Чувствуй себя как дома

Постояльцы наслаждаются морем.

Умоляю, удобряйте картошку вечно. Умоляю, не выходите из воды.

В кармане звенят ключи. Я одолжила их, когда заглядывала утром к Илоне поболтать о йоге.

Ладно, если быть точнее – украла. Благо, у Градинаровых три экземпляра, и они не заметили.

Я ищу нужный ключ и пробую вставить в замок. Не то, не то, не то…

Вытираю со лба пот. Закусываю губу – до крови.

Если я не успокоюсь, сойду с ума. Если не просмотрю записи с видеокамер, сойду с ума. Если на них не будет Вячеслава, я сошла с ума уже давно.

Щелчок.

Маленький облезший ключ с легкостью провернулся.

Я проскальзываю в тесную каморку и иду к столу. На поверхность давит стекло, а под ним – тонны фотографий и открыток: поздравления с днем рождения, грамоты, черно-белые снимки Илоны и щуплого паренька с доской для серфинга… Волны бьют их в спины, а они хохочут и обнимаются.

Поосторожнее у нас в поселке с мечтами, девочка.

Странный совет от того, кто сам не очень-то осторожничает.

Я приземляюсь на шатающуюся табуретку. Слабо гудит системный блок, монитор выключен. Меня не покидает ощущение, будто я – мишень. Один неверный шаг – и game over. Без второго шанса.

Я вывожу компьютер из режима сна. Этот умник тут же просит код. Илона и Павел не смахивают на тех, кто ставит сложные пароли, и я экспериментирую с простейшим вариантом – с годом рождения.

Илоне на вид от тридцати до тридцати пяти, и я пытаюсь угадать, в каком году она родилась. Нужно попробовать восьмидесятые. Спустя несколько попыток компьютер все же оживает.

Я свожу лопатки до боли и кликаю на диск D. Щелкаю на позавчерашнюю запись, перематываю. Еще немного. Еще.

Из открытой форточки доносятся приглушенные голоса Градинаровых.

Тот кадр я нахожу сразу. Илона подвязывает помидоры, к забору льнет раскидистая вишня, а возле дерева топчусь я. Одна.

Или…

Я щурюсь. Что, если Вячеслав за деревом? Что, если это совпадение? Я ведь нормальная?

Нет, вздор. Вячеслав за вишней.

Я вновь и вновь воспроизвожу этот момент. Ничего необычного, если не считать моих галлюцинаций. Я подскакиваю, но, обернувшись, замираю. В комнату вваливается Темыч со своим замученным кроликом.

– Ты тоже любишь играть в слежку? – сияет он. – Крутое место, да?

Проклиная свою неосмотрительность, я веду его к себе в номер и опускаюсь на корточки.

– Да, люблю. Ты ведь не проболтаешься?

– Не-а. Мы ведь друзья. Только отдай мне ключи.

– Не могу, – качаю головой я. – Твоя мама разозлится, если узнает.

– И разозлится, если узнает, что ты игралась с мониторами.

Я закатываю глаза. Маленький Темыч превращается в огромную проблему. Пора переселять его в книгу.

– Аня? – топает ножкой он.

План номер два созревает мгновенно.

– Зачем они тебе?

– Мама забрала у меня жирафа, чтобы я над ним не издевался. Но я не издеваюсь. Ему нужна настоящая операция.

– Хорошо. Давай поступим так: я провожу тебя в спальню твоих родителей, ты найдешь игрушку, и мы будем в расчете.

Темыч неохотно соглашается.

Мы выглядываем в окно: Илона и Павел до сих пор суетятся на огороде. Сбежав по лестнице, мы крадемся к спальне Градинаровых. Я подбираю ключ, а этот нахальный мальчишка лопается от счастья.

Замок щелкает. Мы юркаем в номер, насквозь пропитанный сигаретным дымом. Он ничем не отличается от моего. Разве что телевизор новее и шторы плотнее задернуты.

На тумбочке громоздятся книги. Я провожу пальцами по корешкам и вытаскиваю первую попавшуюся – «Легенды о Zahnrad». В углу форзаца размашистым почерком выведено: «У каждого есть свой сгоревший дом. Бруно от Лиды».

Я кладу книгу обратно.

Темыч извлекает из шкафа бедную игрушку. У жирафа вспорото брюхо.

– И где же он получил такую… травму? – интересуюсь я, возвращая ключи на холодильник.

– Упал с кровати.

– И… все?

– Я проснулся рано, темно было. Испугался его, за монстра принял! А под подушкой у меня всегда лежит нож. Ну и…

Мы выныриваем в коридор. Темыч вприпрыжку отправляется лечить жирафа, а я – едва передвигаю ноги.

Кровать. Ножи. Монстры. Если кто-то и выживет в борьбе с потусторонними силами, так это он, Темыч. Чудовища просто испугаются его выпотрошенных игрушек и сбегут.

* * *

Я зря беспокоилась. Или… точно спятила.

Потому что следующим утром я сталкиваюсь с Вячеславом на пляже. Зарядка закончилась полчаса назад, все разошлись, а я ждала его. Знала, что явится. Чувствовала.

Я подкрадываюсь к нему со спины. Море штормит. Вряд ли Вячеслав слышит мои шаги – их заглушает шум волн. По крайней мере, я так думаю до тех пор, пока Вячеслав не произносит:

– Здравствуй, Аня. Я ждал тебя.

– А я – вас.

Он поворачивается ко мне и как ни в чем не бывало поглаживает щетину. Его губы похожи на подкову – всегда улыбаются, всегда коллекционируют счастье. Ветер взлохмачивает полуседые волосы, тянет Вячеслава прямиком на морское дно.