Что немцу хорошо, то русскому смерть (СИ)

— Был. И всячески пугал перспективами отправиться на тот свет раньше времени.

— Кто же это может быть, Ань? Думаю, вряд ли Павел. Смысла ему нет в тебя стрелять, только лишний раз светиться.

— А кто кроме него?

Говорим еще какое-то время в том же ключе — исключительно по поводу последнего инцидента. Очень деловой у нас разговор. Оба словно за щитом прячемся за ним. Возвращаю ему кулон с радиомаяком. Он было упирается, но все же берет его и вешает на свою бычью шею, а потом, собрав цепочку в горсть, забрасывает себе за ворот. Начинает прощаться. Повисает пауза. Сидит, мнется. Даже вижу, как он делает какой-то микро-рывок в мою сторону, но останавливает себя. В итоге так и не решается наклониться и поцеловать.

— Можно я ещё завтра приду? Не помешаю?

Указывает глазами на букет, который принес мне Илья. Мог бы, кстати, и сам не полениться и какие-нибудь лютики-цветочки подарить…

— Приходи. Не помешаешь.

— Ань. Я это… — косится на моих товарок по палате. — В общем, потом, ладно?

Забыв о своей ране пожимаю плечами и тут же начинаю шипеть сквозь стиснутые зубы. Больно. Он смотрит обеспокоено. Потом берет мою руку в свою лапищу и сидит так какое-то время. Наконец встает. Здоровенный, плечищи квадратные, башка уже не бритая «под ноль», а вроде даже какая-то стрижка на ней имеется. Очень короткая, но все же… Маринке что ли так больше нравится?..

Едва дверь за ним закрывается, мои больничные подружки начинают голосить чуть ли не хором.

— А чёй-то он хромает? Ранен был? Тебя от пули прикрыл? Кру-у-уто. Потом-то переспали? Нет? Ну и дура. Я бы… С таким… Эх-х-х… Слышь, Ань, ты это… Делиться надо. Всех классных мужиков себе к рукам прибрала, а мы тут как лохушки фиг знает с кем… Ты уж давай, по-соседски, отстегни хоть парочку-троечку… Тогда я чур того татуированного беру… А мне полковника, со шпалой который… А я этого последнего, плечищи у него-о-о…

Вздыхаю. Этого, последнего, и так уже забрали…

Лечение мое продвигается так, как и предсказывали опытные в таких делах Приходченко и Кондратьев. Как только мне начинают сокращать количество лекарств, ночи, да и дни становятся у меня… разнообразными. Зато уже не лежу, а хожу. Сначала по палате, потом по коридору.

Федька навещает меня нечасто и каждый раз старательно «держит дистанцию». Зато Илья эту самую дистанцию все больше сокращает. Как-то Φедор даже застает его целующим меня. Взглядами они меряются такими, что в пору их вместо рапир использовать. Поначалу, глядя на Φедькино лицо, думаю, что он вытрясет Илью из его дорогого костюма как мелочь из кошелька — со звоном. Но ничего, сдерживается.

Какие же они все-таки разные. И в повадках, и в манере держать себя, и даже в одежде…

Знакомлю их.

Илью представляю, как своего друга детства. По-моему, он такой характеристикой недоволен, но мне плевать. Федор проходит по графе «новые друзья». Илья не теряет возможности «укусить» соперника.

— Те самые, о которых твоя мама мне все уши прожужжала?

Ну… Неподходящие по ее мнению…

В результате визит Кондратьева в этот раз особенно краток.

Ну вот что с ним делать? Вижу ведь, что по-прежнему он ко мне неровно дышит (так характеризуют это мои товарки по палате), но пробить его решимость не иметь со мной ничего общего не удается ничем. Да и меня мучает обида. Как подумаю о его Маринке — так больно становится. Больнее, чем в раненом плече.

* * *

Из больницы меня выписывают довольно быстро. Федька со своей ногой лежал дольше. Да и то: мне ведь мои ранения передвигаться не мешают. Мама окружает меня всяческой заботой: ведет душеспасительные беседы и кормит как на убой. Благо деньги у нас теперь есть. Пока я валялась в больнице, герр Вебер, которому я дала на это доверенность, закончил оформление всех моих наследственных дел. Так что теперь у меня даже есть личный банковский счет. И ещё один отдельный — к которому прилагается пластиковая карта. С ума сойти!

Ксюха подбивает меня купить машину и пойти на курсы вождения. Но во-первых, все ещё очень сильно болит рука. А во-вторых, глядя на то, как с машиной управляется сама Ксения, отчетливо понимаю, что я так не смогу никогда. Не мое это. Рука у меня ещё на перевязи, как у раненого бойца, но сидеть дома уже больше не могу и выхожу на работу. Первое мое появление на улице оказывается очень непростым. Я все время боюсь. Где-то между лопаток постоянно ощущаю чей-то недобрый взгляд, наверно именно поэтому там все время мокро от пота. Но когда резко оборачиваюсь, пугая прохожих, никого у себя за спиной не обнаруживаю. Кстати, я в бронежилете. Лето кончилось, сентябрь уж на дворе и довольно прохладно, но все равно под ним кожа потеет, зудит и чешется. Впрочем, прав Федор, который и притаскивает эту, уже знакомую мне штуку — тонкую, но выдерживающую попадание из оружия серьезного калибра — уж лучше чесаться, чем валяться с пулей в сердце.