Чувство летучести

Ощущение беззащитности —
Словно в темени — родничок…
И лишение всякой хитрости,
Ставит словно бы маячок…

Словно жёлтым мишень нарисована

На спине… Или — хуже — ромб.
И не спрячешься за засовами:
Взаперти — это тот же гроб.

Воздух свеж до головокружения,

И до боли контрастен свет,
Словно в пропасть твоё скольжение
От тебя не зависит, нет…

Ну так падай! Уже бессмысленно

Оборачиваться назад.
И от логики независимо
Ты падению даже рад.

Ты оплатишь свободу крушением

Обустроенной жизни всей.
Этим медленным в бездну скольжением,
Мимо «правильных», «нужных» вещей.

Прав ли ты, или вдруг ошибаешься —

Совершенно не важно уже.
Ты в падении поднимаешься
На каком-то ином рубеже.

А отсутствие слов не является

Показателем темноты…
Даже если и не получается
В мир людей перекинуть мосты.

Ты меняешься… Что тут поделаешь?

Истончается кожура.
Даже если душа и не зрелая,
Ствол раскачивают ветра.

Время падать, оно независимо

От готовности падать твоей,
От причины (от ветра, от выстрела) —
Независимо от людей.

Крылья будут ли благословением,

Ты узнаешь, уже упав.
Но почувствуешь с удивлением,
Что был прав.

Метаморфозы

Ворона прозрачно умеет кричать,
Как будто бы город — горы.
Как будто бы взмахом крылатым меча
Воздух лишился опоры.
Как будто бы ветер до самых гор
Раздвинул простор.

И сердце звенит от такой высоты,

Как будто бы город — скалы.
И эхо до неба наводит мосты,
И падают звуки в провалы.
И холод с небесно-высоких скал
Хрустально упал.

И я поднимаюсь в летящую высь

По гулкому крику вороны.
И под ноги мне облака улеглись,
Ветра и древесные кроны.
И гребень скалы затвердел под ногой —
На шаг, на другой.

Семена

А в квартире — тишина, тишина,
Лишь далёкие машины шуршат.
Я звонков и голосов лишена,
Отдыхает, улыбаясь, душа.

И ночные расправляются сны,

Оживают, раскрывают глаза,
Крылья пробуют среди тишины,
И сгущаются вокруг чудеса.

Птицы сонные сопят в тишине,

Их уносят облака до Луны,
Где ледышками в серебряном сне
Тают звуки, что без них не слышны.

Пролетает фиолетовый кот…

А на тонкой грани яви и сна
Тихий Ангел крылья всем раздаёт
И в кулёчках из газет — семена.

Вот лечу, держу кулёчек в руках —

Не просыпать бы и не потерять
Семена в обманных снах — облаках…
Чтобы крылья — не напрасно, не зря…

Чтоб в реальность семена донести

Из реальности, в которой я — кот…
И, тем самым, свою душу спасти.
И проснуться. И увидеть восход.

Жил-был кот