Черный замок Ольшанский

– Отставить, – сказал председатель. – В самом деле, погорячились. Что нам, свет клином сошелся на этом замке, чтобы здесь устраивать загон. Да и чему тут, в самом деле, гореть? Словом, будет загон. Эй, спускайтесь оттуда! – Поглядел на детей, следивших за сценой, и добавил специально для меня: – А с вами поговорим…

– Да, – подхватил Гончаренок. – С вами, что здесь без года неделя, а подкапывается под авторитет руководителей, мы еще поговорим.

– Охотно. Тем более что больше всех подкапывают авторитет руководителей такие, как вы.

Ольшанский, видимо, хотел выругаться, но махнул рукой.

Они ушли, и тут неожиданно заголосил им вслед человек в кепке, надетой задом наперед.

– Ага! Ага! Вот вам божья кара! Рушили замок? А вы знаете, что тут было?! Вот вам… Что тут было! Вот вам божья кара.

И двинулся за ними в сопровождении эскорта своих псов.

И только теперь я понял, что человек этот – умалишенный.

– Змогитель Михась Иванович. – Ковбой протянул мне руку. – Местный преподаватель белорусского языка.

– Шаблыка Рыгор Иванович, – представился другой. – Учитель истории. Спасибо вам, вы пришли вовремя.

– Два Ивановича, – сказал я. – Что же, Космич Антон Глебович. Историк.

– Полагаю, в самый раз нам теперь отправиться в чайную, – сказал Шаблыка. – Я вообще-то не люблю, но после вот этого у меня от волнения даже колени дрожат.

– И у меня, – поддакнул Ковбой. – Да и за знакомство.

Мы наконец оставили загаженное поле боя, снова вышли в парк, перешли мостик, миновали костел, прошагали метров триста тихой улочкой и вышли в чайную, небольшую комнату со стойкой, десятком столиков, окном на кухню и тремя окнами на тихую, сонную улицу.

Молодая и удивительно свежая буфетчица скучала за стойкой, потому что еще было рано и народа совсем не было. Ковбой сразу по-ковбойски подкатился к ней.

– Данусенька… Р-радость моя… Как я рад видеть вас по-прежнему молодой, как восход, полной, как луна в полнолуние, свежей, как роза.

– Э-э, да он помесь ковбоя с поэтом, – тихо сказал я.

– Да ну вас, Михась Иванович…

– Я не Михась. Я Змогитель. Я все смогу.

– И меня уговорить?

– И вас, – свирепо ответил учитель.

Скорчил жалостную рожу и, указывая на бутылку коньяка, чувствительно пропел:

– Дайте бедному шуту звездочку вон ту.

Буфетчица засмеялась.

– А что ему, – сказал Шаблыка. – Молодой, кавалер, дурачится.

Мы сели за стол и выпили за знакомство.

– Ну, эта история с Броником им теперь надолго охоту до таких штучек отобьет, – сказал Шаблыка.

– Не говори, – сказал Ковбой-поэт, – Гончаренок – это такая свинья, что не отвяжется. Как будто ненависть какая-то в нем сидит и к замку, и ко многому. Это он подбил Ольшанского. Нутром чую.

– Да. – Шаблыка вертел в руках очки. – Я тоже считал бы, что он гад ползучий, если бы мы вместе с ним в гестапо не были…

– В гестапо? – удивился я.

– Ну да. Меня взяли по подозрению за участие в подполье, хотя прямых доказательств не было. Ведут через комнату, а он стоит, руками упершись в стенку под охраной собаки. Увидел – сделал вид, что не узнал, дай бог ему…

– И как же вы оттуда вышли?

– Продажные они были. Нашего редко кого купишь. Ну, одного-двоих. А у них только одного-двоих и не купишь. Выкупили нас. Тем более что доказательств не было. Гончаренок, говорят, держался, язык проглотив. А то, что характер дерьмо, – дело десятое.

– И все равно, – опять вскипел Ковбой, – я ему «бандитского отродья» не прощу.

– А почему… – И я осекся, едва не сказав бестактности.

Змогитель тыкал вилкой в котлету.

– Здесь секрета нет. Все знают. Был я по глупости после войны несколько месяцев в банде, щенок зеленый, несовершеннолетний. Р-романтики захотелось. В филиале банды Бовбеля-Кулеша. Самого-то не видел. И хорошо, что попался мне хороший человек. Щука была его фамилия. Он мне и объяснил, что я такое. Ну, я свою вину искупил. Благодаря ему и мне мой филиал приказал долго жить, частично сдавшись, а основную часть с самим Кулешом к Палинскому болоту прижали и уничтожили до последнего. И сам Кулеш, раненый, в трясине утонул. А он мне «бандитское отродье». С-сука!

– Ладно, успокойся, – положил ему руку на плечо Шаблыка.

– Послушайте, а кто этот, в кепке козырьком назад?

– А-а. Людвик Лопотуха, – сказал грустно Шаблыка. – Помешанный. Тихий. Иногда только что-то непонятное говорит. Ну и кепка. И собаки его страшенно любят. Видели? Табунами ходят. Немецких овчарок только боится и швыряет в них камни.

– Откуда же он такой, несчастный человек?

– У нас тут в сорок четвертом немцы какую-то работу вели, а потом рабочих человек четыреста, поляков и наших, расстреляли в полукилометре отсюда. Да памятники вы потом сами увидите, в парке стоят. Наш памятник, общий, и польский. Мы тут с одним польским районом дружим, так они приезжали и поставили еще и своим. – Змогитель вздохнул. – Страшная была история.

– А Лопотуха здесь при чем? – спросил я.