Что оставит ветер

Олег тоже сел и, посматривая то на Гошу, то на фотографа, в общих чертах рассказал услышанное от пенсионера и свои соображения. Гошу в процессе рассказа явно начало потряхивать, а вот Вольдемар слушал серьёзно и молча.

— Это что, мы все погибнем? — пискнул художник, когда Олег замолчал.

— С экскурсиями меж мирами придётся повременить, — покачал головой Вольдемар. — Жаль, я уже подготовился, и желающие есть… Раз в 10 лет, говоришь?

— Старушка видела раз в 10 лет, — уточнил Олег.

— Значит, есть периодичность, слишком уж чётко очерчено, — вздохнул фотограф. — Да, братцы кролики, нае… развели нас, как лохов, — подытожил он. — Взять бы этого Стаса да потрясти его…

— Я б тряхнул, — пробурчал, входя в кухню, Юра — как всегда, с банкой пива в руке. — Давайте, рассказывайте…

— Я могу посмотреть в социальной сети, — некстати вклинился Гоша. — Там у людей дата смерти фиксируется, и город проживания есть. Я пойду? — он встал, посмотрел с вопросительным видом.

— Катись, — коротко резюмировал Юра, отпивая пиво.

— Погоди, — Олег встал, вместе с Гошей вышел в коридор. — Слушай, ты не психуй. И на ребят не обижайся, мы сейчас все не в себе. Посмотри и расскажи потом, хорошо? Если меня не будет — либо сунь записку под дверь, либо прямо домой приходи, адрес… — он назвал адрес. — Это рядом, спросишь, если что, я вечерами если не здесь — то дома.

— Чё-то хорошо мы с тобой посидели, — сказал Юра, едва Олег вернулся в кухню. — Но пиво у вас — дрянь. Хотя я б к вам перебрался, хоть не нужно думать, проснёшься утром или нет…

— Тогда уж лучше к Гоше, — ткнул пальцем на дверь Олег, тоже садясь за стол. — Там и рабочие места есть, и с документами проще, а у нас по КПЗ затаскают.

— Боюсь, мужики, раньше нас затаскают по моргам, — прервал его фотограф. — Короче, тут такое дело…

Юра, в отличие от Гоши, воспринял рассказ без лишних эмоций. Ничего удивительного — в мире, где город умирает и всем на всех начхать, люди гораздо жёстче и куда менее сентиментальны.

— У тебя про поиск в интернете можно не спрашивать? — прямо задал Юре вопрос Олег.

— Какой, нахрен, интернет, телефоны и то не у всех есть, — пробурчал тот. — Двухсотых никто и не считает. Свозят в казённые крематории, и всего делов…

Вот оно.

Вот.

Мир Юры — идеальное место, чтобы избавиться от человека, особенно — от Хранителя из чужого мира. Человек, которого в этом мире нет — ни имени, ни друзей, ни отпечатков. Сожгут в крематории — никто и не вспомнит.

Мельком виденный из окна полуразрушенный город заиграл новыми красками, если к нему применимо это выражение.

— Юрец, у вас полиции на улицах много, или проезжают раз в пятилетку? — спросил Вольдемар. Значит, думает о том же…

— Раз в десятилетку, — бросил тот в ответ. — Если не облава.

— Вот что, мужики… — фотограф обвёл присутствующих тяжёлым взглядом. — Надеюсь, тут все с яйцами? Я предлагаю наведаться в Юрцовский постапокалипсис.

— Нафига? — удивился Олег.

— Я лучше здесь отдохну, — честно заявил Юра.

— Будем искать трупы, — прямо сказал Вольдемар. — И, боюсь, мы их найдём… Я б один пошёл, но по одному туда, мне кажется, лучше не ходить.

В реальности Юры было сумрачно и муторно.

Закатное солнце, скрываясь за облаками, опускалось за горизонт, почти не давая света. Фонарей в парке, судя по всему, не было совсем, спасательная станция рядом с домом-меж-мирами щерилась выбитыми стёклами. В хрущёвке напротив тускло светилось несколько окон, откуда-то слышался далёкий вой сирен.

Часть парка справа от дома была почти подчистую вырублена, как пояснил Юра — попросту на дрова. Землю во все стороны изрезали глубокие колеи от грузовиков — многие явно с прошлых лет. Почти сразу на раздолбанной асфальтовой дорожке обнаружился использованный шприц.

— М-да, уютное местечко, — процедил Вольдемар. — Всю жизнь, бля, мечтал…

— Зажрался, — процедил Юра. — Что ищем-то?

— Место, где можно спрятать труп, — просто сказал фотограф. — И, скорее всего, недалеко. Предлагаю начать вот с этого, — он кивнул на руины спасательной станции.

Тело Снежаны Викторовны обнаружилось почти сразу, в углу заброшенного, местами протекающего гаража спасательной станции, освещённого лишь через дыру в стене. Женщина была в той же одежде, что и в день встречи «за круглым столом», разве что добавился расстёгнутый плащ в тон юбке. Она полусидела, поджав колени, руки безвольно свесились вдоль тела, голова склонена на плечо — если бы не синюшный цвет кожи, можно было бы подумать, что она спит. Ни следов борьбы, ни крови, ничего не порвано — словно просто села и уснула.

Рядом лежало тело стриженого мордоворота в стильной кожаной куртке и с дырой в точности посреди лба. В отброшенной правой руке его был зажат пистолет — довольно новый «макар», стоящий на предохранителе, судя по положению флажка. На груди мордоворота сидело две крысы, и не подумавшие сбежать при появлении людей, под телом натекла лужа крови, чернеющая пятном на бетонном полу.

— Бля, — протянул Олег, повернулся, и его тут же вырвало.