Чёртов мост

– Древние, значит… – протянул всадник.

– А ты, значит, думаешь, я убитых закапываю? Давай, езжай тогда, пока и тебе не досталось, – он махнул рукой и скрылся в доме.

Всадник помедлил. Повертел головой. Вздохнул, слез с лошади.

– Похоже, что у тебя привал, старушка, – накинул повод на колышек забора и вошёл в дом. – Эй, показывай давай свои древние кости. Звать-то тебя как? Я вот Вотар.

– А я – Свен.

Перед закатом два всадника покинули постоялый двор.

– Ты куда едешь? Я вообще до Хальмора хотел, там счастья попытать.

– А нечего там делать. Город кишит переселенцами с островов.

– А ты же сам оттуда, да?

– Ага, с Асхе. А ты с юга?

– Ну не с самого. Тут недалеко, из Коносера. А вы куда ехали?

– Да куда-нибудь туда как раз. В города мастеров наёмничать.

– Хм. Наёмничать, – повторил Вотар, будто пробуя слово на вкус. – Я вот что спросить хотел – ты же сказал, что эта ведьма собралась с собой одну жизнь взять.

– Ну?

– И чью же ты отдал?

Свен улыбнулся, щурясь на солнце.

– Свою.

– Но ты ж…

– Ага. Живой. Призраки не любят серебро.

– Слушай, а возьми меня с собой, наёмничать. Я ж там все дороги знаю.

– Легко. Едем?

– Едем!

Они тронули коней. Свен оглянулся на безлюдный постоялый двор, на свежие холмики у опушки. «Спи спокойно, Беата».

Кони бодро зашагали под нежным солнцем, понесли своих всадников на юг. Одного – невысокого, крепкого, со светлыми вислыми усами, и второго – высокого, сухого островитянина с Асхе. В распахнутом вороте его рубашки поблёскивала начищенная подвеска в виде крылатого человека с оленьими рогами, чьи ноги – головы хищных птиц.