Чужая кожа

Я велела монахине стереть пятна и никому не говорить ни слова, а наблюдать за иконой, не спускать с нее глаз. На следующую же ночь пятна крови появились снова. Я обратила внимание, что стена, на которой висит икона, и стена, на которой висит фотография Вирга Сафина, соприкасаются. Мне стало понятно, что дело в фотографии, и я решила провести молебен над ней, освятить ее. Сама провела молебен, мне помогали несколько доверенных сестер, в том числе и та сестра, которая обнаружила на иконе кровь.

Молебен мы проводили утром, а ночью того же дня в комнате, где висела фотография, начался пожар. Вспыхнула проводка. У нас местная электростанция, работающая на генераторе, но для нее все равно нужно проводка. Пожар не принес больших разрушений, но половина комнаты выгорела полностью, фотография же Вирга Сафина сгорела дотла. Она висела как раз на той стене, где и был источник возгорания. От нее осталась только обугленная деревянная рама и горстка пепла.

На утро икона Богоматери перестала кровоточить. Больше не было никаких пятен — все стало прежним, как и всегда.

— И что означает ваш средневековый рассказ? — я не могла скрыть враждебность, прозвучавшую в моем тоне.

— По-моему, понятно, — настоятельница бросила на меня удивленный взгляд, — в этом человеке сидит дьявол. Все его фотографии прокляты. Им не место в святом храме, так как они созданы дьяволом.

— По-моему, это просто средневековая дикость! Из-за обычного стечения обстоятельств вы черните имя великого человека такими глупыми суевериями!

— Вы можете думать, как хотите, но когда его фотография появилась в нашем доме, икона Богоматери стала плакать кровью. Я видела это своими глазами.

— Пятна сырости — не больше, — я пожала плечами, — влажность воздуха в часовне изменилась, и пятна прошли. Икона зацвела от старости. А проводку вам по дешевке делали халтурщики из деревни. Вот она и загорелась.

— Я не буду с вами спорить. Я просто рассказала эту историю, чтобы подчеркнуть: когда Илона рассказывала, что боится этого человека, в ее словах был смысл.

— Не было никакого смысла. В конце концов, не Вирг Сафин бросил ее здесь. Или он был ее любовником?

— Нет, не был. Илона призналась мне, что пока она была замужем, у нее не было любовников. Она не изменяла Комаровскому. По ее словам, ни разу.

— Какая страшная благодарность за верность, — вздохнула я.

— А в завершение нашего разговора я сделаю вам царский подарок, — настоятельница улыбнулась, — я расскажу вам то, чего не знает никто. Может, Илону уничтожили как раз за знание этой тайны. Я назову вам настоящее имя Комаровского. Признайтесь, вы ведь не рассчитывали на это?

— Конечно, нет, — я вся превратилась в слух.

— На самом деле Витольда Комаровского зовут Василий Комар. Он воспитанник детского дома, никогда не знал своих родителей. Детский дом находится в Украине, в городке Красная Могила Луганской области. Именно там прошло все его детство.

— Не понимаю! Как мог воспитанник детского дома из глухого украинского угла, выросший в приюте, стать богатым человеком и известным бизнесменом?

— Илона тоже этого не знала. Но адрес детского дома и настоящее имя своего мужа назвала мне она. Именно адрес. Красная Могила — не город, а небольшой поселок. В нем только один детский дом. Легко найти.

Мое сердце глухо заколотилось, грозя выпрыгнуть из груди. «Он мой тезка… Мой тезка…» — в ушах зазвучали роковые слова. Витольд — Василий. Вирг — Василий тоже? Его настоящее имя Василий? Я не верила сама себе.

— Спасибо вам, — я была слишком потрясена, чтобы говорить дальше, — вы себе даже не представляете!.. Спасибо вам.

За окном стало светать. Я совершенно не чувствовала усталости.

— Рассвет, — настоятельница повернулась к окну, — вы помните наш уговор? Вам пора покинуть монастырь.

В ледяном, промерзшем за ночь подворье я увидела Максима. За прошедшую ночь я постарела на десять лет.

— Илона останется здесь, — он избегал встречаться со мной глазами, — ей лучше остаться здесь.

— Я знаю, — мне хотелось что-то сказать ему, как-то утешить, но я ничего не могла произнести.

Появился наш проводник. Предстоял долгий путь домой.

— Ты будешь прощаться? — спросила я.

— Я уже попрощался. Навсегда попрощался. Здесь ей будет хорошо.

Максим повернулся к дому, где навсегда оставалась вся любовь его жизни. Он плакал, не стесняясь слез. Они выжигали на его щеках две заметные борозды, и проводник переводил удивленный взгляд на меня, на него, на меня, на него.

За прошедшую ночь Максим стал больным и старым. Он словно узнал всю правду о жизни, и эта правда пригвоздила его крылья к земле. Я думала о том, хватит ли ему сил взлететь.

— Берегите себя, — настоятельница осенила меня крестным знамением, — читайте молитвы. И берегите себя.

— Я не знаю молитв.

— Это не важно. Просто обращайтесь к Богу. И просите его защитить вас от зла. И еще, скажу напоследок: этот человек, Вирг Сафин, он проклят Богом. Помяните мои слова!

— Зачем вы говорите об этом мне?

— Не знаю. Но я должна это сказать.