Чужая кожа

— Я люблю тебя, Мара. Помни об этом, — и быстро вышел из комнаты, хлопнув дверью.

На следующее утро, часов около десяти, я подкрадывалась к дверям его спальни. Проснулась я гораздо раньше, но не решалась войти и разбудить его. Я не знала, спал ли он в доме, во сколько проснулся, когда заснул. Я ничего не знала о его привычках. Я вообще ничего о нем не знала. В моей всеобъемлющей любви образовался досадный пробел.

Смешно любить человека и не знать, что он предпочитает на завтрак! А между тем привычки и все бытовые мелочи казались гораздо ниже моей любви. Любовь моя была чем-то глобальным, масштабным, как галактика, как земной шар. Все остальное — досадные мелочи, не больше.

И вот теперь из-за этих досадных мелочей я тайком кралась к его двери, не зная, когда он встает. И если он спит, то не нарвусь ли на разрушительную вспышку гнева. Я дотронулась до двери его спальни кончиками пальцев, и она тут же поддалась под моей рукой. Спальня была пуста. Вирга в ней не было.

Я тихонько вошла внутрь, закрыв за собой двери. Меня в который раз поразило аскетичное убранство его комнаты. Впрочем, теперь в ней были мелочи, отличающиеся от того, что я видела в последний раз: свитер, брошенный в кресло, стопка книг на прикроватной тумбочке, пустой стакан. Кровать была застелена, и не смята — либо он успел ее застелить (что было сомнительно), либо вообще не спал.

Но самое жуткое впечатление произвел его Ангел. Мне вдруг показалось, хотя это было абсолютно невозможно физически, что фотография девушки с оторванными крыльями стала меняться. В этот раз вид ее был для меня разочарованным и злым. В заостренных чертах фигуры на фотографии не было ни мягкости, ни нежности, несмотря на женственный изгиб ее спины. Фотография казалась острой, как нож, как колючая проволока, жестко и больно ранящей. Мне было страшно на нее смотреть, словно немой страж из ада, охраняющий его комнату. Совсем не Ангел.

Я быстро прошлась по комнате, стараясь не смотреть на фото. От пустого стакана не было никакого запаха — похоже, пил из него обычную воду. Я вспомнила, что Сафин не переносит алкоголь. Еще одна загадка вокруг Вирга Сафина.

Внезапно внимание мое привлек белый предмет на полу, с противоположной стороны кровати. Я быстро перешла на противоположную сторону. Это была скомканная тряпка, похожая на обрывок мужской хлопчатобумажной майки. Тряпка сильно испачкана буро-красными пятнами, от нее шел неприятный запах. Я аккуратно взяла ее в руки.

Действительно, мужская нижняя майка, разорванная пополам. В тряпке сохранилась одна шлейка через плечо. Такие майки обычно носят мужчины в возрасте, но уж никак не столичные плейбои и модники, не такие, как Вирг Сафин. А между тем эта странная майка валялась в его спальне, да еще и была густо испачкана пятнами. Что за пятна? Если бы Вирг Сафин рисовал картины, я не сомневалась бы ни секунды в том, что это красная краска. Пятна и правда были похожи на краску. Я понюхала. Неприятный запах не был мне знаком. Возможно, какой-то химический реактив, с помощью которого Вирг Сафин проявляет свои фотографии.

Это уже было похоже на правду. Краска или реактив. Я вспомнила слова о том, что вернулся работать. А раз так, то ничего страшного или необычного в этой тряпке нет. Я немного успокоилась и бросила ее на пол — туда, где нашла. Затем поспешно покинула спальню. Мне вдруг почему-то стало тревожно и страшно находиться в ней.

Веру я застала на кухне. Сделав заговорщицкие глаза, Вера начала мне рассказывать:

— А хозяин заперся в своей башне! С ночи сидит. Даже в спальне не ночевал. Как вернулся, сразу же поднялся наверх, работать. Похоже, не скоро выйдет.

— А как же еда? Вы отнесете ему наверх?

— Что вы, какая еда! Наверху его нельзя беспокоить! Строго запрещено! Нельзя даже к двери подходить. Никакой еды, пока не выйдет сам, и сам не попросит. Но будет это не раньше, чем через пару суток.

— Он всегда там долго сидит?

— Один раз две недели не выходил. Пил только воду — у него запасы воды в студии. Вышел худющий, черный и такой страшный, что я чуть в обморок не упала! Но ничего, потом отъелся и отошел. Что поделаешь, творческая личность. У них, у этих художников, свои причуды.

— Он фотограф.

— А, один черт! Все равно мозги набекрень.

Похоже, Вирга Сафина действительно накрыл с головой творческий приступ. Но почему вдруг случился такой порыв вдохновения? Я не знала, что и думать. Мне оставалось только ждать. От этих мрачных мыслей меня оторвал звонок Макса Фомичева.

— Надо встретиться. Дело очень срочное.

— Хорошо, я постараюсь выскользнуть.

— За тобой могут следить.

— Следить? — об этом я как-то не подумала.

— Сделаем так: ты скажешь, что записалась от скуки на курс лекций по современному искусству. Что хочешь, мол, разобраться в современных течениях и быть ближе к нему. Лекции проходят не регулярно в бизнес-центре. И время от времени ты будешь их посещать.

— А если проверит?

— Пусть проверяет. Такие лекции есть. Завтра первая, в четыре часа дня. Жду тебя в холле этого бизнес-центра, записывай, как туда доехать.