

Я бросил недокуренную сигарету и обхватил голову руками. Мучительно болели виски.

– Слушай. Твою Матушку, часом, не Тамарой зовут?

Она посмотрела на меня и испуганно вжалась в плиту:

– Тамарой. А ты откель знаешь?!

Я не ответил.

Мне было больно.

Бог ты мой, как же мне тогда было больно…

…Мы тогда стояли на старой Военно-Грузинской дороге. Как всегда – последним рубежом между взбесившейся Кабардино-Балкарией и никогда не замирявшейся Чечней.

У нас была простая работа: мы должны были умереть.

Это понимали все, даже зачем-то оставшиеся с нами осетинские ополченцы и отряд аварской милиции.

Аллах ведает, как оказавшийся здесь, вдалеке от все-таки относительно благополучного Дагестана.

В принципе, мы могли уйти.

Но были две вещи, которые нас держали там крепче любого приказа: беженцы и наши братья из Русского экспедиционного корпуса, с боями пробивавшиеся к нам после того, как турки все-таки захватили Тбилиси.

…Они пришли на наш блокпост утром.

Трое.

Мужчина, женщина и мертвый ребенок.

Она несла его на руках, и глаза ее были сухими.

Когда Гурам аккуратно отобрал у нее сверток с окоченевшим тельцем, она не сопротивлялась.

Она знала, что ее сын мертв, и даже нашла в себе силы присутствовать на похоронах, по военному времени быстрых и суетливых.

Зурику, ее мужу, казалось, было значительно хуже, чем ей. Он постоянно повторял, что его сыну было два года и девять месяцев, что всего составляет тридцать три месяца.

Видите, говорил он, даже Христу повезло больше, чем моему Давиду. Спаситель прожил целых тридцать три года, говорил он, а мой сын – всего тридцать три месяца.

Она молчала.

Потом Зурик куда-то ушел.

Как он сам говорил: искать правду.

Мы видели, что он был сумасшедшим, это обычное явление среди беженцев. Безумие на войне – вполне себе обыденное явление, это вообще штука, не сильно совместимая с нормальной, повседневной человеческой психикой.

Казалось бы, аксиома.

Кое-кто говорил, что он прибился к Тройке, но мы не верили: Тройки не были сумасшедшими, напротив – они были странно, пугающе разумны.

Каким-то уже не вполне человеческим разумом.

А Тамара осталась.

Ей хотелось убивать убийц своего сына.

Куда податься женщине на войне?

В шлюхи, санитарки, связистки.

В обслугу, обстирывающую наше завшивленное обмундирование.

Ничего этого она не хотела.

Она хотела убивать.

Мы ее понимали.