Чертовски весело

Значит, мы – не уже. Все самое интересное еще, так сказать, впереди.

* * *

Я рывком поднялась с постели. Опять чертовщина снится. Я поглядела на удовлетворенно спящего рядом Задовского. Уж он-то свое получил.

Припомнив свой сон, я улыбнулась. Да, дедушке Фрейду было бы что сейчас сказать.

Заметив свои шмотки на стуле рядом с постелью, я быстро и неслышно оделась и выскользнула из комнаты. Задовский даже не шелохнулся.

Я покинула его квартиру, вышла из подъезда. Половина четвертого утра. Григорьев, наверное, с ума сходит. Думает, меня убили.

Парк Победы. А Валерий Петрович Задовский недалеко от меня живет. За час дойду пешком, никакой ведь общественный транспорт сейчас не ходит.

Закурив, я медленно двинулась по пустой улице. Что же это такое? Как только я лично начинаю общаться с Задовским, я моментально лишаюсь воли. Он делает со мной все, что захочет.

Как заколдовывает.

Как… заколдовывает?

Не то… Тогда что же? Мужчина, который заочно мне неприятен, при личном общении производит впечатление того, кто ниспослан судьбой. Как это объяснить? Колдовством?

Только, наверное, колдовством.

Но ведь Задовский не вводил меня в транс и заклинания не произносил. Я бы заметила и наверняка не поддалась.

Да что это я?

Колдовство какое-то… Бред и чепуха.

Ничего не понимаю.

Да еще и таблетки эти. Внезапно утратившие свою чудодейственную силу ставить непреодолимый барьер между алкоголем и человеческим рассудком.

Нет, все-таки нужно разузнать о Задовском побольше. И не вступать с ним ни в какие отношения, пока что-нибудь не выясню.

Я вспомнила, в какие отношения вступала с ним сегодняшней ночью, и чуть не покраснела. Разучилась я краснеть. Если бы я играла какую-нибудь роль, где по моему сценарию надо было бы покраснеть, – тогда, пожалуйста.

А естественно – не получается.

* * *

Пройдя парк Победы насквозь, я вышла на центральную городскую улицу, пустынную, полусветлую и непривычно тихую.

Ни человечка.

А впрочем, вон мужик какой-то идет. Навстречу идет. Шатается, идет из стороны в сторону и как будто долго думает перед каждым шагом, куда ему поставить ногу.

Пьяный. Загулял дяденька. Да, дяденька, я тоже загуляла. Правда, протрезветь успела уже, голова только немного болит.

Пьяный мужичонка, маленький и плешивый, заметил меня и изменил траекторию своего движения. Ко мне направляется. Сейчас сигарету стрелять будет или деньги на опохмел. Или просто – поговорить ему хочется. Не люблю алкоголиков.

– Привет, красавица! – весело поздоровался он. Он был в стельку. Подошел ко мне и стоял, покачиваясь, каждую секунду рискуя опрокинуться или навзничь, или ничком. Казалось, земное притяжение действовало на него в несколько раз сильнее, чем на человека в обычном состоянии.

– Здравствуйте, – неприязненно откликнулась я.

Он качнулся в поклоне:

– Прошу выдать мне посильную помощь… В размере… петье… пятью… пятиде… сяти рублей, – витиевато объявил он.

– Клоунничаешь еще, – проворчала я, проходя мимо него.

– А как же! – согласился он, – кло… клоунничаю! Я ведь и есть клоун.

Я остановилась и обернулась:

– Как?

– Ну да, клоун. Профессиональный, – мужичонка горделиво приосанился и в очередной раз чуть не упал, – настоящий клоун. В цирке работал.

– В нашем, городском? – уточнила я.

– А то! Двадцать пять лет на арене…

Класс!

Как говорится, не знаешь, где найдешь, а где потеряешь! Нашла же вот.

– Пойдем, – я взяла его под руку, – где здесь у нас в такое время… наливают?

– Да… везде! – задохнулся от счастья мужичонка, – то есть вон там, за углом, забегаловка хорошая есть. Рыгаловка – высший сорт!

– Что? – не поняла я.

– Рыгаловка, – повторил он, – ну… кабак, значит. Он круглосуточно работает. Продавщица меня там знает. Зинка. Я ей должен, а то она бы налила мне… Бесплатно…

За углом и правда оказалось соответствующее заведение, что-то вроде средневекового трактира, небольшой зальчик, два грубо сколоченных стола, полусонная продавщица и довольно скромный выбор напитков – теплое пиво, плохой портвейн – бормотуха и дешевая водка.

В зале никого не было. Продавщица нисколько не удивилась, увидев «клоуна» в моем сопровождении. Она покосилась на нас.

– Тебя как зовут-то? – спросила я своего спутника.

– Васей, – ответил он мне с интимным придыханием. Видимо, не мог до сих пор оправиться от своего удачного со мной знакомства.

– Ну и что пить будешь, Вася? – поинтересовалась я.

– Что нальешь, – быстро ответил он.

– Водку? – предложила я.

– Буду! – выстрелил он.

Я купила бутылку и взяла один стакан. Налила Васе.

– Клоуном, говоришь, работал? – начала я разговор.

– Клоуном, – подтвердил он, выпив и отдышавшись, – двадцать пять лет на арене. А потом на пенсию послали, я загулял… А так – двадцать пять лет, как копеечка.

– Если двадцать пять, тогда ты Задовского должен помнить, – предположила я и впилась в него глазами, – Задовский там работал.

– Валерка-то? Помню Валерку. Гипнотизером был, – мужичонка засмеялся, замотав головой, – такая сука…

– Кто?

– Да Валерка этот! – Вася-клоун опять потянулся к бутылке.

Я плеснула ему полстакана.