Четвёртый Рим

И, закинув голову назад, он делает глубокий вдох полной грудью, а я чувствую, как под моей ладонью ходят его рёбра, вижу, как коловрат на шнурке съехал с груди куда-то на спину, замечаю, как его кудри слабо трогает ветер — очень трагично и загадочно, и в эти секунды почти не сомневаясь в том, что живу последние секунды его жизни… нашей жизни… ладно, если уж умирать сейчас, то я умру красиво.

— Ром… Может, не надо… экспериментировать… Может, чуть позже? В другой раз? Мы, вообще, сюда стулья расставлять пришли…

— Какие, нафиг, стулья, Женьк, — поднимая голову, Ромка, все же, хватается снова за выступ и подтягиваясь вверх, садится на подоконнике, а по его блестящим глазам вижу, что он прямо кайфует сейчас, в отличие от меня. — Хорош психовать уже. Сюда иди… — ладонь его второй руки ложится мне на затылок, сжимая волосы, а потом… что-то случается, и меня натурально выключает.

Весь мир как будто гаснет, сжимается до маленького тёмного шарика, который проваливается внутрь меня и летит куда-то в тёмную бесконечность, а я падаю вслед за ним, в себя, в бездонное нечто — это жутко, до невозможности вдохнуть, до сосущего ощущения под ложечкой, какое бывает только в детских снах, когда ты срываешься с гигантских качелей, задыхаясь от ужаса и восторга… но больше от ужаса.

Или, всё-таки, восторга?

Но именно страх, ощущение беспомощности заставляет меня очнуться, начать барахтаться и отпираться руками, пытаясь сделать вдох, как будто мне не хватает воздуха — и только сейчас я понимаю, что мы никуда не падали, что я жива, что квантовое бессмертие не наступило, и это все…

Это все из-за Ромки, потому что он полез ко мне… целоваться!

Вот же гад! Так он поцеловал меня? Или нет? Я даже не могу понять, как я отреагировала — ощущение падения, когда внутри тебя все сворачивается в тугой комок и реальность схлопывается перед глазами, было таким сильным, что я… Что мне…

Что мне становится до безумия обидно — и, отбрасывая его руки, больше не думая, что с ним будет, упадёт он или нет, я соскакиваю с подоконника, преодолеваю кровать в несколько прыжков, пулей проношусь через мастерскую, и следующее, что вижу — это ступеньки лестницы на первый этаж, через которые я несусь вниз, перепрыгивая через одну. А после — дверь, под сигнализацией или без, рядом с которой прибита табуретка с раскрашенной кукольной головой и над которой висит люстра из частей человеческих тел.

Но мне до всего этого нет дела, любой трешовый интерьер не испугает так, как пугает то, что со мной происходит. Я останавливаюсь только посреди двора, недалеко от каменного фонтанчика, которым залюбовалась, когда шла сюда.

Но теперь и на него мне плевать.

Я стою на мощеной дорожке, уперевшись руками в колени, опустив голову и не могу сделать полный вдох — дыхание до сих пор рваное, частое, как будто я долго ревела. Или хочу разреветься.

Или реву прямо сейчас.

Теперь… Это точно конец. Я все испортила.

Между нами точно ничего не будет, можно не сомневаться. Мы не сможем больше работать, общаться, дружить. Ромка потеряет ко мне интерес ещё раньше, чем поматросит и бросит.

Да он даже поматросить меня нормально не сможет, вот в чем проблема!

Потому что меня замыкает в его присутствии так, что я не могу поддержать ни флирт, ни дружескую болтовню, ни остроумный обмен колкостями. А при первом намёке на какое-то сближение — улепётываю со всех ног, как перепуганный заяц.

И я отлично знаю, к чему это может привести. Это только в дурацких мелодрамах парни западают на странненьких девочек. В обычной жизни никто с твоими тараканами носиться не будет. Люди не ищут напряга, они ищут лёгкости, фейерверка, ни к чему не обязывающих приключений.

Черт, черт, черт… Я так свысока думала обо всех этих девчонках, которые побывали в Ромкиной спальне, с таким злорадным превосходством осознавая, что их сейчас здесь нет, зато есть я, которая пришла не трахаться, а сотрудничать. А, значит, наше общение — это что-то другое, более интересное. Такое, которое не отбросишь небрежно, как ленту презервативов.

И что? Что после этого?

Я даже поцеловаться с ним не смогла. В отличие от тех простых и нормальных девушек, которые приходили сюда с простыми и нормальными целями и, достигнув их, уходили.

И кто из нас после этого дура? Они, о которых Ромка вспомнит, пусть не часто, но с ощущением приятно проведённого времени — или я…

От меня на память ему останется только сплошное недоумение.

— Женька! Ты… Ты что творишь?

Ромка догоняет меня только сейчас, из чего я делаю вывод, что даже он не сразу опомнился. Видимо, никто ещё не сбегал от его поцелуев, воя как истеричка.

— Что за сраное шоу… ты устроила? Опять! — его рука хватает меня за плечо и разворачивает к себе. И я понимаю, что две странные выходки — сначала разорванная на нем одежда из-за скандала с телефоном, потом этот идиотский побег всего лишь за пару дней — действительно, как-то слишком.