Четвёртый Рим

— Ты абсолютно прав. Поэтому мы решили отставить все, как есть. В конце концов, к чему нам эти условности — официально расторгнут брак или нет? Главное — внутренне решение. Которое принял каждый из нас.

— Но… как же так? Женечка! Неужели ты спустишь это на тормозах? Позволишь и дальше собой манипулировать?

Андрей так возмущён, что, мне кажется, он сам, несмотря на профессиональную этику, решит довести дело до победного конца и освободить меня от оков ненавистного брака.

— А если ты опять захочешь замуж? А этот деспот…

— Ни за что свете.

— То есть?

— Замуж. Это исключено, Андрей.

— Но ты не можешь знать наверняка!

— Нет, могу. Я сама приняла такое решение. И, кроме того, это страховка.

— Страховка от чего?

— От нового брака.

— Но ты же сама сказала — ни за что на свете!

— Именно так и сказала. Это если подходить к делу сознательно. Но, знаешь, у меня есть привычка. Такое маленькое глупое хобби — разводиться и выходить замуж исключительно за своего мужа. И если второй развод мы как-нибудь переживём, то третью свадьбу, боюсь, не потянем.

— П..по бюджету? — в ответ на мои признания Андрей растерянно хлопает ресницами.

— Нет, по моральным затратам. Психически.

— Но Женечка… Дорогая моя, — кажется, он никак не может понять, шучу я или нет. — Ты же это не вполне серьезно, так ведь?

— Почему же… Вполне. Так что, обо мне можно не волноваться. Мой вопрос решён, и я готова внимательно слушать о твоих и только твоих делах.

Кажется, он уловил шпильку в моих словах и густо покраснев, пытается вернуть ситуацию в русло непринужденной беседы.

— Может… ещё что-то заказать?

— Конечно. Спасибо, что поинтересовался.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Ещё одно мое ироничное замечание он воспринимает уже с едва заметной агрессией — глаза сощуриваются, губы сжимаются в тонкую линию.

— Чего бы тебе ещё хотелось?

С особым напором он выделяет слово «тебе», как бы намекая на то, что мое желание — абсолютная блажь.

— Скажите, — интересуюсь я, чувствуя, что от тоски и скуки не спасает даже шампанское. — А у вас есть картофель-фри?

— Простите? — недоумевает официант.

— Что? — недоумевает Андрей Викторович, и я не могу понять, чьё недоумение больше.

— Картошка фри. Или бургеры? — продолжаю я, листая страницы меню с подробным описанием салатов, паштетов, мидий и осьминожьих щупалец.

— В нашем меню нет американской кухни, — дипломатично выходит из положения официант, и я решаю, что стоит оставить ему хорошие чаевые.

— Тонко! Тонко! — продолжает хохотать Андрей, когда вместо картошки фри я соглашаюсь на альтернативу в виде десерта. — Как ты проэкзаменовала его на профпригодность!

— Я никого не экзаменовала. Мне действительно захотелось картошки фри. И да, я прекрасно помню, что это ресторан французской кухни. Но наши желания… Сам понимаешь, иногда их очень трудно контролировать.

Я же сейчас только о еде говорю, верно?

Выдерживаю небольшую паузу, дав ему возможность от души насладиться моей неблагодарностью. И тут же добиваю новым предложением:

— А знаешь что, Андрей. Когда ты в последний раз был в Макдональдсе?

…Ещё через полтора часа, наполненного нервными смешками и натянутыми фразами Андрея: «Кто смеет возражать… Если женщина хочет!» выхожу из Мака со стаканчиком колы и большим меню в бумажном пакете. Андрей Викторович предлагал взять заказ через макдрайв, но в его машине было так же скучно, как и во французском ресторане, который мы оставили, даже не допив шампанское.

Внутрь заходить со мной Андрей Викторович категорически отказался — по его словам, от одного запаха жареных котлет у него начинается изжога. Не могу сказать, что меня это сильно огорчает.

Переступаю через сливной сток, стараясь не попасть между прутьев решетки, оглядываюсь на Мак, задерживаясь взглядом на втором этаже, на открытой террасе, где под покачивающимися на ветру зонтами стоят летние столики.

Какая знакомая картина. Когда-то я была очень счастлива. Когда-то давно, не сейчас.

Смотрю на авто, ожидающее меня, и перевожу взгляд на террасу. На авто — и снова на террасу.

Знаком показываю Андрею Викторовичу, что мне надо вернуться, скажем, в туалет, и он понимающе разводит руками, продолжая настраивать фм-тюнер, и посылая мне широкую улыбку в знак согласия, что подождёт.

Он еще не знает, что ждать ему придётся долго.

— Где у вас запасной выход? — возвращаясь в зал, спрашиваю у первого попавшегося работника, убирающего проход между столиками.

Недоумение — главное чувство, которое я сегодня во всех вызываю.

Так, прекрасно. Запасной выход есть, и он напротив главного входа — ещё и припарковаться можно неподалёку. Вызвав такси к перекрестку у запасного выхода, я ожидаю авто, и не могу побороть в себе ещё одно маленькое наваждение. Оставив заказ на одном из столиков, медленно поднимаюсь на второй этаж, на опустевшую к полуночи террасу. Открываю дверь — и ветер резко бьет мне в лицо. Его шуму вторит глухое хлопанье больших зонтов над столами, которые не защищают ни от дождя, ни от жары, но сейчас этот звук мне ужасно нравится.