Черный талант

— Я вспомнила этого Степана Александровича, о котором вы говорите, — произнесла она. — Я ведь тут давно работаю, и несмотря на то, что у нас много стариков-постояльцев, Рокотова я запомнила. Он странным был, я бы сказала, помешанным. Это не оскорбление — нет, не подумайте! Он трудную жизнь прожил, у кого угодно психика не выдержит. Сергей, его внук, рассказывал, что дед был военнопленным в концлагере, едва там не умер. Над ним жестоко измывались, заставляли работать, морили голодом. Вроде там какая-то девка-фашистка издевалась над пленными, могла в один момент расстрелять сотню людей, подвергала несчастных узников пыткам. Один раз даже Степана Александровича целых полчаса на морозе поливали холодной водой, он едва не умер. Но фашистам нужны были работники, поэтому его решили мучить не до смерти, а, так сказать, в воспитательных целях. После этого целых три дня практически не кормили. Эта жуткая садистка — то ли Изабелла, то ли Ирэн, не помню, фамилию ее Сергей тоже называл, — над всеми так измывалась. Может, она тоже сумасшедшая была, кто ее знает. Фамилия еще такая, вроде Гейне, ну или что-то подобное, я точно не скажу… Уж не знаю, каким образом, но Степан Александрович умудрился бежать из лагеря смерти, целый год скитался где-то, потом только добрался до родины. Жил где-то под Новгородом, потом перебрался в Москву, после — в Рязань и наконец обосновался в Тарасове. Женился даже, завел семью, у него и сын был, потом внук, затем правнук Сергей родился. А после, когда правнук подрос, жена умерла от рака, сын спустя год тоже скончался — его забрала та же болезнь. Насчет внука не знаю… А Сергей как раз школу заканчивал, после в армию должен был пойти. Как он рассказывал, дед от горя окончательно свихнулся. Он и раньше был немного странным, постоянно намеревался уехать куда-то, может, боялся, что эта садистка из концлагеря до него доберется. Но жена и сын удерживали его, я имею в виду, он благодаря им жил в относительно здравом рассудке. Работал, да и вообще талантливым человеком был — математику преподавал. Как ни странно, с цифрами он всегда ладил, любую теорему мог доказать, сложные примеры решал. Он и художником был хорошим, Сергей его картины показывал, точнее, копии работ великих художников. Степан Александрович Айвазовского и Шишкина особенно любил, их шедевры и копировал. Да и писателем он мог бы стать, его внук что-то рассказывал. Я последний день жизни Степана Александровича помню — как раз я дежурила. Я помимо того, что являюсь администратором, еще и сиделкой могу работать, опыт у меня имеется. А здесь я иногда с постояльцами нашими разговариваю, как психолог работаю, можно сказать. Степан Александрович в тот день, в конце марта, беспокойным был. Он в коридор вышел, прямо сюда, где мы разговариваем, ходил взад-вперед и все твердил что-то. То об Ангеле Смерти каком-то, то о побеге, то о том, что он все знает и всех накажет. Так и говорил — даже не накажет, а уже наказал. Я его спрашиваю, кого наказали, за что? А он мне и отвечает — дьяволицу ту, про нее всем известно скоро станет, ее из-под земли достанут и под трибунал отдадут. Я догадалась, что он про ту молодую садистку-немку речь ведет. Пыталась ему втолковать, что ее уже давно в живых нет, война закончилась, ее либо расстреляли, либо кто-то из заключенных выбрался и убил ее. Ну, успокаивала его, даже хотела узнать у Сергея, как точно эту мучительницу звали, чтобы найти о ней информацию и успокоить бедного старика. Но тот, видимо, даже не понимал, что на дворе двадцать первый век. Он еще жил в том жутком времени, когда узников концлагерей пытали и убивали, и полагал, что его отыщут и предадут жуткой смерти. Я еле уговорила его пойти спать, он напоследок какую-то странную фразу сказал…

— Какую? — спросила я, стараясь сдержать нетерпение.

— Да точно не помню, что-то жуткое. Вроде убийца за ними придет и черное покрывало на всех накинет. В общем, бред очередной.

— А что было потом?

— А потом… потом ночью, когда я сидела за столом, спустился один старичок, сосед Степана Александровича. Сказал, что тому плохо, я поднялась наверх, ну и… Старик лежал мертвый. Врачи констатировали сердечный приступ, позвонили его внуку… Дальше — тело забрали, похоронили несчастного полоумного деда. Ну а Сергей, понятное дело, больше сюда не приезжал.

— Печальная история, — со вздохом признала я. — Может, у вас есть контакты Сергея? Номер телефона или адрес проживания?

— Номер мобильного есть, — кивнула администратор и, просмотрев журнал посещений, проговорила: — Записывайте.

Я начала забивать в память телефона номер мобильного Сергея Рокотова, администратор даже нашла адрес молодого человека по паспортной прописке и фактический, которые совпадали. Я записывала в свой блокнот номер дома и квартиры, когда внезапно зазвонил мой мобильный.

Звонила Лада. Я вежливо извинилась и взяла трубку.

— Слушаю, — произнесла я.

Слов женщины было не разобрать — они тонули в нескончаемых рыданиях.

— Лада, что случилось? Говорите же! Владислав?