Черный ветер

Первым упал на пол Плешивый. В моих глазах потемнело, ноги стали ватными. Вслед за товарищем я свалился на холодный металл, еще какое-то время слыша грохот ударов в дверь и яростные крики Слона.

Очнулся в клетке. Это были не камеры, а именно клетки. Грязные, измазанные кровавыми пятнами. Напротив в таких же клетках держали ужасных тварей: спрутов, обезглавленных, но все еще живых людей, пару кукловодов с черными мешками на головах. Их можно было узнать, даже не видя обезображенных рож. В одной из клеток находился Слон. Вцепившись в прутья, он неистово орал, требуя встречи с руководством. Немного в стороне, по соседству с казематами обезглавленного человека, обняв колени, сидел Плешивый.

Сколько времени нас держали, я не знаю, но достаточно, чтоб сойти с ума. Кормили один раз в день какими-то помоями. Первые несколько суток мы отказывались есть эту баланду, но потом пришлось, сработал инстинкт самосохранения. Вокруг сновали люди в белых халатах, время от времени моргал свет и доносились чьи-то истошные вопли, полные боли и страдания. Это был ад. Похлеще того, что творился там, на поверхности.

Первым забрали Слона. Он сопротивлялся из последних сил. В порыве гнева или отчаяния смог вырубить одного из ученых. Но электрошокер быстро усмирил его пыл. Снова замигал свет, раздался крик, от которого мое тело похолодело, а волосы встали дыбом. В клетку нашего друга приволокли двое наемников. Слон был без сознания. Он шумно упал на бетонный пол. На наши вопросы сталкер не реагировал, только часто и хрипло дышал. На следующий день история повторилась. Я заметил на его теле уродливый шов от мошонки до самого рта. Из глаз сталкера текла кровь. На третий день его не вернули назад, но привели еще одного кукловода, до боли похожего на Слона.

– Нет, не может быть, я просто схожу с ума.

Затем забрали Плешивого. Но на этот раз не было ни мерцания, ни криков. Вернули его всего измазанного смесью крови и какой-то мерзкой зеленой жижи. Глаза, наполненные ужасом и болью, вылезли из орбит и не мигали. Его усадили у стены. Так Плешивый и просидел до следующего дня. Потом его снова забрали и обратно уже не привели, но и мутантов не добавили.

Настал мой черед. Двое наемников выволокли меня в коридор и повели между клетками к большим металлическим дверям. Кукловод, которого привели на днях, вскочил с места, вцепился в прутья и заорал. Я никогда раньше не слышал, как кричат эти мутанты. Внутри все сжалось. Мутант не унимался, пока не получил разряд электрического тока.

Дверь распахнулась, и по глазам ударил яркий свет. Зажмурившись от острой боли, я отвернул голову в сторону. От увиденного в жилах моих застыла кровь. Навстречу вели обезглавленного человека. Это был Плешивый. Я узнал его по расшитым разноцветными лоскутами штанам. Тут я понял, почему кукловод так бесновался, и теперь был уверен на все сто процентов – им был Слон. Что ж, моя участь, похоже, ясна.

Свернули в одну из дверей. Вокруг стояло множество приборов, переплетенных толстыми жгутами проводов. Я разглядел мониторы и стеклянные колбы, напоминающие автоклавы. В одну из этих колб меня и поместили. Приковали кандалами руки и ноги. Выбрили на голове несколько участков и подсоединили провода. Колба захлопнулась и стала наполняться той самой зеленой жижей, коей был измазан Плешивый.

– Чем же я тебя так разозлил?! Чем перед тобой провинился?! – заорал я, обращаясь к Зоне.

Жидкость поглотила мое тело. Не в силах больше сдерживаться, сделал вдох, впуская ее в свои легкие…

– За что?! За что ты так с нами поступила?! Мы чтили твои законы и жили по совести! Почему?! Или ты так нас сохранила?! Оставила с собой навеки?! Так знай же! Эта участь хуже смерти! – кричал я, убегая потом в лес.

Сегодня очередной сталкер прострелил мне плечо. Ничего, к утру заживет. Нужно уходить. К центру Зоны, дальше от людей. Они считают меня монстром, но я смог сохранить свой рассудок. Понятно, что лучше было бы сдохнуть в той клетке, нежели стать очередной тварью, жаждущей крови, но еще не утратившей разум человека.

Тим Волков Звони, звонарь (рассказ)

Это была странная игра. Весьма странная.

Сидим лицом к лицу, у каждого в руках – по револьверу. Старому, шестизарядному. Системы Смита-Вессона. И где только такие нашли? В барабанах – по одному патрону. Оружие приставлено к виску противника.

Счет – раз… два… три… Надо одновременно нажать на спусковой крючок.

Коли не прозвучал выстрел и никто не умер – играем дальше. Кон.

Вокруг толпа. Орет. Гогочет. Беснуется. Но играющие их не слышат – не до того. Все вокруг расплывчато, глухо, словно они находятся под толщей воды. Зато лицо противника так четко видно, что аж глаза режет. Каждую пóру можно рассмотреть, каждый шрам и волосинку на давно не бритом подбородке. Словно под лупой. Наверное, от нервов так обостряется зрение.

– Второй кон! Второй! – орет Зубр, по-обезьяньи скаля золотые зубы. От него и воняет, как от животного, крепким пóтом и кислятиной.

Он – владелец подпольного заведения, где проводится Игра. Собственно, он и выдумал эту забаву.