Чунье

Что-то не ладятся у меня в последнее время отношения с «родственничками». Бен-Альтаира отформатировал, а теперь они меня попросили найти и д'Дидактибля – они, видите ли не могут! Якобы он мог попасть в какой-то карман между… между… блинами?.. бранами?.. термин потом придумаю.

Причём не просто попросили, а с явной угрозой в голосе: «Миленький ты мой, возьми его с собой из кармана сюда, потому что мы без него не можем вернуться на родину и вынуждены будем застрять у вас до скончания века…»

До скончания двадцать первого века оставалось ещё около восьмидесяти лет, поэтому я вынужден был согласиться. Тут ещё одна несуразица: сами попасть в карман они не могут, а карта у них имеется, однако… Аё, где же эта парковка?

Внук любит одну компьютерную игру, смысл которой в том, чтобы расставить машины на парковке. Их надо менять местами, разворачивать, переставлять в зависимости от грузоподъёмности и ещё чего-то. После первого уровня он попадает на второй, а там ко всем предыдущим правилам добавляется новая вводная – катается девчонка на роликах. Причём бессистемно и не там, где можно! Внук (ему ещё и пяти нет) пробует раз за разом, но ничего не получается: грузовики сталкиваются и не становятся на предназначенные для этого места. Наконец он выдаёт крылатую фразу, которую с тех пор к месту и не к месту повторяет всё наше семейство: «Эта баба мне мешает!»

После чего начинает охоту на эту самую роллершу.

У меня ощущения как у той самой бабы на роликах: все кругом катятся на грузовиках, автобусах, легковушках и мотоциклах в худших случаях, а я на своих маленьких колёсиках вгрызаюсь в треснутый асфальт, падаю, поднимаюсь, вытираю пот со лба и кровь с ладоней, и качу, качу, качу, пытаясь увернуться от комбайна… Аёячкi, а он-то каким образом смог забраться на второй этаж парковки? У него, комбайнёра, наверно, и цель есть – вон взгляд какой сосредоточенный, исподлобья. Смотрит на меня, пытается предугадать мои действия, только ведь и я умею приспосабливаться.

Наконец и у меня стало получаться, я перестал падать, научился уворачиваться от этой громадной железяки. Мало того, я смог элегантным движением перестроиться ему в тыл, и уже получалось, что я его куда-то гоню. И вот только я смог вздохнуть спокойно, как комбайн вдруг исчез за поворотом. Вдруг вдобавок ко всему асфальт вообще кончился и началась брусчатка… не понос, так золотуха. Только я свыкся с мыслью о том, что я погонщик комбайнов, как и комбайн исчез, и асфальт, и уже даже тропинка исчезла. Сначала просто растворилась, а потом даже поле кончилось, пошли какие-то буераки, потом овраги – один глубже другого, а потом и вообще я упёрся потным лбом в дремучие заросли, настоящую чащобу, которая в ближайшем рассмотрении оказалась похожей на засеку. Что на ум приходит? – Улыбайтесь чаще! – всегда я говорил этим нытикам, теперь же пришло время самому воспользоваться своими гениальными советами. Я расплылся в улыбке перед этими кривыми палками, переплетёнными какими-то лианами с острыми шипами и вдруг увидел узкий проход почти прямо перед собой. Правда пришлось встать на четвереньки, чтобы протиснуться в этот узкий лаз. Это подобие тоннеля тянулось метров двадцать – тридцать, шипы были сплошь усеяны кусками шерсти, я надеялся, что овечьей. Наконец, я выбрался с той стороны этой не то засеки, не то бурелома, поднялся и отряхнул грязь с колен, и что же, народ, я увидел? Думаете, избушку на курьих ножках? Если бы – ничего подобного, передо мной начиналась обыкновенная тропа, местами ровная, укреплённая булыжниками, а местами заросшая ёлочками и сосенками мне по грудь. Одно ясно, что ей давно никто не пользовался, – подумал я, и снял с ботинок ставшие ненужными ролики.

Итак:

"Мой дядя самых честных правил,

Когда не в шутку занемог,

Он уважать себя заставил

И лучше выдумать не мог.

Его пример другим наука;

Но, боже мой, какая сука!

С больным сидеть и день и ночь,

Не отходя ни шагу прочь!

Какое низкое коварство

Полуживого забавлять,

Ему подушки поправлять,

Печально подносить лекарство,

Вздыхать и думать про себя:

Когда же черт возьмет тебя!"

Так думал молодой повеса, летя в пыли на почтовых… всё как всегда, брат, всё как всегда: как и все гении, я не признан современниками! Вот делаешь что-то, стараешься на зло врагам, на радость маме… ну ладно, не маме – братьям этим названным, а в итоге даже не пшик, а изгнание. Неужели Нехай действительно думал, что я поверю в эту чушь? В то, что существует схема Дао? Идёшь по этой тропинке до асфальтовой дороги, там направо и до самого леса. Потом остановиться и переночевать на опушке. С утра опять по асфальту, но уже обратно, мимо перекрёстка с тропинкой, по которой пришёл раньше, прямо, не останавливаясь до моста через речку. Там опять заночевать…

– В поле?

– Зачем в поле? Под мостом – вдруг дождь. Вот, я тебе тут на всякий случай к схемке описание добавил, подробное…