Чужая весна

Свободен ветра горнего полет,
И душен воздух городского мира.
Во всем, что создано, томясь, живет
Частица заточенного эфира.

Она во мне тоскует взаперти.

Растет исписанной бумаги ворох…
Пусть силы нет, чтоб голос обрести,
Пусть то не музыка, а слабый шорох,

Но на молчание нельзя обречь

Дыханье пленное, что ищет слова.
И бьется, бьется скованная речь
В упорных поисках пути прямого.

Ничто невыразимо до конца.

И хоть поставлена за словом точка,
Но тянется за нею, тянется
Невидимая на бумаге строчка…

1937

II

Письмо