Честь пацана

Ромка Гуляев ударил от души. Чего ждать, вечер наступил, домой пора. Стакан с «технической» водкой полетел в одну сторону, алкаш – в другую. Пробил головой дверцу серванта, улегся на полу, держась руками за голову, и застонал. Вскочили двое других – в принципе не дохлые, хотя и пропитые насквозь. Один схватил кухонный нож. Уйгур резко толкнул от себя стол. Посыпались «яства», из которых условно съедобными были только килька в томате и половинка луковицы. Край столешницы вонзился гражданину в причинное место, он выпучил глаза, выронил нож. Третий отпрыгнул к серванту, ударился об него спиной. Зазвенели не пропитые остатки посуды, посыпались бедолаге на голову. Били этих людей тщательно и со вкусом. Не наркоманы, должны запомнить. Отбили все кости, повозили по полу.

– Вы кто такие, мать вашу? – прохрипел лысеющий здоровяк с черными, как сажа, ногтями.

– В школе учился? – спросил я. – Помнишь про дубину народного гнева? Так это она пришла… Ладно, пацаны, хватит с них… Кто из вас Веня Башмак?

– Я… – прохрипел персонаж с оголенным торсом.

– А Башмак-то почему? – озадачился я.

– Откуда я знаю? Бушмакин моя фамилия…

– Понятно. Ты, Веник, полежи пока, ладно? – Остальных, награждая мощными затрещинами, погнали из квартиры и шумно спустили с лестницы. Они катились, вереща от боли, позволяли себе оскорбительные замечания в адрес наших пацанов. Пришлось спуститься, объяснить свою позицию (мол, если еще кого-нибудь из вас здесь увидим…) – и снова отправить в полет. Они поднимались на площадке этажом ниже, уходили, согнувшись, жалобно стонали. Башмака в квартире ждала особая экзекуция. Его пинками выгнали на балкон, перевалили через перила. Гуляш и Уйгур держали товарища за ноги, он болтался в воздухе и тоскливо выл. А я спрашивал: будет ли он еще пить? Пустит ли на порог своих дружков? Начнет ли вести нормальный образ жизни? Извинится ли перед соседями за причиненные неудобства? Понимает ли он, что произойдет в случае рецидива? В принципе на все вопросы Веня Башмак отвечал правильно, но иногда путался.

– Слушай, Шериф, ты не мог бы закруглиться с этой викториной? – прохрипел Гуляш. – Я его сейчас выроню, вот смеха-то будет…

Запуганного до полусмерти Башмака извлекли из-за перил, поставили на ноги, я похлопал его по плечу, и мы покинули благоухающий притон.

– Бесполезно, – ворчал Уйгур, прыгая по ступеням. – Они уже не остановятся, будут бухать, пока печень не откажет. Да и если бросят пить – на следующий день белочка придет и всем покажет. А это для соседей может вообще бедой обернуться.

– Да пусть бухают, – огрызнулся я. – Быстрее сдохнут, чище воздух станет. Но только не здесь. На районе этой мрази быть не должно.

Возможно, местами я начинал перегибать палку. Задумчиво оглядывали даже близкие соратники. Но я уже был не тот. Ломалось что-то во мне, перестраивалось.

Наутро возле дома меня подкараулил участковый Карамышев. Он сидел на лавочке у подъезда, наслаждался утренним воздухом.

– Садись, покурим. – Он кивнул на свободный край лавочки. – Ты что творишь, Шефер? Понимаешь, о чем речь? Для кого закон придумали?

– Не работает ваш закон, Олег Петрович, – начал я с ходу горячиться. – Вашу работу приходится делать, за которую мне, кстати, не платят. Ну наденьте на меня наручники, доставьте, куда следует, предъявите обвинение, если совесть позволит. Не знали про наркоманский притон? Ну тогда извините, плохо работаете. А знали, но не приняли меры – еще хуже. Рассказать, что там творилось? Молодые героин колют – со всеми вытекающими. Дилер, что снабжал их наркотой, наказан, больше не придет. Товар уничтожен. Вы не рады? А то, что эти бедолаги умрут без дозы, – так они и с дозой умрут. А на районе дети подрастают. Почему я должен об этом заботиться, а не ваш закон? Сколько человек подсядут на иглу, пока он заработает? Или алкашей жалко стало? А людей, живущих рядом с ними, не жалко? Живы эти ублюдки, не волнуйтесь. Просто воздух на районе станет чище. Вам же лучше, меньше работы делать, верно?

– М-да, Шефер, не ожидал… – Участковый покачал головой. – Далеко пойдешь…

– Пока милиция не остановит? – Я поднялся. – Прошу прощения, Олег Петрович, надо идти. Вы же не намерены меня задерживать?

Вечером, по заведенной уже традиции, на лестничной площадке возникла Алиса Тихомирова, подошла, стала дышать моим дымом.

– Слушай, Андрей, прими меня в вашу банду, а?

Я чуть не поперхнулся, закашлялся. Девочка выжидающе смотрела мне в глаза, можно было не переспрашивать.

– Во-первых, Алиса, я не знаю никакой банды. Если речь идет о нашей неформальной молодежной организации, то это никакая не банда. Во-вторых, даже думать об этом не смей. Вот нажалуюсь твоей маме, и она тебя выпорет.

– Странно, чувствую некую противоречивость. – Девочка наморщила лоб. – Если это не банда, то почему мне запрещено об этом думать?

– Так, не больно ли ты умная? – рассердился я.