Чувство летучести

Да и где уж тут найдутся слова —
Только ахать, сладко сердце уняв:
Как мужик красиво колет дрова!
Да — в охотку! Да рубаху-то сняв!

Солнце в небо окунулось, как в мёд.

Пот блестит на загорелой спине.
Колуном — как ахнет — АХ! — как взмахнёт!
Отлетают щепки под ноги мне.

И берёзовый чурбак — пополам!

Да ровнёхонько, как хлеба кусок!
Да играючи — полешки к ногам!
Да удары — к волоску волосок!

Древесины упоительный звук,

Принимающей звенящий металл,
Взмахи точные натруженных рук.
За работой его вечер застал.

Он в сиянии усталого дня —

Совершенный и пленительный Бог.
Он расплавленного полон огня,
И растёт гора поленьев у ног.

Пополам! И — АХ! — опять пополам!

Свет вечерний в каплях пота дрожит.
Это Бог, свои забросив дела,
Самый комель на полешки крошит!

Это Бог водицу пьёт из ковша,

А на торсе — солнце медью горит.
В восхищенье замирает душа —
Словно сам он весь из света отлит!

Ты

Наши души смешались, коснувшись слегка,
Словно воздух с туманом и как облака…
И не важно — твоя ли, моя ли рука…
И не важно — ты здесь, или издалека

Меня сердцем коснёшься… Как чай с молоком

Перемешан наш смех, перемешан наш сон…
Ты — мой путь? Значит путь. Ты — мой дом? Значит дом.
Мне с тобою легко даже в гору пешком.

Золотой, согревающий, радостный свет,

Утро доброе, жаркое солнце, привет,
Ты — на всю мою жизнь — благодарный ответ,
Без тебя и меня, получается — нет.

А ещё — ты безудержный ласковый дождь

По полям раскалённым — на жёлтую рожь,
И от грома — восторга щемящего дрожь,
Когда новую молнию с ужасом ждёшь…

Да… «Великий Квадрат не имеет углов»…

И бессмысленно слово такое, «любовь»…
Словно я из камней собираю цветок…
Словно углем рисую бурлящий поток…

Лишь тебе… Лишь тебе объяснить я смогу,

Как смешно танцевать босиком на снегу,
Когда радости тесно, и искры летят,
А на сердце — десятки пушистых котят!

Вслед Февралю

Вот осталось от зимы два часа,
И Февраль уже собрал чемодан
И сидит, прикрыв устало глаза…
Может, плачет он, а, может быть — пьян…

А под снегом, в тишине, в темноте,

Оживают ото сна семена…
А над снегом разгулялась Метель —
Никому она уже не нужна…

Скоро полночь. Он продрогшей рукой

Проводнице предъявляет билет…
И — плацкарт, и — стук колёс, и — покой,
И — уехал. И — его больше нет…

А Метель ещё кружит да поёт,

Притворяется весёлой, лихой…
А на реках тёмный плавится лёд…
А Февраль уже совсем далеко…

Она брошена, чего уж скрывать!

Он не взял её с собой, не позвал.
Всё пытается она танцевать,
Засыпает белым снегом вокзал…

Любовники